Форум литературного общества Fabulae

Память, вновь меня призови
в годы нашей юности ранней,
в город, где поют соловьи
и хранят историю камни.
Где садился в озеро диск,
а всходил уже над горами.
Ты меня прости, обелиск,
что пришёл к тебе не с цветами.
Не с цветами – с новой бедой.
Скажешь: был всегда фантазёром!
Я пришёл за мёртвой водой,
а живая плещет в озёрах.
Дождик озорной на хребте
причесал задиристый локон,
город  подмигнул высоте
изо всех своих евроокон,
мне сказал: зови – не зови,
не решу, пожалуй, задачу:
почему поют соловьи
на густых аллеях иначе.
В звёздном небе та же слюда,
озера такое же блюдце!
Сколько возвращался сюда,
но не смог в свой город вернуться …

июль 2006 г.