Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Багровеет в стакане заварка.
На тахте умывается кот.
Из разбитого вдребезги парка
Одуряющий запах плывет.
Кот умывшийся выглядит франтом,
О кошачьей мурлычет судьбе,
Да гремит непослушным гидрантом
Поливальщик в бетонной трубе.
Забулдыга походкой неверной,
Торопясь, через двор проскочил.
Городские железные нервы
Отпускаются в белой ночи.
Оседают кислотные росы
На асфальт, ноздреватый, как хлеб,
И поют водяные насосы
Заржавелую песню судеб.
Проступают сквозь сумрак, удвоив
Наложение мыслей и слов,
Нарисованность этих обоев,
Лакированность этих полов.
Раскрывается дремлющий кокон,
И склерозные давит сердца
Ностальгия по кухонным склокам
И лампасам Родного Отца.
1988
Неактивен
Очень красивое стихо!
Неактивен
Очень мудрое стихо!
Неактивен
Саша Коврижных написал(а):
Очень мудрое стихо!
Саш, а в чем мудрость ?
Неактивен
Из разбитого вдребезги парка _ не совсем понял, откуда этот образ и почему он именно такой...С теплом,
Неактивен
Елене Лаки написал(а):
Саша Коврижных написал(а):
Очень мудрое стихо!
Саш, а в чем мудрость ?
В языке.
СК
Неактивен
Золотой Дракон написал(а):
Из разбитого вдребезги парка _ не совсем понял, откуда этот образ и почему он именно такой...С теплом,
Именно эта мудрость языка меня и поразила.
СК
Неактивен
В старых двориках Москвы дух медово – тополиный,
понамешано эпох от прогресса в стороне.
На десятки лет назад путь случается недлинный,
без таможен и границ, я бываю там во сне.
У Филипповки пахнёт свежевыпеченным хлебом,
и тираны, и война в стародавних временах,
жизнь наивная течёт под бездонно – синим небом
и качается покой на неведенья волнах.
Это – детство. Это вкус бубликов Новослободки,
это стаи голубей и весенние ручьи.
Незадумчивость парит на парах дешёвой водки,
где истории следы растворяются ничьи.
Преломляет солнце луч в кружке пенистого кваса,
грусть по прежним временам – это всем присущий грех...
Но воротятся назад трубка, галифе, лампасы
и лекарства от тоски хватит, видимо, на всех...
Неактивен
У меня под окном такой разбитый вдребезги парк.
В общем, целая эпоха видится, разбитая вдребезги. И шрамы - на городе, на памяти. И все это - спокойно, гармонично, без надрыва.
Не умею анализировать, просто пытаюсь передать ощущения.
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
В старых двориках Москвы дух медово – тополиный,
понамешано эпох от прогресса в стороне.
На десятки лет назад путь случается недлинный,
без таможен и границ, я бываю там во сне.
У Филипповки пахнёт свежевыпеченным хлебом,
и тираны, и война в стародавних временах,
жизнь наивная течёт под бездонно – синим небом
и качается покой на неведенья волнах.
Это – детство. Это вкус бубликов Новослободки,
это стаи голубей и весенние ручьи.
Незадумчивость парит на парах дешёвой водки,
где истории следы растворяются ничьи.
Преломляет солнце луч в кружке пенистого кваса,
грусть по прежним временам – это всем присущий грех...
Но воротятся назад трубка, галифе, лампасы
и лекарства от тоски хватит, видимо, на всех...
Илья, я уж не знаю, что сказать. Спасибо тебе. Даже сердце щемит. Потихоньку становлюсь воздыхателем-воспоминателем о прошлых временах. Хоть в тех временах и было навалом такого, про что вспоминать противно - но было и свое, негосударственное и неполитическое, а оно уж точно не вернется...
Неактивен
Андрей Кротков написал(а):
Илья Цейтлин написал(а):
В старых двориках Москвы дух медово – тополиный,
понамешано эпох от прогресса в стороне.
На десятки лет назад путь случается недлинный,
без таможен и границ, я бываю там во сне.
У Филипповки пахнёт свежевыпеченным хлебом,
и тираны, и война в стародавних временах,
жизнь наивная течёт под бездонно – синим небом
и качается покой на неведенья волнах.
Это – детство. Это вкус бубликов Новослободки,
это стаи голубей и весенние ручьи.
Незадумчивость парит на парах дешёвой водки,
где истории следы растворяются ничьи.
Преломляет солнце луч в кружке пенистого кваса,
грусть по прежним временам – это всем присущий грех...
Но воротятся назад трубка, галифе, лампасы
и лекарства от тоски хватит, видимо, на всех...Илья, я уж не знаю, что сказать. Спасибо тебе. Даже сердце щемит. Потихоньку становлюсь воздыхателем-воспоминателем о прошлых временах. Хоть в тех временах и было навалом такого, про что вспоминать противно - но было и свое, негосударственное и неполитическое, а оно уж точно не вернется...
Проще не скажешь, точнее - нет смысла... очень понравились оба стих-ия: и Андрея и Ильи, спасибо!
Неактивен