Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Дыша прозрачным воздухом осенним,
Он сочинял стихи по воскресеньям
И чаем запивал, не торопясь,
Слова про холод, изморось и грязь…
Всё, как писал он, было год за годом:
И дождь шумел под серым небосводом,
И время шло, и, с места не сходя,
Метелью завершался плач дождя…
Звучали строки, и стихали снова -
На протяженье кратком выходного…
А в будний день поэт был глух и слеп
Поскольку зарабатывал на хлеб.
Отредактировано Эльдар (2008-09-22 01:52:30)
Неактивен
Вот это концовка!
* * *
Сосредоточился, очерчен мелом круг,
за ним – то, что зовётся нудным бытом…
И – получаются стихи! Орбиты
его полётов найдены не вдруг,
потерями, загулами, страстями
был выверен крутых орбит расчёт.
Он пишет. То - падение, то – взлёт…
И грань невидима меж ним и нами.
Неактивен