Форум литературного общества Fabulae

* * *
Хоть я в тридцать седьмом и не жил,
Хоть и сорок седьмой - до рожденья,
Но пред ними я - словно раздетый,
Не прикрытый ничем и без сил.
Небольшая тревожная жизнь
Без каких-то основ и гарантий -
Разве только инфаркт слишком ранний,
Разве только инсульт пережить.
Продолжительный слышится вздох.
Отнимается слово у песни.
От трудов и до мизерных пенсий -
Небольшой календарный листок.
Небольшой календарный листок
Отнимается скорым движеньем,
Отрывается день пораженья,
Моей жизни немалый кусок.
На ладони обрывок веков.
Вот он - день безвозвратной утраты.
Он уходит, успеть до утра бы
Что-то сделать... и пулю в висок.
Продолжительный слышится вздох.
Даст бог день - даст бог пищу страданьям.
Сильный явится к слабым за данью
Лишь осветится солнцем восток.
Утро мудрое, страсти уняв,
Слов и смысла у песни отнимет,
Промежутки сравняет меж ними,
Строгий взгляд обратит на меня.
Я не стану дырявить висок,
И кричать почему-то не стану,
А трусливая к ночи усталость
Оторвёт пораженья листок.
Хоть я в тридцать седьмом и не жил,
Хоть и сорок седьмой - до рожденья,
Но пред ними я - словно раздетый,
Не прикрытый совсем и без сил.

                            Из цикла "Р.S.", конец 80-ых.