Форум литературного общества Fabulae

Стою мою огурцы. Вся мойка ими забита, даже воды свободной нет. Сплошная груда грязных овощей. Вылавливаю первый попавшийся в руку – темно-зеленый ортодоксальной огуречной формы – такие в рекламе под водку едят. Ну да, хрустеть каждый согласен, а мыть – пальцы коротки или маникюр слишком дорогой да привередливый. Хотя до блеска его натирать что ли? Протерла бока пару раз, ополоснула, между пупырышками землицу выскребла, под краном смыла остатки пыли и – швырнула в таз. Готов. На дальнейшую его участь мне обильно плевать, на продолжительную вежливость времени не хватает. Я просто мою. Причем давно-долго. И много-часто.
Между огурцами появилась мутная водица – места больше, отмывать легче.

Пузатые с одного конца, частенько белесые и гладкие на этом непропорциональном утолщении (шероховатости же достаются другой усохшей недоразвитой конечности) постоянно плывут сами в ладонь. Странно. Может все наоборот и та раздутая огурцовость не образец? Может, это она переросла? Стала не такой, какой ее хотели. Ведь случается, что, вопреки приметам генной инженерии, тощие добрее тучных. Правда, не все ли равно закорючка или ровный огурец, только б не горький, с тонкой кожицей, не пустой и с мелкими семечками.
Человек, de ure, неприхотлив – ему мало надо, но, de facte, требователен – огурцы вечно есть. Однако урожай бывает разный.

Стою мою руки. Ногти побелели и размягчились, слоятся и ломаются. Еще одна водянка.
Я люблю огурцы мыть. Сколько б их не плавало, не нагромождалось друг на дружку передо мной, пытаясь утопить более слабых (причем, маленькие и корявые ловчее держатся на поверхности, чем внушительные и правильные), какой бы длинной не была тряпка, которой я мусолю бурые и зеленоватые, с прожилками и с колючими бугорками горницы без окон, без дверей, всегда, не смотря ни на что, они заканчиваются. Я всегда вижу предел. Каждый помытый огурец приближает развязку. У меня есть стимул все закончить побыстрее, ведь ничто так не утешает, как зрелище иссякающей пытки.

Вот еще чуть-чуть и все. И я осилю эту проблему. Вытащу кляп и спущу слезы в канализацию. Иллюзии капризно просачиваются между душой и сердцем, но дуршлаг сознания им не пройти. Я их выполощу в разочаровании, протру полотенцем упреков и – швырну в прошлое. Жаль, что это не огурцы. Конца и края им нет.