Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Я в тупике.
Я в скользком дежавю.
Гадаю рифмы по руке.
Превью.
Я вмерз в ландшафт
До теменных костей.
Я спрятан в колющийся шарф.
Постель.
Размазан взор.
Рассыпаны альты.
Ах, муза, выспавшийся вор,
Прости!
Отредактировано Александр Клименок (2011-07-16 13:23:38)
Неактивен
Болезнь - болезни рознь.
Одна - всего лишь кознь
Погоды неуемной.
Другая - потаенный
Писательский недуг:
Нет вдохновенья вдруг,
И проклинаешь белый свет,
А музы ветреной всё нет,
Когда же соизволит быть,
Подчас успеешь к ней остыть
И телом, и душою,
Но сердцу... хорошо ли?
Неактивен
А муза, это милый друг, -
когда глаза увидишь вдруг
сияющие встречным светом,
и сердце запоёт ответом.
И эта встреча - Божий случай.
Напрасно, друг, себя не мучай.
Неактивен
Спасибо за слова) А Соне - привет)
Неактивен
В поэзии,где кажется не тупик
есть просто боль и просто сердца крик!
Неактивен
Да всякая она...
Неактивен
Опять меня терзает дежавю.
А ты твердишь: «Живи, Верунь, живи!»
Я этой штукой десять лет живю,
Поскольку отовсюду дежави.
Неактивен
И пусть дольше века длится день)
Неактивен