Форум литературного общества Fabulae

Красиво!

От заживо жующих дней,
тревоги, памяти своей,
куда укрыться?
Сколь своенравна, глубока
судьбы летящая река.
Журчит водица.
Я отражаюсь в ней.  Она
моею памятью пьяна
и синевою.
И всё во мне, невпроворот,
и тихо облачко плывёт
над головою...

Julliana написал(а):

Красиво!

Ну, вот… Погрустил, а получилось – красиво. 

Илья Цейтлин написал(а):

От заживо жующих дней,
тревоги, памяти своей,
куда укрыться?
Сколь своенравна, глубока
судьбы летящая река.
Журчит водица.
Я отражаюсь в ней.  Она
моею памятью пьяна
и синевою.
И всё во мне, невпроворот,
и тихо облачко плывёт
над головою...

Илья, у меня получилось одно стихотворение, перекликающееся с твоим ответом, но до конца месяца я должен его придержать…  А пока:


* * *
Накрыла тьма, закат погас…
В природе всё помимо нас
и даже вопреки.
За поворотом поворот –
вперёд течением влечёт
медлительной реки…

Счастливой жизни чёрствый хлеб,
пересечения судеб,
проигранные дни…
Возникновение проблем…
Любовь и ненависть… Зачем?
Случайны ли они?

С  чего, с недавних пор, мой Бог,
стал состоять наш диалог
из пауз и длиннот?
Молчим… А жизнь так коротка!
Плывут в молчанье облака…
Случаен их полёт?

Прошу - ты не пойми меня превратно.
Естественные беды нелегки.
Ты в облаке своём лети обратно!
Покувыркался! Хватит! Ждут стихи!
                                                                 

Василий Алов написал(а):

Шибко понравилось!)


В луговую траву лёг на спину,
Положив под затылок ладони.
Суетится пчела над люпином.
На пригорке знакомые кони.

Облака ветер гонит по небу,
Превращая в фигурки и лица.
Позавидовал ветру - вот мне бы,
Ремеслу у него поучиться.

На лицо прыгнул серый кузнечик,
Я поймать не успел смельчака.
Но печалиться, в общем-то, нечем.
И опять надо мной облака.

Траву нежно пригладив руками,
Потянулся, протяжно зевнул.
В небе ветер играл с облаками…
Насмотревшись на них,  я уснул.

Василий, спасибо за отклик!       
   Мне очень редко удаётся сейчас поваляться на траве, посмотреть на облака (дача заброшена, в городе жизнь проходит…), но в прошлое воскресенье я выбрался на природу и растянулся на траве – брошенные грядки заросли не хуже луга… За облаками понаблюдал…
* * *
Выдался сегодня день погожий.
Проплывают по своим делам.
Облака неспешно, осторожно
Хорошо им, белым облакам -
День за днём по небу кругосветка,
Ни ограничений, ни забот.
Очень жаль, что удаётся редко
Посмотреть, как ветер их несёт…
Облако, похожее на вату,
Состоит из водяных паров,
Из мельчайших капель конденсата…
Так зачем же тратить столько слов
На скопление небесной влаги,
Вглядываться, голову задрав,
В нечто? После доверять бумаге
Ощущения свои… Неправ
Тот, кто, зная физику процесса,
Отстранённо смотрит в небеса.
Не могу с причиной интереса
К облакам определиться сам…

Илья Цейтлин написал(а):

Батраченко Виктор написал(а):

Илья Цейтлин написал(а):

От заживо жующих дней,
тревоги, памяти своей,
куда укрыться?
Сколь своенравна, глубока
судьбы летящая река.
Журчит водица.
Я отражаюсь в ней.  Она
моею памятью пьяна
и синевою.
И всё во мне, невпроворот,
и тихо облачко плывёт
над головою...

Илья, у меня получилось одно стихотворение, перекликающееся с твоим ответом, но до конца месяца я должен его придержать…  А пока:


* * *
Накрыла тьма, закат погас…
В природе всё помимо нас
и даже вопреки.
За поворотом поворот –
вперёд течением влечёт
медлительной реки…

Счастливой жизни чёрствый хлеб,
пересечения судеб,
проигранные дни…
Возникновение проблем…
Любовь и ненависть… Зачем?
Случайны ли они?

С  чего, с недавних пор, мой Бог,
стал состоять наш диалог
из пауз и длиннот?
Молчим… А жизнь так коротка!
Плывут в молчанье облака…
Случаен их полёт?

Горячая смола

Рекой, летящей сквозь года,
где билось время, как вода,
мы пролетели.  И сюда,
где речка дремлет, чуть жива,
вдруг вышли.
И, расплескав долиной взгляд,
всё чаще, спешке невпопад,
глядим, задумавшись, назад,
здесь разом сделались слова
излишни.

Слова не в силах передать
находок редких благодать,
потерь глубокую печать,
что на сердца клеймом легла
без срока.
Забыть бы всё, что вдалеке,
шагать спокойно, налегке.
Но жжёт, внимая той реке,
горячей памяти смола

Илья,  горячей памяти смола жжёт, порой жжёт невыносимо, но мы живы, пока ощущаем это жжение…

* * *
То смола расплавленная жжёт
Память, то виски сжимает лёд –
Говорят со мною шепотком
Те, с кем слишком хорошо знаком.
Те, кого со мною рядом нет
Столько лет, подумать, столько лет…
Что поделать, значимость потерь
С опозданьем понял лишь теперь…