Форум литературного общества Fabulae

Осень.  Осень.  Осень.  Дождливая. Тоскливая. Холодная. Запах прелой листвы и низкое небо по утрам. Мокрые ноги в старых туфлях.  Кто-нибудь задумывался о том, чего хочет женщина?  Обыкновенная женщина. Средней наружности и упитанности. Нет. Не задумывался. Женщина не любит осень. Осень – это старость, одиночество. Осень говорит о том, что вот и опять кончается очередной год. А в жизни так ничего и не изменилось. Все тот же бег по кругу. Работа, магазины, дом.  Дом, работа, магазины. Как та лошадь на цирковом манеже. Хотя нет. Не как лошадь. Лошадь, когда не бегает по кругу, ездит на гастроли. В разные города и страны. А вот она, женщина, свой круг никак разорвать не может.
Работа. Вечные цифры, отчеты, балансы. Дебет, кредит. Все - ок. Премия в квартал. Работа.
Дом. Муж где-то в далеком прошлом. Сын - подросток. Трудный возраст. Штаны, спущенные до колен. Наушники на голове. Цепь, как у дворовой собаки на шее. Молодежь, молодость.
А она - женщина. Холодное зеркало отражает уставшие глаза, сеточку мелких еще морщин под ними. Волосы отросли, нужно купить краску. Лак облупился. Зеркало, зеркало, беспощадное стекло. В детстве она любила ходить в дом кривых зеркал. Смеялась над уродливыми фигурами, отражавшимися в стекле. Мечтала танцевать фламенко и говорить по-французски.  Фламенко. Полечку бы станцевать теперь.  Иль уж на худой конец кадриль.
Прильнув к стеклу, женщина всматривается в улицы за окном. Вот и нужная остановка. На ступеньках автобуса кто-то наступает  ей сзади на подол плаща. Слышится треск рвущейся ткани.
-Боже, - она растерянно смотрит на свой новый лиловый плащ. Подол оторван, что называется с мясом и висит хвостом провинившейся собаки.
-Извините, - она слышит чей-то тихий голос.
Мужчина приятной наружности, стоит рядом и  смотрит на ее изуродованный плащ.
Автобус давно уехал. Остановка пуста. До работы осталось несколько минут. И она уже не успеет домой переодеться.
Они смотрят друг на друга и молчат. У нее просто не слов. Ей до слез жаль новый плащ, купленный не на рынке, а в фирменном магазине.
Он молчит, чувствуя свою вину.
Первым очнулся мужчина.
-Подождите, я сейчас, - бросившись к ближайшему киоску, он нырнул с головой в окошечко.
-Вот, - подбежав, мужчина протянул ей степлер.
-Давайте мы прикрепим подол, чтобы можно было идти. И еще… я заплачу. Я виноват.
Вдвоем они, молча пытаются придать плащу хоть какой-то вид.
Наконец, хвост плаща прицеплен металлическими скрепками. Можно идти. Но мужчина не уходит. Он протягивает свою визитку. И просит ее номер телефона. Женщина диктует цифры. Мужчина, нажимая клавиши модного телефона, записывает.
-Вы здесь работаете?
- Да, - она указывает на неказистое серое здание.
И посмотрев на часы, с ужасом восклицает
-Опаздываю!
Она бежит на высоких каблуках и металлические скрепки на подоле ее плаща блестят в тусклом осеннем солнце. Мужчина смотрит ей вслед.
На работе, вешая плащ в шкаф, женщина с сожалением думает о том, что видимо ей, придется теперь его выбросить.
День такой длинный. Цифры, совещания. Сломанные карандаши в мусорной корзине. Голые ветки за окном. Лишь последний листок отважно дрожит у самого подоконника. Дождь. Осень. Она забыла зонт.
У дверей - утренний мужчина, наступивший ей на плащ. У него в руках большой черный зонт и три белые розы.
-Извините, я не знаю, какие вы любите цветы. И вот купил свои любимые. Розы пахнут нежно и тонко. Запах почти неуловим. Раньше она всегда думала, что цветы в этих цветочных магазинах навощенные и ничем не пахнут. Но нет, оказывается у этих белых роз есть запах. Нежный, как  раннее утро.
Они идут в кафе. Вино, налитое в бокалы пахнет летом, зноем  и красным виноградом. Свечи дрожат  от дыхания. Розы на столе. Осень. Бабье лето.