Форум литературного общества Fabulae

Julliana написал(а):

Очень красиво!

Мерсибо!

Ольга Девш написал(а):

Поэтичнее некуда.

И согрелось сердце в тепле отклика!  Мерси боку!  (ничего, что я по-французски?!)

Илья,твоему ЛГ-в поезде надо кофе подать,а то он талантливо пессиместичен

Игорь Рыжий написал(а):

Илья,твоему ЛГ-в поезде надо кофе подать,а то он талантливо пессиместичен

А я  - оптимист у него на иждивении!  Спасибо, Игорь!

  Илья, оценивать твоё стихотворение  - слова подбирать замучаешься… Мне проще – поблагодарить за импульс и написать стихотворение не мене грустное.     Что я и сделал!

* * *
Серенькое небо. Утро, или вечер?
На часах – двенадцать, полдень, чёрт возьми!
Всё из рук… Всё мимо… Похвалиться нечем
Ни перед собою, ни перед людьми.

На душе неладно… Может, кошки это?
Кошки, на которых принято валить,
Вряд ли виноваты – линия сюжета
Превратилась разом в спутанную нить.

То узлы, то петли, рвётся там, где тонко, -
Что-то слишком много навязал узлов.
Дождь стучит по стёклам нестерпимо громко…
То ли я нескладен, то ли мир суров…

Илья Цейтлин написал(а):

Батраченко Виктор написал(а):

  Илья, оценивать твоё стихотворение  - слова подбирать замучаешься… Мне проще – поблагодарить за импульс и написать стихотворение не мене грустное.     Что я и сделал!

* * *
Серенькое небо. Утро, или вечер?
На часах – двенадцать, полдень, чёрт возьми!
Всё из рук… Всё мимо… Похвалиться нечем
Ни перед собою, ни перед людьми.

На душе неладно… Может, кошки это?
Кошки, на которых принято валить,
Вряд ли виноваты – линия сюжета
Превратилась разом в спутанную нить.

То узлы, то петли, рвётся там, где тонко, -
Что-то слишком много навязал узлов.
Дождь стучит по стёклам нестерпимо громко…
То ли я нескладен, то ли мир суров…

И мы нескладны, и мир суровый.
А за окошком – земля в снегах.
И я, вздыхая, слагаю снова
стихи про смелость, но душит страх.
Нет, не за шкуру, она побита,
за тех, кто дорог и уязвим.
Давно разбито моё корыто,
я и не думал рыдать над ним.
В снега, от дома, лежит дорога,
вплетаю в рокот, чуть слышно, речь.
Прошу, должно быть, не так уж много,
совсем не мало – своих беречь...

Спасибо, Виктор!  Выставляй!

Илья, раз ты принимаешь, то выставляю...

Илья, если бы мы с тобой (каждый сам по себе) не писали стихи, как бы сложилась жизнь? Наверно, неплохо бы сложилась… Но так получилось, что пишем, что встретились (пусть – на расстоянии пока) и перекликаемся, не вступая в спор и не поддакивая, а подталкивая друг друга, поочерёдно заставляя друг друга взглянуть на многие вещи чуть пристальнее, чуть по-иному…
     Откликаясь на твоё «и я, вздыхая, слагаю снова стихи…»

* * *
Не верую – воспитан атеистом,
Затянут жизнью в сумасшедший ритм,
Я самому себе стихов-молитв
Уже немало написал. На чистом
Листе не вдруг появится строка,
Но, появившись, как бы ниоткуда,
Ритм задаёт. И – сорвана запруда,
Слова – к словам… Но, вот бег ручейка
Замедлился  - приблизились к финалу,
Последней строчкой подведён итог.
Я задал сам себе вопрос и смог
Найти ответ. Но легче мне не стало…
На самом деле, получив ответ,
Я убеждаюсь в том, как всё непросто,
И возникают новые вопросы…
Что разберусь – уверенности нет.

Ольга Девш написал(а):

Илья Цейтлин написал(а):

Ольга Девш написал(а):

Поэтичнее некуда.

И согрелось сердце в тепле отклика!  Мерси боку!  (ничего, что я по-французски?!)

Бонжур! Ничего), мы по-всякому уразумеем.)

Ирина Каменская написал(а):

ЗдОрово! И как самостоятельное стихотворение замечательно, и как стихоотклик на Наташино.
Я в том смысле, что уловила что-то новое в Наташином звучании, а ты именно эту новую нотку подхватил и усилил.
Тока словами я все равно это затрудняюсь определить )) Проза мне явно не даецца ))

Перед твоей поэзией, проза немеет!

Батраченко Виктор написал(а):

Илья Цейтлин написал(а):

Батраченко Виктор написал(а):

Илья, если бы мы с тобой (каждый сам по себе) не писали стихи, как бы сложилась жизнь? Наверно, неплохо бы сложилась… Но так получилось, что пишем, что встретились (пусть – на расстоянии пока) и перекликаемся, не вступая в спор и не поддакивая, а подталкивая друг друга, поочерёдно заставляя друг друга взглянуть на многие вещи чуть пристальнее, чуть по-иному…
     Откликаясь на твоё «и я, вздыхая, слагаю снова стихи…»

* * *
Не верую – воспитан атеистом,
Затянут жизнью в сумасшедший ритм,
Я самому себе стихов-молитв
Уже немало написал. На чистом
Листе не вдруг появится строка,
Но, появившись, как бы ниоткуда,
Ритм задаёт. И – сорвана запруда,
Слова – к словам… Но, вот бег ручейка
Замедлился  - приблизились к финалу,
Последней строчкой подведён итог.
Я задал сам себе вопрос и смог
Найти ответ. Но легче мне не стало…
На самом деле, получив ответ,
Я убеждаюсь в том, как всё непросто,
И возникают новые вопросы…
Что разберусь – уверенности нет.

К нам вопросы приходят без спросу,
как никчёмный, дежурный совет.
Удивленью ни меры, ни сносу,
а ответов, как водится, нет.
И чем больше, весомее знанье,
тем спокойней, пронзительней грусть,
что найти не дано пониманье.
Можно жизнь заучить наизусть,
но такие коленца откинет,
что пойдут все теории в прах.
Внемля вьюге декабрьской, стынет
детский, так и не выросший, страх...

Илья, о детских страхах столько можно рассказать… Я взялся, было, но, припомнив свои детские страхи, посчитал, что это мало кому интересно. Попытался в «глобальном масштабе» - получилась гражданская лирика. Но сначала, видит Бог, я этого не хотел…

Наивность и детские страхи,
Как крепко засели они -
Подспудно сознанье хранит…
Не трусим при виде навахи,
Держать научились удар,
Умеем не кланяться пулям,
И хмель не берёт нас в загуле,
И холод видали, и жар…
Но нас убеждают речами –
Мы с детства так падки на мёд,
Всё верим что добрый придёт
Генсек, император, начальник…
Да, детские страхи в крови –
Слабо одному, но толпою
Готовы… Толпу за собою
Ведут паханы, короли…

Нечем крыть и не хочется!