Форум литературного общества Fabulae

Начнём беседу, чуткая душа,
нас разделяет взмах карандаша,
но единенье душ сильней пространства.
Моя стихо – творением пьяна.
Пейзаж сверкает в абрисе окна –
великолепье зимнего убранства.

Душе видна иная сторона,
ей свойственно глядеть сквозь времена
и видеть то, что глазу недоступно.
Я не поэт, я только  проводник,
которому доверился родник
созвучий, слов.  За мною неотступно

он следует изломанной судьбой
и увлекает душу за собой.
Я пью и пью, но неизбывна жажда.
И память пьёт, со мною заодно,
поскольку только памяти дано
входить в одну и ту же реку дважды.

Журчит свои истории родник,
под мерное ворчание родни,
что вечно он витает!  Где?  Не ясно.
Всё в спешке, в суете и на бегу,
да только оторваться не могу
и вновь внимаю преданно и страстно.

От творчества, увы, ничтожный прок,
лесами невостребованных строк
шатается печаль.  Просторно.  Ясно.
Но даже если толику тепла
подарит лес, спалив себя дотла,
то, может быть, и вправду, не напрасно?..