Форум литературного общества Fabulae

Москва. Июль. Жарища. Лето.
Нет сил в редакции торчать.
...В курилке насмерть бьют поэта,
Стихи принесшего в печать.

Поэт – простой обычный некто,
Припёр стихов печатный лист.
Бьют два редактора, корректор,
Спецкор и главный колумнист.

Поэт уже дошёл до точки –
Не знал, что ходит смерти близ;
Он прочитал четыре строчки,
Ну и – ребята завелись.

Гудит кондей – какое чудо!
А дома – тишина, уют...
«Не сметь писать!» - «Нет, буду, буду!»
И снова бьют. И снова бьют.

Бьют методично и не целясь,
Не остывая до пощад;
Похоже, вывихнута челюсть,
И рёбра явственно трещат.

Прислушиваюсь обалдело,
Хоть голова полна трухи:
Бьют не за слово, бьют за дело –
За сочинённые стихи,

За дурь, за муть, за чушь, за ересь,
За ахинею и фуфло...
Ребята, яростно ощерясь,
Срывают на поэте зло.

Расправа с виду преотвратна,
Напор жестокостей высок,
Но почему же так приятно
Поэта бить ногой в висок?

Душой давно я в магазине –
Из кресла выбираться лень.
...Поэт затих. Стихи в корзине.
Закончился рабочий день.