Форум литературного общества Fabulae

«С тобой одним хочу я говорить, впервые сказать тебе все; ты узнаешь всю мою жизнь, всегда принадлежавшую тебе, хотя ты о ней никогда не знал...если ты держишь его [письмо] в руках, то знай, что в нем умершая рассказывает тебе свою жизнь, свою жизнь, которая была твоей от ее первого до последнего сознательного часа. Не бойся моих слов – мертвая не потребует ничего: ни любви, ни сострадания, ни утешения. Только одного я хочу от тебя, чтобы ты поверил всему, что кажет тебе моя рвущаяся к тебе боль. Поверь всему, только об этом одном прошу я тебя...»
Стефан Цвейг, «Письмо незнакомки».


***************************
Вот и все. Он уехал учиться в свою далекую Калифорнию. Он так и не узнал, как сильно я хотела, чтобы он посмотрел в мою сторону. Не узнал, как я думала о нем беспрестанно,  на какие ухищрения я шла, чтобы попасться ему на глаза.

Он, конечно, останется там. Он любит Америку. У него все сложится: карьера, семья. О, у него будет замечательная семья и очень счастливая жена. Самая счастливая на свете.
три долгих месяца я с идиотской и беспочвенной надеждой ждала манны небесной. Ждала его звонка, смс, стука в icq. Какая глупость! Почему он должен был это делать? Мы едва знакомы, мы просто были на одном дне рождения, он просто подвез меня в числе прочих друзей до дома.

Он замечательный. Он добрый, умный. Простые слова, но сколько за ними кроется! Он смотрит в одну сторону со мной. Или я с ним. Неважно. Только он этого так и не узнал. Он ищет родную душу, если бы он только знал, как мучительно ее ищу я. Но он не узнал. Он даже не подумал, что, может быть, эта родная душа сидела на заднем сиденье его автомобиля. Я бы столько в себе переломала, чтобы стать ему родной.
Он вообще не увидел ничего особенного в девочке с шоколадными глазами. Он мило улыбался и даже помнил мое имя. Он очень вежливый. Он обращался ко мне по имени, а мне казалось, что звучат божественные фанфары, и меня, как кокон, окутывает счастье. «И он не знал на свете большей радости, чем называть ее по имени.» Нет, так только в песне Високосного Года. У нас было наоборот: это я не знала большей радости, чем слышать свое имя в его устах.

Три месяца назад я написала в своем дневнике:

«Сегодня я ехала в Его машине. Я ехала и всю дорогу смотрела на его плечи, на его волосы, на его профиль... Смотрела и умирала от его божественной красоты, от его желанности, от его недоступности. Я слушала его голос и замирала от сладкого ощущения минутной близости и от осознания, что это первый и, наверное, последний раз, когда я могу побыть рядом с ним.
Я умирала от счастья, твердо зная, что никогда больше это не повторится, что большем даже мечтать не стоит. И я все равно была счастлива, что могла вот так проехаться с ним, смотреть на его плечи и думать, какой же он прекрасный, и как счастлива будет та, кому он отдаст свое предпочтение.
Утро счастья.»

Он красив словно бог. Я два года ходила, встречаясь с ним в коридорах и не видела его в упор. А однажды увидела и остолбенела. Это самый красивый мужчина на земле.
Когда я читала «Письмо Незнакомки» Цвейга,  я думала «а бывает ли так на самом деле?» Черт, а что если бывает...
А ведь он так ничего и не узнал. Ни как я собирала по крупицам информацию о нем, пытаясь понять, чем он дышит. Ни как крутилась вокруг его друзей, пытаясь услышать словечко. Ни как меня мучила совесть, что, не расставшись с одним человеком, я сходила с ума от другого. Смешно.

Это безумие. Наваждение. Я совсем не знаю его, но только он занимает мои мысли. Я чувствую каким-то седьмым чувством, что это Мой Человек. У меня нет идеала, но он мой Идеал. Как глупо звучит. Не бывает идеальных людей. Героиня Веры Алентовой в «Москва слезам не верит» учила этому своих подруг. Но когда она встретила Гошу, она, захлебываясь слезами, говорила, что у него нет недостатков.  Что он самый лучший человек на свете. Для каждого из нас есть самый лучший человек на свете.
Несмотря ни на что, у меня была надежда. Ничем не подкрепленная, но она была. Человек жив, пока жива его надежда. Кажется, что-то подобное говорил Ремарк.

Но сегодня он уехал, конечно же, он ни разу не позвонил мне, и надежды рассыпались прахом. Я его больше никогда не увижу. Я больше никогда с ним не поговорю.

Разумеется, я не стану писать ему письмо с откровениями. И страдать тоже не буду. Я люблю жизнь, я буду жить, мне еще много надо сделать, многое исправить и многое замолить.
Но я долго еще буду помнить его ласковый взгляд, прядь волос, плечи и руки на руле. Запал в душу.
Какая нелепая история.

Отредактировано Алла Февральская (2006-06-02 09:36:28)