Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Дочка Марины
«Морская» - с растрёпанными штормом чувствами и взболтанная нежностью прилива. Мать с живым смехом в сгустке своей любви. Главное не разжать рук – ладоней полных щек. Пальцами без костей, голосом без жести, взглядом из глубины – покоем!
Всё понять – пульсом. Стать шелком и разлиться по новой жизни. Войти в неё, влиться собой, изъяв из себя. Раствориться до капли, до не существования себя!
15.12.02.
Волчица
Улыбка – оскал полукружьями губ! Белый всхлип волчицы. Рёв - от немоты смелый, от скуки бесконечный. Ты одна с белым молоком губ и веером рук. Могла бы быть розовым щенком, красным до перезрелости и мягким до пошлости.
Ты крошишься точками тоски, мелкими крупицами румянца кожи рассеянными и рассеивающими …. Губы и брови всегда в одном положении удивленно изогнутом, ломаном. Согнутая грузом невысказанности; прямая музыкальностью пальцев – кричишь. Не тому! Не тем! Не им – мимо них! Сразу прочерк- ------ Как если бы немота обрела звук. Но….
Понимание себя сразу перерастает в проблему вне себя. И снова всхлип! Безнадёжный и от того безжалостный.
23.07.02.
Она счастлива
Она счастлива, ведь её нынешний оказался лучше предыдущего. И кажется вся жизнь – он. И боишься потерять. И не замечаешь разрухи посуды и занудства сына. Льёшься в него вместе с крепким чаем, почти чифирем, желая пропитаться им. Вписываешься в его мир, распластав руки-якоря, попутно зацепляя ими вражеские груди, делая их своими союзницами. Дышишь жадно, до судорог. Вне его захлебываешься, быстро пресыщаясь влажным воздухом свободы.
Но! Эмоциональный стопор. Ступор. Закупорка психо - чувствительного рефлекса. Пусто. Пустышка. Голая мышечная масса.
Несчастна. Опять. Днём работа, вечером психоаналитик. Эмоции постепенно из отрицательных перекочевывают в разряд нейтральных. Мироощущение восстанавливается, и конечно срочно требуется обновить гардероб.
Магазин. За витриной торс Апполона. Знакомство. Вечер. Свечи.
Она счастлива…..
25.11.02.
Счастливое лето.
Они вместе гуляли с детьми. Неслись друг к другу каждый день, вымеривая полсотни шагов, увеличивающихся с каждой собачкой, кошкой, птичкой, цветочком, машинкой.… Говорили много, сбивчиво, пытаясь выложить всё то, что там, в душе, в сердце накипело, а кое-что уже и прикипело.
Муж работал всё больше, задерживался дольше, нервничал чаще. Фраза: «Я работаю. Мне необходим отдых» - звучала всё обиднее.
Подружки оказались далеко (даже из соседнего подъезда). Телефонные разговоры быстро заканчивались, обычно на фразе: «А хочешь поговорить с моей дочкой?». Потом ещё долго номера отвечали голосом одной девушки: «Абонент выключен…»
Поэтому бежали друг к другу, стремились через все пустыри и детские площадки. Дети радовались, обмениваясь на время мамами, и слёзно обижались, когда приходилась расставаться. Маленькие, надувшиеся от обиды карапузики, вываливались из песочницы и стремглав неслись к качелям, втайне надеясь, что родители продлят их встречу.
Изредка, когда погода была дождливая ходили в гости. Дети играли, а мамы не много плакались, немного радовались – отводили душу, вываливая, всё друг в друга. Расходились довольные и счастливые.
Но однажды, одни не пришли…. И другим стало пусто и тоскливо. И опять телефонные номера без ответа, обеды вдвоём и всё-таки счастливое лето.
Июль 2008
Не та жизнь…
Выстрел! – Мой. Глаза, руки, губы – всё моё! Никому ничего не отдам. Никому и ничего. Радость - Мой. Без перехода – страх (разлюбит). В щеках огонь, в руках холод. А сама сидит на табурете и тупо водит ладонью по скатерти. В голове грохот молоточков. Мышцы скованы. Ноги в любую минуту, готовые сорваться и бежать – сцеплены. Желание, растущее всю предыдущую ночь, отдаёт резью внизу живота. Быстрее, быстрее. Ей захотелось самой застегнуть эти паршивые пуговицы на рубашке мужа - «почему их так много».
Она плыла на табурете по кухне, голубые цветы скатерти увеличивались и таяли, водили хороводы, смеялись и таяли, таяли…
«Я ушёл!» - Удар дверью. Удар сердца. Ещё и ещё с двадцать грудных толчка и к нему! На улице стало легче: «Сейчас будет он! Сейчас, сейчас». Солнце застилало глаза. Она неслась сквозь зной, одуванчики, пыль, через желто-зеленый пустырь между домами, их домами.
Подъезд встретил прохладой. Девять этажей, девять пролётов, девять вздохов без него! Ввысь забывая заглатывать воздух. Восьмой – следующий его. Тише. Стала отсчитывать ступени, шаги, секунды. Стоп – крыша. Жара. Свет. Не тот подъезд. Вниз – вверх! Опять пустота. Не тот дом. Вниз. Не та жизнь…
02.09.03.
Неактивен
Этот жанр я бы назвал лучше Психическая атака ))
Неактивен
Занята. Прочитала наспех. Обволоклась. Моё, то - есть, по - моему сделанное. ЗДОРОВО, АННА!
Неактивен
Спасибо большое.
С уважением, Анюта
Неактивен