Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Всё строго. Без излишней суеты.
Деревья в чёрном. Мокрые мосты
Поблескивают на границе света.
Над головой, где небу должно быть,
Свисает разлохмаченная нить -
Обрывок распустившегося пледа.
Уходит день. С размытого холста
Стекают краски. Ветер неспроста
Размазывает сопли по алее.
Ему никак, бедняге, не понять,
Что этой рыжи, этого огня -
Едва ли на глоток, и всё. Болею
Который день уже. Который час?
Унылый карусельный перепляс
По крыше - стук стеклянных молоточков
Дождя. И отзовётся в унисон
Встревоженного градусника звон
Под эпикризом выставленной точкой.
Ну что ещё? Всё взвешено давно,
Расчислено, избыто, сожжено
Черновиком подвыпившего бога.
И на забытом второпях холсте -
Раскисшая дорога. В темноте
Почти уже не видная дорога.
Отредактировано Роман (2008-05-13 20:02:19)
Неактивен
От такой строгости сердце заходится.
...
Я белею, белею, белею… Мой рыжий кураж
Вымерзает стремительно. Кошкам не свойственно плакать
На пороге девятом. Но снежная нежная блажь
На вибриссах искрится серебрянно, стон церебральный
Выгибает хребет вопросительным знаком – зачем
Мне девятая жизнь, если восемь и так исчерпали
Квоту рыжего драйва? ...
(фрагмент, остальное не в тему)
Неактивен
Отличный "болезненный", поэтический, живой пейзаж!
Автору - браво!
Неактивен
Спасибо, коллеги! Оно написано ещё осенью, но участвовало в конкурсе, публиковать было нельзя. Теперь конкурс завершён - вот и выставил. ))) ( это в ответ на возможные вопросы, почему весной - и такая тема...)))
С ув., Р.
Неактивен