Форум литературного общества Fabulae

Художник – неудачник


В промокшем дне
                                 полощется печаль.
В душе, на дне,
                                 осадок прежней боли.
За серой пеленой трепещет даль.
Безветренно.  Мир виден сквозь вуаль.
Желания, как яхты на приколе

колышутся, но не уходят в путь,
их паруса, должно быть, отсырели.
Я постепенно постигаю суть
нелепого призыва – Не забудь!
Ниспосланного нам в земном пределе.

Я забываю.  Воле вопреки,
не потакая сердцу и рассудку.
Уносит по течению реки
времён, судьбы моей черновики,
где рисовал я страстно незабудку,

а вышел хризантемы пышный шар,
что вянет скоро, лепестки теряя.
В промокшем дне вздох переходит в пар,
в душе, на дне, отчаянья угар,
что жизнь, как память, краткая такая...



Озноб


Зола мечты поблёкла и остыла,
сырой туман восходит тяжело.
Лететь бы прочь, да вот, душа бескрыла.
Пуститься вплавь?  Дела.  Не тут-то было,
не выручают парус и весло.

В испарине рассветной мостовая,
с нечёткими полосками от шин.
Неумолимо осень остывает,
последние надежды обрывая
ветрами скорби с веточек души.

Озноб догадки проберёт до дрожи
и растворится в суете дневной.
Уже снега себе готовят ложе.
Внезапно став спокойнее и строже,
бредёт душа осенней стороной...




Опадающий храм


Пропахшим сырою листвою кострам
угаснуть, нырнув в белизну.
Нам пить, по глотку, тишину,
душой к ней припав, как к вину.
Ведь осень и есть опадающий храм,

всё в ней, глубина и покой.
Торжественность вечности.  Строгость времён,
где память приходит бесшумно, как сон.
Где совесть, как память, с душой в унисон,
струится неспешной строкой.

Непрочные, хрупкие наши следы,
укроют снега, неспеша.
Брести через осень, шурша,
чтоб к самому небу взмывала душа,
отмыться от чёрной беды...



Людмиле Шарга на «Дорога к Храму. Размышления»
http://stihi.ru/2009/11/09/1992

Отредактировано Илья Цейтлин (2009-11-22 06:45:13)