Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
За окнами сентябрь, и дождевой туман
Окошко заволок, капель роняя нудно.
Домашние давно уснули беспробудно.
При лампе тусклой бдит неспящий графоман.
Вымучивая стих в припадке маеты,
Подозревая речь в запроданной измене,
Он грезит свой триумф на освещённой сцене:
Овации гремят, к ногам летят цветы…
На батальоны строк нацеливая глаз,
Он силится понять устройства их секреты;
Но бродит в нём, увы, не дух вина кометы,
А кислый дрожжевой перестоявший квас.
Искусство рифмовать страшит. Наперечёт
Он пишет столбик рифм, дивуясь скудословью,
И запрягает кровь в один хомут с любовью,
К пожарищам всегда товарищей влечёт.
Бессильно он грозит чернильною расправой
Насмешливым словам; почёсывая зад,
Он хочет течь рекой, реветь как водопад –
И, вяло булькая, кропит из лейки ржавой.
По-детски хныкая, он чувствует: убог
И малоумен слог; он предан словоиграм,
Но предстаёт совсем не плотоядным тигром –
Котёнком маленьким, катающим клубок.
Стомившись от борьбы, покорствуя дремоте,
Он стряхивает плен прилипчивых тенёт,
И в пустоту грозит, и Пушкина клянёт –
И всех, кто обошёл его на повороте.
Неактивен
Как нападает маета
и прочая бессонницы отрава,
внутри тоскует пустота:
- Эй, кто-нибудь! И - браво, браво!
Сам бес карабкается спешно
в кудлатый гения чердак -
подкидывает рифмы. Что..., не так?
а гений ловит. Кто не грешен?
>_<
Неактивен