Форум литературного общества Fabulae

Дорога – словно воловий хлыст,
И воздух так несказанно чист,
Упал на землю последний  лист,
И слышен неба то смех, то свист.

Порою сердце стремиться в глушь,
Где сказки явь, а не вздор, и чушь,
Сменить на волю желанный куш,
Приняв как будто холодный душ.

Здесь ветр поёт, а не прячет хрип,
Славянский встретишь нечасто тип,
На милю слышен телеги скрип,
Сколь сено мягче газетных кип.

Верста проглочена, столб как штык,
Рассвет бодается – красный бык,
А на груди дрожит змеевик,
Ночь пасть закроет, подавит рык.

Петух в деревне пропел – горнист,
Он стар, и всё же большой артист,
Как красный гребень его ершист,
Сегодня в суп попадёт, чекист.