Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
"Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать".. Иосиф Бродский
Когда-то жил поэт,
когда-то жил..
Писал стихи, другого не умея.
В стихах его, как в улочках души,
Брожу я
И беспомощно немею.
Откуда слов особенная стать,
Откуда гордость
Бывшего в опале?
Таких стихов сегодня не писать,
Не пробуйте -
Получится едва ли.
Он вырос там,
Где вечно серый цвет
Сменяется зимой на вечно белый.
Он вырос там..
Назвав себя –поэт,
Лихое время..
Слишком, слишком смело.
А в улочках души его –
Зима,
И ветер задувает
В подворотнях,
Замёрзшие унылые дома,
Но теплый свет таится в жёлтых окнах.
В его стихах
За грустною канвой
Надежды свет –
Сиреневый, неброский
Встаёт зарёй
Над хмурою Невой,
Васильевский оттаивая остров
Отредактировано Игорь Рыжий (2011-02-09 11:48:09)
Неактивен
Когда-то жил поэт,
когда-то жил..
Писал стихи, другого не умея.
В стихах его, как в улочках души,
Брожу я
И беспомощно немею.
Откуда слов особенная стать,
Откуда гордость
Бывшего в опале?
Таких стихов сегодня не писать,
Не пробуйте -
Получится едва ли.
Он вырос там,
Где вечно серый цвет
Сменяется зимой на вечно белый.
Он вырос там..
Назвав себя –поэт,
Лихое время..
Слишком, слишком смело.
А в улочках души его –
Зима,
И ветер задувает
В подворотнях,
Замёрзшие унылые дома,
Но теплый свет таится в жёлтых окнах.
В его стихах
За грустною канвой
Надежды свет –
Сиреневый, неброский
Встаёт зарёй
Над хмурою Невой,
Васильевский оттаивая остров.
Привет, Игорь! Стих хороший, чуток подправил запятушки тебе. С теплом, Джон
Неактивен
Он не первый... под лупой.
Не его в том вина.
Мачехой злой и глупой
Стала ему страна.
Он не ждёт индульгенций,
И свободен конвой.
Качает, любя, Венеция
Лодку с его душой.
Будь спокоен, Иосиф...
Не тебе умирать.
Погост Васильевский просит
Великих не забывать.
Неактивен
Золотой Дракон написал(а):
Когда-то жил поэт,
когда-то жил..
Писал стихи, другого не умея.
В стихах его, как в улочках души,
Брожу я
И беспомощно немею.
Откуда слов особенная стать,
Откуда гордость
Бывшего в опале?
Таких стихов сегодня не писать,
Не пробуйте -
Получится едва ли.
Он вырос там,
Где вечно серый цвет
Сменяется зимой на вечно белый.
Он вырос там..
Назвав себя –поэт,
Лихое время..
Слишком, слишком смело.
А в улочках души его –
Зима,
И ветер задувает
В подворотнях,
Замёрзшие унылые дома,
Но теплый свет таится в жёлтых окнах.
В его стихах
За грустною канвой
Надежды свет –
Сиреневый, неброский
Встаёт зарёй
Над хмурою Невой,
Васильевский оттаивая остров.
Привет, Игорь! Стих хороший, чуток подправил запятушки тебе. С теплом, Джон
Спасибо, незабытый мной золотой дракон..никак не расстанусь с сайтом созданным с Великим драконовским участием -и за это спасибо
Неактивен
ilona написал(а):
Он не первый... под лупой.
Не его в том вина.
Мачехой злой и глупой
Стала ему страна.
Он не ждёт индульгенций,
И свободен конвой.
Качает, любя, Венеция
Лодку с его душой.
Будь спокоен, Иосиф...
Не тебе умирать.
Погост Васильевский просит
Великих не забывать.
Софка! спасибо за неравнодушный отклик..однако очень мало света нашёл я у ИБ,хотя честно искал:smile: жизнь поди была такая беспросветная
Неактивен
Рыж!
А вот тебе, Рыжий,
Про НЕТ и про ДА,
Про свет и про тьму -
Про по(а)ди те года...
Куда уже ниже...
И выше - куда?!
Иосиф Бродский
РОЖДЕСТВЕНСКИЙ РОМАНС
Евгению Рейну, с любовью
Плывет в тоске необьяснимой
среди кирпичного надсада
ночной кораблик негасимый
из Александровского сада,
ночной фонарик нелюдимый,
на розу желтую похожий,
над головой своих любимых,
у ног прохожих.
Плывет в тоске необьяснимой
пчелиный ход сомнамбул, пьяниц.
В ночной столице фотоснимок
печально сделал иностранец,
и выезжает на Ордынку
такси с больными седоками,
и мертвецы стоят в обнимку
с особняками.
Плывет в тоске необьяснимой
певец печальный по столице,
стоит у лавки керосинной
печальный дворник круглолицый,
спешит по улице невзрачной
любовник старый и красивый.
Полночный поезд новобрачный
плывет в тоске необьяснимой.
Плывет во мгле замоскворецкой,
плывет в несчастие случайный,
блуждает выговор еврейский
на желтой лестнице печальной,
и от любви до невеселья
под Новый год, под воскресенье,
плывет красотка записная,
своей тоски не обьясняя.
Плывет в глазах холодный вечер,
дрожат снежинки на вагоне,
морозный ветер, бледный ветер
обтянет красные ладони,
и льется мед огней вечерних
и пахнет сладкою халвою,
ночной пирог несет сочельник
над головою.
Твой Новый год по темно-синей
волне средь моря городского
плывет в тоске необьяснимой,
как будто жизнь начнется снова,
как будто будет свет и слава,
удачный день и вдоволь хлеба,
как будто жизнь качнется вправо,
качнувшись влево.
Неактивен
Софка,Я гениальность не отрицаю,а вот дорогу в светлое будущее не нашёл:)
Неактивен
Прямо у порога
Жило вороньё...
Не нашёл дорогу...
Не было её.
Неактивен