Форум литературного общества Fabulae

Здесь росы на травах, прозрачней слезы,
Хвойным сумраком дышат чащобы.
Природа не знает техногенной беды,
И, ночами, здесь, ухают совы.

Земляника, ковром, застилает холмы,
Манит сладким своим ароматом.
И, себя позабыв, возрождаемся мы,
Менестрелем, монахом, солдатом.

Здесь чисты и открыты лица, сердца,
А, кинжал за спиной - только в шутку.
Не играя собой, мы играем Творца,
Пробуждаясь от сна, на минутку.

И, пускай, не поймут. И, пускай, заклеймят,
Дескать, выжил совсем из ума ты.
Но ожившая сказка, кусок тексталя,
Превращает в клинок элегантный.

Здесь острей ощущаешь и боль и любовь,
А вверху – настоящее небо.
Кто хоть раз, испытал на себе, это все,
Тот не будет доволен тем бредом.

Что, обманом своим - окружает людей,
Загоняя в бетонные ниши.
Делит поле свободы, на загон площадей,
Чадом выхлопов, в души нам дышит.

И, собрав рюкзаки, мы уходим в рассвет,
Отключая мобильник и память.
Там, умывшись росою, прилечь на траве,
Хвойным сумраком - легкие править.