Форум литературного общества Fabulae

Хищница.

Стишки свои читал он рвущимся фальцетом,
Безвкусные, как он; и в рвении святом
Искал свой идеал... короче, был с приветом,
Но он меня любил, хотя не знал о том.

Я мучила его, швыряя камни следом;
То пряником его дарила, то кнутом.
Веселая игра – глумиться над поэтом...
Строптивец мне служил игрушкой и шутом...

Он умер, говорят... Такой забавный малый.
Ни славы, ни деньжат ему не перепало...
– А что шептал народ, парнишку хороня?

– Возможно, у него стихи застряли в глотке...
Для форсу мог уйти, от пьянства, от чахотки,
Мог из-за ничего...
                                а мог из-за меня.

PAUVRE GARÇON

La Bête féroce.

Lui qui sifflait si haut, son petit air de tête,
Était plat près de moi; je voyais qu’il cherchait…
Et ne trouvait pas, et… j’aimais le sentir bête,
Ce héros qui n’a pas su trouver qu’il m’aimait.

J’ai fait des ricochets sur son cœur en tempête.
Il regardait cela… Vraiment, cela l’usait?…
Quel instrument rétif à jouer, qu’un poète!…
J’en ai joué. Vraiment — moi — cela m’amusait.

Est-il mort?… Ah — c’était, du reste, un garçon drôle.
Aurait-il donc trop pris au sérieux son rôle,
Sans me le dire… au moins. — Car il est mort, de quoi?…

Se serait-il laissé fluer de poésie…
Serait-il mort de chic, de boire, ou de phtisie,
Ou, peut-être, après tout: de rien…
                                                     ou bien de Moi.