Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
О том, что только предстоит, о главном,
я думаю, но знаю – не готов,
не подобрал я подходящих слов.
Несёт течением по жизни плавно,
но лишь – вперёд, движение назад
по времени отсутствует в природе…
Всё чаще мне мерещится, что, вроде,
я слышу, как рокочет перекат
последний, неизбежный, за которым
мне предстоит за всё держать ответ,
но подходящих слов пока что нет.
Не потому ли на меня с укором
глядит мальчонка? До чего похож
он на меня… Какие строил планы,
как многого хотел… Он шепчет: «Рано…
Тебе сдаваться рано… Не итожь…»
Не потому ли медлю я с подбором
тех слов, какими подведу итог,
что оправдать надежд пока не смог
мальчонки? Столько лет глядит с укором…
19.05.08.
Неактивен
Без надежды на встречу
Небылиц и мистических сцен не любя,
как корявых словес иностранных,
я из детства гляжу на седого себя,
но насквозь, время – линза, из странных.
Одинаково хмуря в усердии лбы,
тот, мечтая, а этот, итожа,
мы глядим с двух концов на отрезок судьбы,
но картинки ничуть не похожи.
Для того, путь-дорожка лежит далека,
в направлении счастья без края.
А для этого страшно она коротка,
но земная, до боли родная.
И на всём неизбежность лежит, как печать,
как итог и она же – предтеча.
Дотянуться нельзя, лишь стишок написать –
письмецо, без надежды на встречу...
Неактивен
Спассибо, Илья! Не отпускает меня эта тема - с неё мы и начали перекликаться... А тут свои детские фотографии перебирал (за пару недель до юбилея) - увидел опять того мальчонку.
Неактивен
«Рано… Тебе сдаваться рано… Не итожь…» - а вот слишком умный мальчонка получился )
Неактивен
ЖукоВ написал(а):
«Рано… Тебе сдаваться рано… Не итожь…» - а вот слишком умный мальчонка получился )
Умный... А кто же себя глупым считает? "Покажите мне этого человека!"
На мой взгляд, тут мальчик не столько умный, скорее - заботливый...
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Без надежды на встречу
Небылиц и мистических сцен не любя,
как корявых словес иностранных,
я из детства гляжу на седого себя,
но насквозь, время – линза, из странных.
Одинаково хмуря в усердии лбы,
тот, мечтая, а этот, итожа,
мы глядим с двух концов на отрезок судьбы,
но картинки ничуть не похожи.
Для того, путь-дорожка лежит далека,
в направлении счастья без края.
А для этого страшно она коротка,
но земная, до боли родная.
И на всём неизбежность лежит, как печать,
как итог и она же – предтеча.
Дотянуться нельзя, лишь стишок написать –
письмецо, без надежды на встречу...
Илья, я часто проезжаю на маршрутке совсем рядом с местом, где стоял бабушкин дом, в котором прошло моё детство. Проезжаю мимо… Но хотя бы раз в год я выхожу на ближайшей остановке и иду в Фабричный переулок, чтобы постоять у того места, где был дом №6. Там сейчас всё по-другому…
В стихах я гораздо чаще возвращаюсь туда. Вот и сейчас, оттолкнувшись от твоего «без надежды на встречу», снова пошёл…
* * *
Без надежды на встречу иду я назад
вновь и вновь переулком знакомым.
Тридцать лет… Сорок лет… Пятьдесят… Шестьдесят…
И ещё, и ещё…
По-иному
каждый раз прохожу. Неизменно одно –
небольшое, с простой занавеской
миражом появляется в детство окно.
Кто за стёклами – мне лишь известно…
Никого не осталось – ушли на покой,
вместо дома – чужие хоромы.
Занавеска чуть сдвинута чьей-то рукой…
Кто там: я или дедушка хромый?
Или бабушка высмотреть хочет меня
во дворе и напомнить про ужин?
Не до ужина мне – пятаками звеня
мы в «пристенок» играем…
Мне нужен
этот, в прошлое, путь, этот взгляд на окно,
ожидание, что из окошка
крикнут: «Витя, домой!»
Как когда-то давно,
я – в ответ: «погуляю немножко…»
Неактивен