Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Вечереет. Ветер гонит по дворам мусор.
Это час, когда не спит муза.
Это страх на высоте вкуса
загоняет целый мир в лузу
обесцвеченной души. Душно.
На закате небо выглядит как зев раны,
прижимается к земле грузно.
Что ж темнеет на дворе рано?
Попытаться страх загнать в лузу?
Пообтёрлись, нам вдвоём скучно.
Страх ослаблен, стал привычкой, оттого скромен.
За усталостью бредёт дрёма.
Вроде есть ещё тепло в доме,
только нету никого дома.
Сумрак выкрасит дома тушью,
замалюет. Обмакну в неё перо, сяду
и опять марать листы стану.
Звуковому подчинюсь ряду
и начнут листы пестреть странно,
отмывая от тревог душу...
Борису Фэрру на «Мой секрет»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=20094
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Ветер гонит по дворам мусор.
Вечер - час, когда не спит муза.
Это страх на высоте вкуса
загоняет целый мир в лузу
обесцвеченной души. Душно.
Небо выглядит как зев раны,
прижимается к земле грузно.
Что ж темнеет на дворе рано?
Попытаться страх загнать в лузу?
Пообтёрлись, нам вдвоём скучно.
Страх - привычка, оттого скромен.
За усталостью бредёт дрёма.
Вроде есть ещё тепло в доме,
только нету никого дома.
Сумрак выкрасит дома тушью,
обмакну в неё перо, сяду
и опять марать листы стану.
Звуковому подчинюсь ряду
и начнут листы пестреть странно,
отмывая от тревог душу...
Борису Фэрру на «Мой секрет»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=20094
Я так прочёл
Неактивен
Неактивен
Неактивен