Форум литературного общества Fabulae

Да, ненависть есть род любви – душа больна. А всё – пустое,
О чём взахлёб слова плели поэты. И чего достойно
То, что зовётся красотой? Её в чём сладостная сила?
Быть может, в поклоненье той, что избранных печать носила?

Та женщина… Она из тех, с которых начинались войны:
В глазах искристых тайный смех, а пухлых губ призыв – невольный.
Та женщина… Стройна, юна – наитие любых сказаний,
Неясный флёр чужого сна, одушевлённое мечтанье.

Прекрасны профиль и анфас, не волен Хронос: нет сединам,
Безжизненным колодцам глаз и руслам слёз – сухим морщинам!
Хрусталь, расплавленный душой, из глаз её на мир прольётся –
Неведенье беды большой. И ненависть – пятном на солнце -

Затмит все радости собой, бросая тень на все основы.
Но время бег замедлит свой, и будет любоваться снова
Той женщиной. В ней - жизни суть. А меч изнашивает ножны…
И ненависть, пройдя свой путь, себя изнашивает тоже.

В пропахшей кровью тишине погасится любви свеченье,
И будет ненависть вполне собой довольна за отмщенье
Той женщине. А смертный грех в стихах простится. Но, насколько?..
Душа, что плачет обо всех, всплакнёт и усмехнётся только,

Усмешкой подтвердив права на авторство. Небезызвестно
То, что поэзия – слова на музыку светил небесных.
Поэтам – раны бередить, любовь и ненависть сплетая,
И рифмы трогая, твердить: – Та женщина, она – святая!