Форум литературного общества Fabulae

Тонкой иглой ковыряю ранку на сбитой руке,
горло заходится лаем, эхо уносит к реке.
Где-то в далёком - далёко, где не случается гром,
голос мой катится эхом, прячется в детский альбом.

В тлен превратилось богатство, вера скатилась в утиль,
в воздухе веет злорадством,  горечью пахнет ваниль.
С этим с утра просыпаюсь, зуд и желанье писать,
жить невозможно без рая, но и без ада не встать.

Отредактировано Андрей Теверовский (2006-10-30 20:21:10)