Форум литературного общества Fabulae

Мне и самой ясно, что перевод плох. Потому за взбучку буду только благодарна.

Роберт Сервис (1874-1958)

ГОЛУБИ САН-МАРКО

Расскажу вам без прикрас:
От начала всех начал
Каждый здешний странник нас
Крошкой хлеба привечал.
Мы гулили-ворковали –
Мы печалей не знавали.

И никто нам не был страшен –
Даже самый посторонний,
Смело мы сигали с башен
И садились на ладони.
А теперь я всех боюсь,
Как последний дикий гусь.

Виновата в том война:
Горожане голодали,
И в лихие времена
Сизокрылых поедали.
Многих тутошних – поверьте –
Погубил ужасный вертел.

Горек хлеб ваш сироте…
И когда турист-хитрюга
Ждет, что мы по простоте
Захотим в нем видеть друга,
Я, ругая те ухватки,
Удираю без оглядки.

Да, признаюсь без прикрас:
Вы сберечь нас не смогли.
Мы теперь боимся вас –
Подбираем корм в пыли.
Не маните – не пойду,
А, припомнив маму-папу,
Упорхну. И на лету
Обложу вам сверху шляпу!


Robert Service

THE PIGEONS OF ST. MARK'S

Something's wrong in Pigeon-land;
'Tisn't as it used to be,
When the pilgrim, corn in hand,
Courted us with laughing glee;
When we crooned with pinions furled,
Tamest pigeons in the world.

When we packed each arm and shoulder,
Never deeming man a menace;
Surly birds were never bolder
Than our dainty doves of Venice:
Who would have believed a pigeon
Could become wild as a widgeon.

Well, juts blame it on the War,
When Venetians grew thinner,
And gaunt hands would grab us for
Succulence to serve a dinner . . .
How our numbers fast grew fewer,
As we perished on a skewer.

Pa and Mummie went like that,
So when tourist takes his stand,
On his Borsolino hat
Soft as whispered love I land;
Then with cooing liquid vowels
I . . . evacuate my bowls.

Something's wrong in Pigeon-land;
Mankind we no longer trust;
Shrinking from the tendered hand,
pick we corn from out the dust;
While on guileless pilgrim pate,
Thinking that revenge is sweet,
Soft I croon my hymn of hate,
Drop my tribute and retreat.

Отредактировано Батшеба (2011-01-15 16:57:29)