Форум литературного общества Fabulae

Погонщик мулов Билл Джером был проводник лихой.
Троих из Доусона в Ном он вёз тропой глухой –
Священника, отца Макги, и двух картёжных крыс;
Над мёртвой тишиной тайги крутой мороз повис.

Но вдруг упряжка замерла и задом подалась –
Из-за лежащего ствола фигура поднялась;
Грабитель в белой парке был и в чёрной маске – жуть!
Винтовкой грозно поводил, чуть что – готов пальнуть.

Он хрипло заорал: «А ну, вылазьте из саней!
Не то сейчас в башку стрельну, чтоб стало вам ясней!»
Сказал Джером: «Вот грубиян! Знакомца вижу в нём –
Похоже, это сам Моран, бандит из порта Ном».

Вскричал Моран: «Паршивый сброд, ворюги, шулера!
Плутуя, грабите народ – делиться вам пора!»
Они не смели продохнуть, волнуясь и скуля,
И сбросили на санный путь два золотых куля.

Отец Макги сошёл с саней – святая простота:
«Нет вещи у меня ценней наперсного креста.
Вовек я злато не копил. Распятие возьми.
Даст Бог – сойдёт разбойный пыл, помиришься с людьми».

Мгновенно укротив свой нрав, шепнул ему Моран:
«Отец, простите, был неправ – я сам из прихожан».
Он пнул набитые мешки и кинул их назад:
«Молитесь, чёртовы сынки – по вас горюет ад!»

Сказал Макги: «Господь велик! Я б отпущенье дал,
Когда бы грешный сей мужик к руке моей припал».
Сказал Джером: «Моран – бандит, но суть его проста:
О справедливости он бдит и верит во Христа».

Black Moran

The mule-skinner was Bill Jerome, the passengers were three;
Two tinhorns from the dives of Nome, and Father Tim McGee.
And as for sunny Southland bound, through weary woods they sped,
The solitude that ringed them round was silent as the dead.

Then when the trail crooked crazily, the frost-rimed horses reared,
And from behind a fallen tree a grim galoot appeared;
He wore a parki white as snow, a mask as black as soot,
And carelesslike weaved to and fro a gun as if to shoot.

«Stick up yer mitts an' freeze 'em there!» – his raucous voice outrang,
And shaving them by just a hair a blazing rod went bang.
The sleigh jerked to a sharp stand-still: «Okay», – drawled Bill Jerome,
«Could be, this guy who aims to kill is Black Moran from Nome».

«You lousy crooks», – the bandit cried, – «You're slickly heeled I know;
Come, make it snappy, dump outside your booty in the snow».
The gambling pair went putty pale; they crimped as if with cold.
And heaved upon the icy trail two hefty pokes of gold.

Then softly stepping from the sleigh came Father Tim McGee,
And speaking in his gentle way: «Accept my Cross», – said he.
«For other treasures have I none, their guilty gold to swell…
Please take this crucifix, my son, and may it serve you well».

The bandit whispered in his ear: «Jeez-crize, you got me wrong.
I wouldn't rob you Father dear – to your Church I belong».
Then swiftly striding to the sleigh he dumped the gold back in,
And hollered: «On your knees and pray, you lousy sons of sin!»

«Praise God», – said Father Tim McGee, – «he made you restitution,
And if he ever kneels to me I'll give him absolution».
«I'll have you guys to understand», – said driver Bill Jerome, –
«The squarest gunman in the land is Black Moran from Nome».