Форум литературного общества Fabulae

Через два на третий -
Фонари редки.
Это результат взаимодействия рогатки
И чьей-то меткой руки.
Госсподи, как давно это было!
Лужи отражают только темноту,
Да и ту
Не до конца.
Щербатое лицо улицы
Улыбнётся улыбкой юнца -
Порочной до последнего градуса.
Радуйся,
Если до дома доберёшься цел.
Улица берёт тебя на прицел,
Сопровождая каждое движение,
И когда хлопнет подъездная дверь -
Облегчение:
Выстрел мимо.

У твоей любимой
Голубые глаза
И коса до попы,
И такая стать,
Что нужно встать
На цыпочки,
Чтобы её поцеловать.

Не учишь русский -
Врождённая грамотность,
А литературу знаешь на "пять",
И задаёшь училке вопросы,
На которые она не может ответить,
И от этого
Краснеет и злится,
Но в свидетелях - весь класс,
И она дрожащей от ненависти рукой
Снова - в который раз -
Выводит тебе "пятёрку"
(А хотела бы придушить...),
И тайно сетует, что отменили порку...

Жить,
В общем-то,
Довольно сносно.

Радуют вёсны,
Огромная лужа на пустыре напротив,
По которой можно доплыть
До Южного Полюса и вернуться к ужину,
Чтобы выслушать дюжину
Маминых упрёков (а не били - никогда!)
И стоически пережить
Процедуру
Вытряхивания из промокших до пупа шаровар,
Поскольку потерпел два кораблекрушения...

Соседка - дура.
Так и написал в подъезде на стенке.

На переменке
Бегаешь с пацанами в школьный сад курить.
Сам не куришь - пока,
Но стоишь рядом.
Учитель физкультуры
Морщится от запаха табака,
Но ничего не говорит.

Радует лето.
Беспредельный простор
Во все стороны света.
Небо распахнуто, как объятья,
Мир - для тебя, и все братья,
Даже те, с кем дрался вчера.

Вечера.
Звёзды такие нескромные,
Каких никогда не увидишь в большом городе.
Гитара.
Портвейн из горла.
Всё как у всех.
Огромный (переносной!) приёмник ВЭФ.
"Би-би-си" втихаря и "Голос Америки".
К чёрту политику!
"Битлз", "Роллинги", "Пёпл" и десяток других.

Первые опыты стихосложения.
(Ах, какою кровью писал первый стих!)
Слёзы от собственных горьких строк:
"Розы - грёзы, цветок - лепесток..."
Через два дня глянешь - и морщишься: как-то...

А Ленке понравилось.
Ходит гордая в осознании факта:
Её парень пишет стихи!
Тайком дала почитать подружкам (хи-хи!) -
Те рыдают в голос.
Ох, грехи
Наши тяжкие!
Слава.
Гордыня.
Гордость...

"Ты куда после школы?"
"Не знаю, наверное, в Политех..."

Предпоследнее лето.
В последнее - не до утех,-
Полетели!

А дальше - неинтересно.
Дальше - опять, как у всех.
В массе.
...................

Вот только тогда,
В ТЕ года,
И был, наверное,
По-настоящему
Счастлив.

Отредактировано Роман (2007-02-22 05:00:30)