Форум литературного общества Fabulae

ОНА  была подобна скрипке малой,
А ОН   гудел - огромный контрабас,
И в тесном, но с ковровым полом зале,
Завзагса с ходу "окрутила" нас...

Тушь поплыла, глаза на мокром  месте,
И тесть чего-то скучное бубнил...
Но лишь один не пожелал невесте
Счастливых  лет, молчание  хранил

Стоял, как альт, тоскливой грустной тенью,
И  Мендельсон , как  реквием звучал,
Шквал поцелуев холодил метелью...
"Зачем я здесь ?"    ...Молчал, молчал, молчал....

Фальшиво скрипка взвизгнула  высоким,
И не понять,  чем :  "ля", а может, "си"?
Она была хрупка и черноока,
А грустный "Альт" заказывал такси,

Он на прощанье руку" Контрабаса"
Пожал всего лишь в четверть, как бы мог...
И исказила страшная гримаса,
Лицо супруга- словно занемог....

Фотограф щелкал супер объективом,
Входила в зал последняя семья...
"Альт"  попрощался стареньким  мотивом
Он был поэт, а вовсе не свинья...

__________________________________

текст-оригинал:

Она была изящна, словно скрипка…
Он был солиден, будто контрабас…
Завзагсом с наспех клееной улыбкой
Топила всех в меду казенных фраз.

Ну вот, вспорхнули мокрые платочки,
Впитавши слезных умилений вал.
И грянул Мендельсон, логичной строчкой,
И молодых накрыл лобзаний шквал.

Помпезный зал изнемогал значеньем…
И рдела скрипка,… таял контрабас…
Но был средь нас - один, стоял он тенью -
На альт печальный походя в тот час.

Отредактировано карандаш (2006-09-28 02:59:23)