Форум литературного общества Fabulae

КТО ВСПОМНИТ ГЭРРИ ГРИТА.

Город шлюх и воров просыпался. Солнце с неохотой освещало метеные улицы, иногда с некоторым облегчением прячась за серые индустриальные облака. Но нужно было выполнять свою работу, и оно снова выглядывало, отдавая мегаполису часть своего тепла.
Миллионы людей, миллионы машин, миллионы крыс, миллионы тараканов, миллионы компьютеров, миллионный город, в котором всегда хватало жизни. Заметится ли он, если одна из жизней прервется? Вряд ли. Так всегда думал один человек. Он каждое утро выходил из своего кондоминиума на работу, стоял на крыльце, вдыхая запах дешевых сигар старика-привратника. Здоровался:
- Отличное утро, Макс, - говорил он.
- Замечательное, мистер Грит, - отвечал старик.
На том и расходились.
Дальше: тротуары, пешеходные переходы, катакомбы метро. Человек по имени Грит ловко лавировал в людском потоке, всегда оказываясь там, где можно проскочить, куда можно присесть и откуда можно вовремя смыться, чтобы не обчистили карманы.
Через час он был на работе: сухо кивал охраннику, премило улыбался секретарше, уныло вздыхал при виде своего рабочего стола. Как всегда, работать с утра не хотелось.
Как обычно, через пять минут после прихода, загоралась верхняя левая кнопочка на аппарате внутренней связи. Грит ее нажимал, и кабинет оглашало рычание льва:
- Гэрри, ко мне!!!
К этому моменту обязательная чашечка кофе была всегда наполовину пуста, и Гэрри Грит не лишал себя удовольствия опорожнить ее до конца, резонно полагая, что мяса боссу с утра и так хватило.
Утренняя головомойка у начальства всегда вспоминалась с трудом: все, что оставалось в памяти - это потное лицо, судорожно сведенные брови босса и бряцанье дорогой подставки для дорогой ручки, подскакивающей при каждом ударе тяжелого директорского кулака по тяжеленному, опять же директорскому, возможно антикварному, столу.
И на этом разум отключался: факсы, печати, накладные, электронные письма, распоряжения, уведомления, счет-фактуры... Гэрри плыл в них, выныривая лишь к половине первого дня. Обед.
Стандартный заказ из ближайшей пиццерии и пятнадцатиминутный сеанс орального секса от красавицы секретарши.
Задержака дыхания, и очередной фигурный прыжок в канцелярское море.
Шесть вечера, пора идти в ближайший бар и чесать язык с барменом Бобом (разве барменов зовут как-то иначе?) Но Гэрри Грит - коммерческий директор небольшой, но преуспевающей фирмы, - не спешил уходить из офиса. Еще пол-часа после окончания рабочего дня он пил кофе и смотрел на свой родной город с высоты пятидесятого этажа. Потом снимал пиджак, развязывал галстук, открывал окно и выходил на подоконник. Ни зима, ни лето, ни холод, ни дождь, ни ветер не заставили бы его отказаться от ежедневного ритуала самоубийства.
"Интересно, - думал Грит, - а заметит ли мою смерть жена, любящая мою зарплату, секретарша, любящая вкус моего члена, начальник, уважающий мою исполнительность... Или меня вспомнит добрым словом только владелец той машины, которую я разобью своим телом?"
Гэрри стоял минут десять, а потом опять заходил обратно в кабинет. Так было всегда, но сегодня подоконник оказался скольким, то ли от дождя, то ли от мороза...
Он даже не вскрикнул, только сердце в груди громко стукнуло три раза и кровь ударила в голову. На уровне сорок третьего этажа Гэрри словно замер в полете. Его смерть нашла время, чтобы напомнить ему всю его жизнь: хорошая семья, хороший колледж, хороший университет, хорошая карьера. Грит все посмотрел и полетел дальше, подумав лишь, что жизнь - штука несправедливая: она никогда и никому не показывает смерть, пока она сама не придет...