Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
….......................... Айрон Ирен
(http://www.stihi.ru/poems/2006/08/22-2772.html)
Осколки дня хранят мою усталость,
их замешаю в вечера коктейль.
Напрасно в ожиданье распласталась
меня принять готовая постель.
Ведь список дел едва на середине,
часть вынуждена в Завтра кочевать.
Дрейфует сон на истончавшей льдине,
которой уж не выдержать кровать.
Вздохну, черкну стишата, между прочим,
и в старое ярмо впрягусь опять.
Но в новый день возьму осколки ночи,
чтоб их, в прикуску с кофе, проживать...
Неактивен
Отмеряно и перемеряно,
и большего не смогу.
Усталости белое дерево
цветет и кренится в мозгу,
роняет осколками острыми
соцветия в тишине.
Они отражаются звездами
в погасшем твоем окне.
Неактивен
По осколочкам усталости,
но, не жалуясь ничуть,
через творчество до старости
непрерывный вьётся путь.
И упрямо верить хочется,
хоть до одури устал,
что когда тот путь закончится,
это будет не финал.
Что, как стойко длится тление
в остывающей золе,
будет в строчках продолжение
моей жизни на земле...
Неактивен
Стихи - у них своя дорога.
Как у детей, ушедших вдруг
прочь от родимого порога.
Слова - спасательный мой круг.
Скажу "жива" - и оживаю.
Скажу "лечу" - и обретаю
свободу горькую полета.
Потом когда-нибудь кого-то
мой иллюзорный взмах крыла
поднимет ли на суетою?
Иль вызовет невольный смех
над неумелою строкою?
Не знаю. Я - счастливей всех,
пока живет во мне живое.
Неактивен
Забуду страх и осторожность,
и горький опыт неудач.
Пока живёт во мне возможность
пускать за чувством слово вскачь,
я буду ввязываться в гонку,
теряя тысячи подков.
Пусть слог о строчку бьётся звонко,
я разбросал и был таков,
лечу, беспечный, точно ветер,
пьянён азартною игрой.
Но, чудо, из осколков этих
стихи рождаются порой...
Неактивен
Если будем верить опыту,
говорить придется шепотом,
дуть на воду, осторожничать,
вдоль дороги подорожничать,
вспоминать ушибы старые,
тихо сетовать на горести.
Ни за что тогда не стану я
ни стихи, ни даже повести...
Неактивен
На сайте. Хотелось бы в коллективное, но авторов маловато для подборки. Подключайтесь
Неактивен
Осколки ночи взять бы на работу,
Ну те, что дома с кофе не допил,
Да жалко, надвигается суббота,
А мне в субботу надо много сил.
Вот если завтра был бы день рабочий,
Я в офисе коктейль бы замутил,
И целый день опять мечтал о ночи,
А вот в субботу надо много сил.
Замечательно, очень образно.
С теплом.
Неактивен
Очень шикарное.
Неактивен
Суббота, опыт, кофе и усталость,
всё вытирает время в порошок.
Когда-то нас не станет, что ж осталось?
Тень вздоха и улыбки, и стишок...
Спасибо.
Неактивен
Времени осколки , как царапины, режут кожу, выбивают дух,
открываться заставляют клапаны, тащат из души последний звук.
Рюкзаком заполненным на спину давят, заставляя тормозить,
руки, что ломали враз полтину, чуть дрожат, сжимая в пальцах кисть.
Но когда казалось, всё на грани, в голове ни мыслей, ни огней
строки отрезают утром ранним мне дорогу в царствие теней.
Неактивен
Расколото время - вдребезги.
Осколками брызнул стих.
Найду - ни одним ни брезгуя,
порежусь, сомкну в горсти.
Их острые грани бережно
сведу в золотой витраж,
и вдаль уплыву от берега -
опять догонять мираж.
Неактивен
Галина Гедрович написал(а):
Осколки ночи взять бы на работу,
Ну те, что дома с кофе не допил,
Да жалко, надвигается суббота,
А мне в субботу надо много сил.
Вот если завтра был бы день рабочий,
Я в офисе коктейль бы замутил,
И целый день опять мечтал о ночи,
А вот в субботу надо много сил.
Замечательно, очень образно.
С теплом.
В субботу надо в кресле развалиться,
о вечном думать тихо, не спеша,
чтоб умывалась мыслями душа,
а также отдыхала поясница!
Благодарю.
Неактивен
Андрей Теверовский написал(а):
Времени осколки , как царапины, режут кожу, выбивают дух,
открываться заставляют клапаны, тащат из души последний звук.
Рюкзаком заполненным на спину давят, заставляя тормозить,
руки, что ломали враз полтину, чуть дрожат, сжимая в пальцах кисть.
Но когда казалось, всё на грани, в голове ни мыслей, ни огней
строки отрезают утром ранним мне дорогу в царствие теней.
Что за горою? Пропасть иль долина?
Зачем неистов времени поток?
Ему перечит дерзкая плотина,
которую возводим мы из строк.
Сдержать поток – нелепая задача,
не существует сказок наяву.
Но мы всё пишем, видимо, иначе
уже не удержаться на плаву...
Неактивен
Ирина Каменская написал(а):
Расколото время - вдребезги.
Осколками брызнул стих.
Найду - ни одним ни брезгуя,
порежусь, сомкну в горсти.
Их острые грани бережно
сведу в золотой витраж,
и вдаль уплыву от берега -
опять догонять мираж.
Благосклонней жизнь к прозаикам,
что подумал, то пиши.
Нам выкладывать мозаику
из осколочков души.
В рамках ритма и размерности,
точно музыка без нот.
Кровь взамен чернил, для верности,
зачастую в ход идёт...
Неактивен