Форум литературного общества Fabulae

Осенью отчего-то очень хочется любить. Осенняя весна, уже второй год. Солнечные очки с огромными стеклами, нелепая рубашка, у которой рукава длиннее, чем нужно. Плащ кофейного цвета, перчатки. Много книжных страниц. В метро, трамвае, прижатые к груди, пока поднимается лифт, в сумке, рюкзачке, на краешке письменного стола, на полу рядом с кроватью, во сне, огромные, больше стены и шире, чем потолок, буквы, строчные и заглавные, разные шрифты, иллюстрации, запах казеинового клея от стареньких книжных корешков. Мелькают обложки, мелькают лица. Иногда кажется, что люди вокруг уже и не люди, живые, с теплыми пальцами, а выдуманные кем-то герои книг.
Пыльная кожа, порожденные чьей-то фантазией взгляды, жесты, полуулыбки.
Инсценировка. Какой-то странный спектакль. Сижу почему-то в первом ряду, сжимая в ладони рыхлую контрамарку. Те, кто на сцене больше похожи на восковые фигуры, по недосмотру сбежавшие из музея, закостеневшие на ледяном ветру. С хрипом вырывается из патефона музыка. Выбегаю из зала, зажимая уши. У дверей спотыкаюсь, растягиваюсь на полу. Картонная коробка, неудобно поставленная поперек дверного проема. Содержимое изверглось на пол. Детские игрушки. Слоник, который почти бесконечно качает своей головой, конструктор, еще на шурупах, детский микроскоп, пара покореженных вагончиков из набора "Игрушечная железная дорога", винни-пух, с туго вертящимися короткими пластмассовыми лапками, плюшевый пес с вытаращенными в неопределимой эмоции глазами. Игрушки оживают. Вскакиваю, бегу как можно скорей на выход. Стеклянные двери закрыты, тяжелые, не поддаются. Дергаю на себя. Открылись.
Только что была осень, даже листва не успела прикинутся канареечно-желтыми перьями, а сейчас по тротуару метет мелкая ледяная крупа. Здесь давно не ходят трамваи. И город, весь как черно-белая картинка. Все вымерло. На ветру стучит распахнутая форточка. Где-то выше, над головой, на четвертом этаже старого сталинского дома.
Мне даже не хочется бежать или кричать. Ощущение если не полного равнодушия, то покорности. Уже никуда не деться. Жаль тратить последние силы на бесполезные действия. Жмусь ближе к стенам домов, скорее по привычке. Город пуст, он не может уже никого защитить. Ныряю в первую открытую дверь. Темная, отдающая сыростью парадная. Щелкаю зажигалкой, чтобы было чуть-чуть светлей. Вожу огоньком в разные стороны. Ничего не видно, кроме смутных очертаний перил и пары ступенек. Хлопанье двери и шаги выше, опрометью бросаюсь наверх. Первый пролет, второй, третий, колет в бок, дыхание сбилось. Бегу.
- Стой! Подожди! - шепчут губы.
Шаги затихли. Тяжело дыша, стою прямо перед фигурой в темной шинели. Стою и не знаю, что теперь делать или говорить. Нагнала свое "счастье", а на что употребить его, не знаю. Незнакомец застыл, ждет молча. Медленно вытаскивает из кармана руку. Белую, мягкую, она будто светится в полумраке. Чуть поворачивается, я угадываю черты лица. Глубоко запавшие глаза, неподвижный рот, острые скулы. Тянусь рукой к его руке. Зачем, сама не знаю. Мне не дотянутся, чем сильнее я вытягиваюсь, тем быстрее отодвигается этот человек. Мне становится страшно. Нет отчаяния, нет болезненной грусти. Просто страх. Чистая, первородная эмоция. Пронзительная до костей.
Будильник рассекает пространство на сон и явь. Лежу неподвижно, пытаюсь понять, неужели это только приснилось?
--------------
Запинывать ногами.
Не понимаю, что плохо =(
Про веселое не пишется. Наверняка, надо переждать меланхолию, складывая написанное в верхний ящик стола.

Отредактировано Ананке (2007-09-19 08:19:00)