Форум литературного общества Fabulae

Природа тех мест, где я жил и живу,
и дальше надеюсь пожить,
во многом похожа на Русь и Москву,
к которым уже не приду наяву.
Непрочная порвана нить,

что жизнь проложила, связав узелки
на память.  Нет времени.  Бег.
Вот ивы склонились у тёмной реки,
над ними плывут облака – поплавки
небесных, задумчивых рек.

Чуть поодаль парк, где трудяги – бобры
запруды на речке мостят,
где также, по-русски, гудят комары,
опята пучками, осенней поры
знакомый, пестрящий отряд.

Зимой устелают просторы снега
и город знобит на ветрах.
И память теряет свои берега,
и ночь припадает, темна и долга
к окну.  За печаль, не за страх

царапаю белое поле листа
неровной, но твёрдой строкой.
А даль за окном бесконечно пуста
и что-то беззвучно выводят уста,
легко прогоняя покой...