Форум литературного общества Fabulae

ilona написал(а):

Абвер!
Мне показалось, что у Вас сегодня День Рождения. Или 20.01.2007.
Если я не ошиблась (я очень подозрительна), то поздравляю!

Доброе слово и Abverу приятно. Спасибо.

Евгений А. написал(а):

Когда слышу "бритая голова", то чаще представляю не обкуренных пацанов, а вполне благополучных современников (и даже не явно криминальных), чем тот же Федор Бондарчук - не скинхэд?

Ну да, в его "Роте" афганцы - злые, а наши - добрыею Точно - скинхед.

А и верно.

Несомненно! И в первую очередь! Сначала семья, самые близкие и родные по крови люди, а уж потом -все остальное: улица, дворы, окружение, инетерсы и т. д.и т.п. Быть обледенным родительской лаской и вниманием - это самое страшное наказание, которое может быть уготовано сначала  ребенку, затем подростку, юному чаду... Благодарю Господа и родителей своих (царство им небесное), что нас с сестрой сия чаша миновала.

Елене Лаки написал(а):

Abver написал(а):

Но я этого говорить не хочу, как и не хочу ничего напоминать,

хотя бы потому, что любовь перекладывать ответственность на чужие плечи в крови у

российского народа.

А на чём основан этот вывод ?

Вопросы заданы из праздного любопытства.

На личном опыте.

Вот набрел на имеющее к теме стихотворение талантливого поэта Емелина

    БАЛЛАДА О БЕЛОКУРОЙ
    ПРЯДИ И АВТОБУСНОМ КРУГЕ
    (из цикла "Смерти героев")

    За пустынной промзоной,
    Где лишь пух в тополях,
    Рос парнишка смышлёный
    В белокурых кудрях.
   
    Со шпаной на задворках
    Не курил он траву,
    Получал он пятёрки
    У себя в ПТУ.
   
    Он в компании скверной
    Горькой водки не пил.
    Рядом с девушкой верной
    Вечера проводил,
   
    С той, что под тополями
    Так любила ласкать,
    Забавляясь кудрями,
    Белокурую прядь.

    Над автобусным кругом
    Расцветала весна,
    На свидание с другом
    Торопилась она.
   
    Ждёт в назначенный час он,
    А кудрей-то и нет.
    За арийскую расу
    Стал парнишка скинхед.
   
    И, предчувствуя беды,
    Сердце сжалось в груди –
    Если парень в скинхедах,
    Значит счастья не жди.
   
    И последние силы
    Все собрав изнутри,
    Она тихо спросила:
    – Где же кудри твои?
   
    И ответил ей парень,
    Пряча горькую грусть:
    – Да мы тут с пацанами
    Поднялися за Русь,

    Разогнули колена,
    Мы готовы на смерть.
    В своём доме нацменов
    Сил нет больше терпеть.
   
    Всё купили за взятки.
    Посмотри у кого
    Все ларьки и палатки,
    АЗС, СТО?
   
    Но они пожалеют,
    Что обидели нас.
    И запомнят евреи,
    И узнает Кавказ.
   
    Есть и в русском народе
    Кровь и почва, и честь,
    Blood and Honour und Boden,
    И White Power есть.
   
    И в глазах у подруги
    Почернел белый свет.
    Стиснув тонкие руки,
    Прошептала в ответ:

    – Зачем белая сила
    Мне такой молодой?
    Не хочу за Россию
    Оставаться вдовой.
   
    Если я надоела,
    Так иди умирай
    За арийское дело,
    За нордический край.
   
    И парнишка всё понял
    И, идя умирать,
    Протянул ей в ладони
    Белокурую прядь.
   
    А как твёрже металла
    Он ступил за порог,
    Вслед она прошептала:
    – Береги тебя Бог.
   
    А сама позабыла
    Своего паренька,
    Вышла за Исмаила,
    За владельца ларька.

    Над автобусным кругом
    Ветер плачет по ком?
    Вся прощалась округа
    С молодым пареньком.
   
    В роковую минуту
    Бог его не сберёг.
    Сталью в сердце проткнутый
    На асфальт он полёг.
   
    В башмаках со шнуровкой
    Вот лежит он в гробу
    В кельтских татуировках
    И с молитвой на лбу.
   
    А тихонько в сторонке,
    Словно саван бледна,
    Пряча слёзы, девчонка
    С ним прощалась одна.
   
    От людей она знала,
    Что парнишку убил,
    Размахнувшись кинжалом,
    Её муж Исмаил.

    И глядела в могилу,
    Дрожь не в силах унять,
    А в руках теребила
    Белокурую прядь.
   
    Над автобусным кругом
    Собрались облака.
    Добралася подруга
    До родного ларька.
   
    Голос слышала мужа,
    Не спросила: – Открой.
    А припёрла снаружи
    Дверь стальною трубой.
   
    И минут через десять,
    Как соломенный стог,
    Запылал зло и весело
    Промтоварный ларёк.
   
    Заливать было поздно,
    А рассеялся дым –
    Исмаил был опознан
    По зубам золотым.

    Ветер тайн не просвищет,
    След собакам не взять,
    Но нашли на кострище
    Белокурую прядь.
   
    Увозили девчонку,
    Все рыдали ей вслед.
    На запястьях защёлкнут
    Белой стали браслет.
   
    Снятый предохранитель,
    Да платочек по лоб.
    Никогда не увидеть
    Ей родимых хрущоб…
   
    Сколько лет миновало,
    Парни водят подруг,
    Как ни в чём не бывало,
    На автобусный круг.
   
    И смеются ребята,
    Им совсем невдомёк,
    Что стоял здесь когда-то
    Промтоварный ларёк.

Эх, где наши Шескпиры? Тем для трагедий, за перестройку, на полвека - минимум

Стиш-то пародийный. Рассчитанный на то, что наивняки его воспримут всерьез... И ядовитый. Как знаменитые стихи о корейском герое-партизане:

Врагами к смерти осужден,
В горах укрылся Ким Ён Бён.
Враги хотят его поймать.
А дома ждет Ён Бёна мать.

Симус написал(а):

Андрей Москотельников написал(а):

Жаль, что своих волос почти не осталось, а то сбрил бы.

А кровь, почва и честь остались?

Симус, я Вас уважаю за эти слова. Прощаю Вам даже Пушкина. Тем более, что на весь этот, пабеларуску кажучы, узняты вэрхал насчёт Пушкина-Булгарина можно посмотреть и по-другому. Я смотрю на это так: Вы вознамерились опустить Пушкина до уровня Булгарина, потому что Вам показалось, будто в литературе они ровня, а на самом деле Вы Булгарина подняли до уровня Пушкина - и, можно сказать, справедливо: с некоторой точки зрения они действительно ровня. Потому литература всего XIX века - всего, а не таких-то и таких-то отдельных личностей, - и является для нас, потомков, классикой.

Симус написал(а):

Обожглись на хунвейбине и теперь дуете на Емелина?

Да я ни на кого не дую. И не знаю, кто такой Емелин.

Наш, прости господи, президент третий год мучается - пытается собственных "скинов" сотворить. ПатриЁтами они называются. Но, фиаско терпит.
Грузины от природы шалопаи и анархисты, организации не терпят. Каждую весну по ВУЗам идёт набор ребятни, сгоняют рекрутов в так называемые "патриотические лагеря". Гаеры недельку-другую в тех лагерях развлекаются как могут, после карманные деньги заканчиваются и несостаявшиеся патриёты разбегаются по домам. Слава богу толерантность среди моих соплеменников явление генетического характера.

Отредактировано vakeli (2007-09-15 12:54:53)

Алиса Деева написал(а):

Мне и более дремучие вещи попадались, написанные на полном серьёзе

А почему Вы считаете, что Вы светлее и Выше этих людей? Или это аксиома?

Андрей Москотельников написал(а):

Я смотрю на это так: Вы вознамерились опустить Пушкина до уровня Булгарина, потому что Вам показалось, будто в литературе они ровня, а на самом деле Вы Булгарина подняли до уровня Пушкина

А какая разница?

Андрей Москотельников написал(а):

- и, можно сказать, справедливо: с некоторой точки зрения они действительно ровня. Потому литература всего XIX века - всего, а не таких-то и таких-то отдельных личностей, - и является для нас, потомков, классикой.

Я думаю, что можно найти прозу 20 века неотличимую от классиков 19-го. И сделать такой же тест.

Андрей Кротков написал(а):

Псевдовысокая стилистика тюремной баллады - как раз то, на что ловятся малограмотные.

Ну, а многограмотные предпочитают настоящую поэзию, вроде Вашей.

Симус написал(а):

Алиса Деева написал(а):

Мне и более дремучие вещи попадались, написанные на полном серьёзе

А почему Вы считаете, что Вы светлее и Выше этих людей? Или это аксиома?

Поясните, пожалуйста. Не совсем поняла вопрос
Считать я могу всё, что угодно, но речь, вроде бы не об этом. Может быть, Вы хотели узнать, почему я считаю стихотворение дремучим? Если оно написано не в шутку, то оно просто чудовищно. Это вполне доказуемо (жаль, что не наказуемо)

Посмотрел вот позавчера фильм "Преданный садовник" (кастати, может, кто-нибудь объяснит символизм или цитатность заглавия? Я только из-за заглавия его смотрел. У Кэррола есть выражение "преданный садовник". Но оказалось, что оно по-другому звучит: faithful gardener, тогда как в фильме - constant gardener.)

Сколько страстей вокруг вымирающих от болезней негров! А те - ну хоть бы чуть-чуть вымерли из благодарности. А то ведь так ни одного вымершего негра и не показали - толко своих же доброхотов постреляли малость по наущению белых боссов.

"Литературная газета" как-то писала, что даже последнее нападение на Ирак - это попытка показать кукиш политкорректности. Вот это я понимаю! Организованное и планомерное наступление, а не вылазки придурков. Белая раса знает ответ на вопросы почвы и крови. Автомат Калашникова и мобильный телефон изобретены не в Африке и не в Азии - это в натуре бремя белого человека.