Форум литературного общества Fabulae

Отбулькало шампанское в джакузи,
Засохло ежевичное суфле,
А я страдаю об ушедшей музе
И о поэта тяжком ремесле.

Лежу я корнеплодом и не встану,
Хоть прирасту к дивану животом —
Всё параллельно мне, по барабану,
И очень фиолетово притом.

Писать стихи — ни тонуса, ни страсти,
А не писать — вообще плохи дела.
Лежу, сомненья рвут меня на части...
Да, жизнь поэта очень тяжела.

Поскольку получились у нас две темы с пародиями на одно стихотворение, перенесу из второй темы сюда:

Эн Худ написал(а):

Пародия на «Жизнь поэта»  Пересмешник Наталья Лигун
http://forum.fabulae.ru/viewtopic.php?id=10414

Пересмешник (Жизнь поэта)
Тёплые носки, свитер по колено,
И пачка супер легких сигарет.
Мне всё сегодня стало параллельно.
Похолодало летом… старый плед…

И киснет в обезжиренной сметане
Клубника, перетёртая с утра.
Валяюсь я картошкой на диване.
Тарелок не помытая гора.

Мне параллельно всё. И без разбора
Смотрю по телевизору муру.
И знаю, что, пожалуй, очень скоро
Я по-английски попросту умру…

Вы стойко прочитали три куплета
Биографичных строчек дневника.
Вам всё ещё нужна судьба поэта?
Не стоит благодарности… пока…

Я отлежала пролежни на теле,
И отскулила время в пустоту.
Я так давно… ещё на той неделе
Писала… в мокрой туше и поту…

Пора писать! Ведь надо что-то делать!
Пока английский тянется уход…

…Струиться шёлк обхватывая тело
И мне в ладони падает восход.
Мне это утро ночь наколдовала
Когда ты о любви своей сказал…

Еще раз прочитала и порвала.
Я завтра напишу! Всё! Сериал!
________________________________________

Я с детства не любила математик,
Весь этот мир кругов, овалов, сфер.
Чем отличается пи эр в квадрате
От формулы, созвучной два пи эр?
Я этим заниматься не хотела,
Мне без того хватало разных дум,
И с головой ушла, потея, в тело
И стала жить без формул,  наобум.
Но, вдруг, открылось что-то вроде шлюза,
А может быть, всего лишь только щель,
Являться мне ночами стала муза,
Натянутая, словно, параллель.
И поселилась в доме без прописки,
Как будто дом мой - ожиданий зал,
И я тогда сбежала по - английски,
Поскольку ты до этого сбежал.
Дурным душком попахивают мысли,
Но мне одно покоя не дает,
Клубника и в сметане тоже киснет,
Картошка прорастает и гниет.
Не дай мне бог очнуться от амнезий
И оборвать дрожащую струну,
Уж лучше пусть я в омуте поэзий
Навечно по - английски утону.
02.03.07

Наташа, я даже не пытался конкурировать с Давидом Самойловым, написавшим на эту тему так, что лучше нельзя. Вот это стихотворение - "Дом-музей":

Заходите, пожалуйста. Это
Стол поэта. Кушетка поэта.
Книжный шкаф. Умывальник. Кровать.
Это штора - окно прикрывать.
Вот любимое кресло. Покойный
Был ценителем жизни спокойной.

Это вот безымянный портрет.
Здесь поэту четырнадцать лет.
Почему-то он сделан брюнетом.
(Все ученые спорят об этом.)
Вот позднейший портрет - удалой.
Он писал тогда оду "Долой"
И был сослан за это в Калугу.
Вот сюртук его с рваной полой -
След дуэли. Пейзаж "Под скалой".
Вот начало "Послания к другу".
Вот письмо: "Припадаю к стопам..."
Вот ответ: "Разрешаю вернуться..."
Вот поэта любимое блюдце,
А вот это любимый стакан.

Завитушки и пробы пера.
Варианты поэмы "Ура!"
И гравюра: "Врученье медали".
Повидали? Отправимся дале.

Годы странствий. Венеция. Рим.
Дневники. Замечанья. Тетрадки.
Вот блестящий ответ на нападки
И статья "Почему мы дурим".
Вы устали? Уж скоро конец.
Вот поэта лавровый венец -
Им он был удостоен в Тулузе.
Этот выцветший дагерротип -
Лысый, старенький, в бархатной блузе
Был последним. Потом он погиб.

Здесь он умер. На том канапе,
Перед тем прошептал изреченье
Непонятное: "Хочется пе..."
То ли песен. А то ли печенья?
Кто узнает, чего он хотел,
Этот старый поэт перед гробом!

Смерть поэта - последний раздел.
Не толпитесь перед гардеробом..

Алиса Деева написал(а):

Поскольку получились у нас две темы с пародиями на одно стихотворение, перенесу из второй темы сюда:

Эн Худ написал(а):

Пародия на «Жизнь поэта»  Пересмешник Наталья Лигун
http://forum.fabulae.ru/viewtopic.php?id=10414

Пересмешник (Жизнь поэта)
Тёплые носки, свитер по колено,
И пачка супер легких сигарет.
Мне всё сегодня стало параллельно.
Похолодало летом… старый плед…

И киснет в обезжиренной сметане
Клубника, перетёртая с утра.
Валяюсь я картошкой на диване.
Тарелок не помытая гора.

Мне параллельно всё. И без разбора
Смотрю по телевизору муру.
И знаю, что, пожалуй, очень скоро
Я по-английски попросту умру…


Не дай Вам Боже быть поэтом,
Достопочтенный милый друг,
И жить меж тьмой и вещим светом,
Пия всю боль душевных мук.

Но коль других понять умея,
Несешь на сердце чей-то страх -
Прими чужую боль своею
И освяти ее в стихах.
Вы стойко прочитали три куплета
Биографичных строчек дневника.
Вам всё ещё нужна судьба поэта?
Не стоит благодарности… пока…

Я отлежала пролежни на теле,
И отскулила время в пустоту.
Я так давно… ещё на той неделе
Писала… в мокрой туше и поту…

Пора писать! Ведь надо что-то делать!
Пока английский тянется уход…

…Струиться шёлк обхватывая тело
И мне в ладони падает восход.
Мне это утро ночь наколдовала
Когда ты о любви своей сказал…

Еще раз прочитала и порвала.
Я завтра напишу! Всё! Сериал!
________________________________________

Я с детства не любила математик,
Весь этот мир кругов, овалов, сфер.
Чем отличается пи эр в квадрате
От формулы, созвучной два пи эр?
Я этим заниматься не хотела,
Мне без того хватало разных дум,
И с головой ушла, потея, в тело
И стала жить без формул,  наобум.
Но, вдруг, открылось что-то вроде шлюза,
А может быть, всего лишь только щель,
Являться мне ночами стала муза,
Натянутая, словно, параллель.
И поселилась в доме без прописки,
Как будто дом мой - ожиданий зал,
И я тогда сбежала по - английски,
Поскольку ты до этого сбежал.
Дурным душком попахивают мысли,
Но мне одно покоя не дает,
Клубника и в сметане тоже киснет,
Картошка прорастает и гниет.
Не дай мне бог очнуться от амнезий
И оборвать дрожащую струну,
Уж лучше пусть я в омуте поэзий
Навечно по - английски утону.
02.03.07

Не дай Вам Боже быть поэтом,
Достопочтенный милый друг,
И жить меж тьмой и вещим светом,
Пия всю боль душевных мук.

Но коль других понять умея,
Несешь на сердце чей-то страх -
Прими чужую боль своею
И освяти ее в стихах.

Отредактировано Олег Карелин (2007-08-23 12:36:24)