Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Когда подонки не боятся, они наглеют…
Я бухал четвёртый день и чувствовал себя настолько подонком, насколько это возможно пьяному в дым. На фирме народ не знал, где я и что со мной. Волновались, поди, шеф, как никак. Мать с отцом знали, где я и что со мной. И волновались совершенно точно… Мнэ-э… возлюбленная тоже все знала (она вообще меня знает, как облупленного) и злилась так, что дома мне показываться, пожалуй, будет незачем еще дней пять.
Стоит только подонку почувствовать слабину в человеке, как он тут же начинает хаметь, покуда его не остановят. А если его не остановить, то может случится всякое, ибо подонок границ приличия не имеет. Я чувствую эту слабину и в своих сослуживцах, и в предках, и в любимой…
И я бухаю. Шляюсь по городу, заговаривая со всякими личностями и швыряя деньги. Когда я трезвый, я почему-то не могу жить внутри, в себе. Что-то выталкивает наружу и я могу жить только во вне, занимаясь чем-нибудь текущим. Причем определенно вижу, что, скорее всего, если бы я этим текущим не занимался, то оно бы текло само, без меня. На то оно и текущее, а не побуждаемое течь.
А стоит мне выпить и это нечто, что выталкивает меня во внешний мир, теряет силу и я проваливаюсь вовнутрь себя, в теплую пустоту, где я абсолютно свободен от внешнего мира. Я могу ковырять в носу в автобусе, плясать и петь среди дороги. Или вот, например, корчить самому себе рожи в витрину ресторана на центральной улице, чем и занимаюсь в данный момент. То что там, за стеклом именно кабак, я заметил не сразу. Изначально мной двинула возможность вести себя неприлично на улице, ну и любопытство к тому, насколько я большой мастер скорчить рожу…
Прямо передо мной сидели две девицы и ошарашено смотрели на меня. Одна с улыбкой и вроде бы даже интереса, вторая с отвращением и брезгливостью. Потом к ним подошел парень и, с минуту понаблюдав со смехом за моими упражнениями, помахал мне призывно рукой. Я помахал в ответ, улыбнулся, как мог нормально, и поклонился. Конечно же я решил войти, ибо вот уже третий час был лишен мало-мальски приличного общества и тупо «водил обезьяну» из бара в бар.
Внутри было даже ничего себе так… чистенько. Однако, народ смотрел набычившись, что естественно, - измененные состояния моего лица могли наблюдать все. Я снова улыбнулся и протопал напрямую к барной стойке. Там стояла пожилая женщина и я испросил у нее четыре полтышка коньячку, шоколад и лимон, - принести за столик к девицам.
Девиц звали Настя и Леля, а парня Гена. Парень был пьян, примерно в таком же состоянии, как и я. Отчего родственность душ наших проявилась моментально. Он плеснул мне из своего стакана в пустой, грязный стакан (стоял на столе, еще не убранный) какого-то слабенького пойла и мы выпили за знакомство.
Девица Настя, судя по первому впечатлению, была стерва еще та, глаза злющие, язык скверный, сама третий сорт в темноте. А девица Леля притягивала к себе открытостью и, по крайней мере, кажущейся незлобивостью. И была гораздо красивее подруги.
- Присядьте с нами, - сказала она мне. – Только, наверное, ненадолго. Мы собирались уходить, но Генчик настоял, чтобы задержались ради такого сказочного персонажа.
Настя откровенно хрюкнула.
- Вольдемар, Вы уловили аллюзию на фильм небезызвестного Ивана Охлобыстина «Даун Хаус»? – спросила она.
- Что ты, Настенька, никаких аллюзий! – рассмеялась Леля. – Не слушайте ее, Володя. Она с утра не в духе.
Я кивнул головой.
- Конечно, уловил. Я действительно выгляжу сказочным долбоебом. Но это плюс, значит я достиг того, к чему стремился… все эти дни.
- Какой день калдыришь? – спросил Гена со знанием дела.
Я растопырил четыре пальца. Гена кивнул, мол, ясно. Принесли мой коньяк. Я медленно расставил рюмки перед ними. Гена удовлетворенно хмыкнул: «Наш чел!». Выпили.
- А вы, наверное, стихи пишете, - спросила Настя, таким тоном, будто утверждала, что я сплю с трупами.
- Я их читаю, - ответил я, подумав, что, видимо, придется мне пылить дальше одному. Сейчас меня отошьет эта стерва.
- Читаете? И чьи же? – спросила Леля. – Кто ваш любимый поэт?
- Никто, - сказал я. – Я читаю стихи. Ничьи, просто читаю.
- Не понял, старичок, - сказал Гена. – Их же сначала кто-нибудь пишет, потом надо учить наизусть и вся эта шняга тягомотная…
- Можно и без шняги, - сказал я. Просто читать. Сразу же, из головы.
- Продемонстрируете? – попросила Леля.
Я встал. На мне был плащ, - на улице весна, - и шляпа. Люблю шляпы. Может быть оттого, что лысею.
Чтобы начать читать, было все, осталось только сосредоточиться на чем-нибудь. На чем же? Нет, лучше, на ком, - сосредоточусь тко я на Настеньке.
Профессиональный рык чтеца-трагика у меня уже выработан. Одно время я любил читать, пока не охладел.
- Я злой, но я не парюсь.
А добрым быть, - вернее добреньким,
Какая странная насмешка над природой.
Я каюсь, каюсь… Каюсь, блин, я каюсь! Да каюсь я!
Я злой, завистливый подонок. Но что прикажете мне делать, вы,
Святоши! Давить себя, уродовать, как вы? Быть добрым, без добра?
Любить, - вернее делать вид, что любишь, - когда ты полон безразличья ко всему
И всем. Ходить пришибленным, примазанным уродцем, другую щеку подставлять от трусости…
Да не дождетесь!
Играть в добро я не могу. Фигляров
полно в церквях земных и без меня!
Когда я это я,
пусть злой и увлеченный похотью подонок,
Я – жив. Но вы мне говорите – мертв.
Тут главное сосредоточиться на мыслеобразах и не думать над словами, - чуть приглаженный поток сознания и ритм. Неважно, что нести и даже рифма не имеет значения; важно – держать ритм.
Я оборвался на полуслове.
- Достаточно?
Публика зааплодировала.
- Блестяще, Володя, просто поразительно! – воскликнула Леля. – И вы только что все это сочинили?
- Браво, старикан! – Гена ошарашено покрутил головой.
Настя демонстративно зевнула.
- Нам пора, - сказала она.
- Я в детстве сочинял вот так же сказки в детском саду, - ответил я Леле. – И воспитательницы часто усаживали группу вокруг меня и я начинал бредить и детишки – вместе со мной. А воспитательницы занимались своими делами… То есть с самого детства я уже приносил пользу.
- Это вы сейчас о себе? – спросила Настя скучным голосом. – Подонок и все прочее?
Я кивнул, глядя ей в глаза.
- О себе, не о вас же… Вы же нормальный человек. Меня всегда занимала мысль о том, для чего они нужны, подонки? Ведь, если они есть, то для чего-то же они нужны? Пока что я ответил так: они нужны, чтобы показывать нормальным людям, кто эти люди есть на самом деле. Нормальному человеку нужно иногда показывать, в чем его суть.
- А вот я подонок, - сказал Гена. – И что? Я рожден подонком. И клал я большую кучу на всех, кому это мешает.
- Мы это знаем, Геночка, - тут же холодно окрысилась Настя. – Так может ты останешься с Вольдемарчиком, а мы пойдем себе? Вам будет о чем поболтать. У вас так много общего.
Все, понял я, сам отшиваюсь. Не моя компания.
- Да нет, ребята, мне тоже надо идти, - сказал я, вставая. – Спасибо за компанию. – Я достал визитку и протянул ее Леле. - Позвоните, если что. Буду рад снова увидеться.
И вышел я в хорошем настроении. Уел таки напоследок эту стервозную Настю.
И все стало красиво. Была весна, было тепло и Господь несомненно существовал на Небесах! Господь, который утверждал, что кающиеся подонки идут в рай впереди святош.
Я заорал, как индеец, нашедший в кустах чужую добычу, радостно и вольно.
Отредактировано Олег Мусатов (2008-03-17 18:48:57)
Неактивен
И непонятно о чем хотел рассказать автор. ))) Фабулы нет
Неактивен
Фабулы нет, да.
Это описание реального случая.
Меня вот больше интересует, как сие в литературном смысле: легко ли читается, не сбоит ли...
Просто это мой первый опыт в прозе.
Неактивен
Читается-читается!
Никогда не представлял себе слово "подонок" в том употреблении, в каком оно здесь.
Ну а то, как оно в литературном смысле, автору правду не скажет никто, даже Самый Главный Критикан. Автор может понять это только сам.
Кстати сказать, описание обстоятельств, приведших к созданию произведения, очень часто не работает на произведение.
Неактивен
Cawa Xpy написал(а):
Читается-читается!
Ну а то, как оно в литературном смысле, автору правду не скажет никто, даже Самый Главный Критикан. Автор может понять это только сам.
Зачем же такие крайности - нужна гармония. Мне фабула дороже чем техника, другому - наоборот.
А "Литературный смысл" - скажите, что это такое )))
Отредактировано ЖукоВ (2008-03-15 19:17:53)
Неактивен
Отдельно литературного смысла быть не может. Смысл описывает не литература,
а наука. Литература описывает эмоции при второстепенности смысла.
Неактивен
loktev1954 написал(а):
Отдельно литературного смысла быть не может. Смысл описывает не литература,
а наука. Литература описывает эмоции при второстепенности смысла.
Кажеться, я с Вами согласен!
Неактивен
Cawa Xpy написал(а):
Читается-читается!
Никогда не представлял себе слово "подонок" в том употреблении, в каком оно здесь.
Ну а то, как оно в литературном смысле, автору правду не скажет никто, даже Самый Главный Критикан. Автор может понять это только сам.
Кстати сказать, описание обстоятельств, приведших к созданию произведения, очень часто не работает на произведение.
Уф, спасибо, утешили. Признаться дрожал, как хвост кроличий. В смысле легкости чтения...
Это вообще-то было началом повести, а то и чего поболе, но на третьем листе, перечитав написанное, я вдруг до колик усумнилсо
Про литературный смысл и Критикана, простите, недопонял...
Неактивен
Дрожь перед опубликованием своего произведения -- дело полезное.
А про Критикана -- не знаю, что здесь можно недопонять.
Автор, имеющий что-то, что он хочет сказать, должен иметь какую-то уверенность в себе. Получается противоречие в моих словах: с одной стороны дрожать, с другой стороны быть уверенным. Но положение вещей именно такое, ничего не могу с ним сделать (если бы и хотел). По выходе в жизнь произведение неизбежно встречает критику, и в девяноста из ста случаев она необъективна, это тоже реальность литературного бытия. А дальше сермяжный здравый смысл: мы слушаем критику или мы говорим то, что хотели сказать?
Неактивен
Cawa Xpy написал(а):
мы слушаем критику или мы говорим то, что хотели сказать?
Говорим, однозначно. Но здравая критика от собратьев по перу - дело архиполезное.
Тут главное, на мое имхо, знать, что ты говоришь... Часто замечаю за собой, что пою с чужого голоса. Это бесит.
Неактивен