Форум литературного общества Fabulae

За окнами сентябрь, и дождевой туман
Окошко заволок, капель роняя нудно.
Домашние давно уснули беспробудно.
При лампе тусклой бдит неспящий графоман.

Вымучивая стих в припадке маеты,
Подозревая речь в запроданной измене,
Он грезит свой триумф на освещённой сцене:
Овации гремят, к ногам летят цветы…

На батальоны строк нацеливая глаз,
Он силится понять устройства их секреты;
Но бродит в нём, увы, не дух вина кометы,
А кислый дрожжевой перестоявший квас.

Искусство рифмовать страшит. Наперечёт
Он пишет столбик рифм, дивуясь скудословью,
И запрягает кровь в один хомут с любовью,
К пожарищам всегда товарищей влечёт.

Бессильно он грозит чернильною расправой
Насмешливым словам; почёсывая зад,
Он хочет течь рекой, реветь как водопад –
И, вяло булькая, кропит из лейки ржавой.

По-детски хныкая, он чувствует: убог
И малоумен слог; он предан словоиграм,
Но предстаёт совсем не плотоядным тигром –
Котёнком маленьким, катающим клубок.

Стомившись от борьбы, покорствуя дремоте,
Он стряхивает плен прилипчивых тенёт,
И в пустоту грозит, и Пушкина клянёт –
И всех, кто обошёл его на повороте.