Форум литературного общества Fabulae

МАСТЕРСТВО     
Какие бы теории не придумывали учёные о вреде пьянства; могу сказать одно: мастерство – не пропьёшь. Умереть – можно, здоровье подорвать, а мастерство никуда не денется. Об этом и пойдёт речь.

     Жили в нашем городе двое приятелей: один – парикмахер, другой – фотограф. Довольно известные в своей среде люди. Может быть, и вы их знали. Парикмахер работал в одном салоне при гостинице. Фотограф – сотрудничал в газетах и журналах нашего города. Оба считались очень хорошими специалистами. А «сарафанное радио», при упоминании о них - захлёбывалось от восторга.
     Так вот, следуя зову этого радио, в салон-парикмахерскую пришли два представителя национальных меньшинств, тогда ещё Советского Союза и попросили нашего парикмахера поработать на выезде. Заказ был человек на сорок или около того, но перед тем как их постригут-побреют, они хотели бы сфотографироваться на память.
    Парикмахер сказал: «Проблем нет. У меня есть хороший фотограф на примете. Завтра заезжайте, заберём его и всё сделаем в лучшем виде». Деньги-то платили – хорошие.
    А фотограф, как человек творческой профессии, скажем так, любил выпить и в тот день чувствовал себя «не в своей тарелке». Однако, делать было нечего – пришлось ехать.
    Их привезли в частный дом с лестницей на второй этаж и внутренним двориком. Во дворе стоял стол со всевозможными закусками. Алкоголь был представлен в изобилии. Здесь проходили поминки и по их обычаю мужчины – родственники умершего сорок дней не брились.
     Фотографа с парикмахером усадили за стол, накормили, предложили выпить. Парикмахер, как человек на тот момент не пьющий, от алкоголя – отказался, а фотограф принял предложение с удовольствием, да так, что к концу застолья его «повело», что не укрылось от взглядов хозяев, но… закончив поминать родственники выстроились возле стола для памятного фото. И тут возникла проблема технического характера; дворик был маленький, и сорок человек не умещались в глазке видоискателя. Для того, чтобы решить эту проблему нашему фотографу пришлось подниматься по той лесенке ведущей на второй этаж. Шатаясь, на еле держащихся ногах, с аппаратом и кофром через плечо он взобрался на небольшую площадку, навел объектив и качнувшись сделал щелчок, после чего кубарем покатился вниз пересчитав все ступеньки…
     Дальше, его как говорится, подхватили под белые рученьки и в полубессознательном состоянии отвезли в лабораторию, где он проживал, временно, разумеется.
     Парикмахер выполнял свою работу под нелицеприятные отзывы о своём приятеле и обещаниями разобраться с ними обоими, если что-то будет не в порядке.
     На следующее утро, все эти сорок человек вваливаются к только что проспавшемуся фотографу в лабораторию и начинается обычный для него разговор:
- Ну, здравствуй, дарагой!
- Здравствуйте.
- Где наши фотографии?
- Какие фотографии?
Наш фотограф не помнил этих людей, как не помнил, что было вчера.
Разговор переходил на повышенные тона. И вдруг, фотограф бьёт ладонью себя по лбу и ведёт их в комнату для проявки-печати. Там вытаскивает пачку снимков и спрашивает:
- Это, ваши?
На снимке все сорок человек, как на подбор. Фотографии – высшего качества. Нацмены были уверены, что фото не получится. Вы представляете, какие у них были глаза?
     Позже, рассказывая приятелям свою часть этой истории, фотограф говорил: «Просыпаюсь ночью, наливаю себе попить и думаю, а что у меня на плёнке-то творится? Может, снял кого? Вытащил плёнку из аппарата, проявил, точно – есть кадр, Ну, я и напечатал по количеству голов, потом, опять уснул. Что бы было, если бы я не проверил…». Все – хохотали. Но отдали должное этой истории. Ведь, каким нужно быть профи, чтобы шатаясь, с дрожащими руками уловить доли секунды и сделать единственно верный щелчок. Вот, что значит - мастерство.