Форум литературного общества Fabulae

Приглашаем литераторов и сочувствующих!

Вы не зашли.

#1 2008-02-15 20:31:43

besladnov
Автор сайта
Зарегистрирован: 2006-02-14
Сообщений: 254

Из генетической памяти...

«ИЗ ГЕНЕТИЧЕСКОЙ ПАМЯТИ…»
(фрагмент поэмы)

Пулково. 9 мая.

От Пулково до Ленинграда -
Всего… километров девять.
Подумаешь, важное дело -
Пятнадцать-двадцать минут!..
Но, лишнего времени ради,
Самые нежные девы,
Врываясь в «Икарус» белый,
Кого угодно сомнут.

И я - помятый немного,
Потверже ноги расставив,
Носом к стеклу придавленный,
Словно чего-то жду -
Гляжу на эту дорогу,
Пытаясь себе представить,
Какой же была тогда она,
В том… сорок третьем году?

Я думаю о родителях,
Марши слыша победные,
О том, как нашли они где-то
Друг друга в блокадную жуть…
И хочется крикнуть водителю:
- Если можно - помедленней!
Ведь я на дорогу эту
Глазами отца гляжу.

Тогда, лейтенантом старшим -
Начхимом стрелковой дивизии,
Стоявшей на этих высотах
С приказом: «Ни шагу назад!» -
Голодный, больной, уставший
(Не от боев - от ревизий),
Командовал он «химротой»
Таких же усталых солдат.

Смотрели бойцы по-доброму,
Когда, ординарцем Петей
Вычищенный старательно,
В затишья между боев,
Возил он на где-то подобранном
Немецком велосипеде
Беременной мною матери
Свой скудный сухой паек.

А если начальство - Петя
Безбожно врал, прикрывая:
Мол, что-то соседям показывает…
Просили помочь. Беда!..
Постойте!.. Но как же это?..
Откуда я все это знаю?..
Отец никогда не рассказывал
О том, что было тогда.

Мелькают в глазах, как проблески -
Вглядеться получше надо бы,
Чтобы в мельчайших деталях
Увидеть его маршрут -
Обрывки колючей проволоки…
Траншеи, ежи и надолбы…
Куски искореженной стали,
Торчащие там и тут…

Вот здесь… на развилке, похоже,
Был взрыв - и огненный ветер
Кипящим асфальтовым битумом
Ему обварил лицо,
И он, под обстрелом, лежа
В сыром придорожном кювете,
Латал, осколком пробитое,
Спущенное колесо…

В детстве я ездить учился
На этом коне железном,
Крутил педали под рамой
И, как сумасшедший, гонял…
Если б он сохранился,
Я бы его… над Бездной…
Поставил, как памятник, Маме,
Сумевшей родить меня.

Мать, потерявшая близких,
Тогда догорала заживо…
За ней, повзрослевшей рано,
Узнавшей, на ощупь, смерть,
Скромно, почти по-английски,
Но… безнадежно ухаживал
Трогательный и странный
Полковник из службы «Смерш».

Был он сутулым и лысым
(Прежде над ним смеялись,
Теперь - за версту обходили,
Теперь - сторонились, дрожа)…
Стрелял из ТТ по крысам
(Мать их очень боялась),
По крысам, что расплодились,
Шныряя по всем этажам…

Где-то что-то расследовал,
Мрачный ходил и жуткий…
Принес ей - так… между прочим -
Хайяма и Низами
(Библиотека дедова
Сгорела в печке-буржуйке
В страшные дни и ночи
Первой блокадной зимы)…

Пригласил в филармонию…
Чопорный и внимательный,
Вел, королевой, по залу,
Голову чуть склоня…
И я Седьмую симфонию
Слушал ушами матери
Сквозь непрерывные залпы
Заградительного огня.

Вечером после концерта
Вместе они варили
Чуть сладковатый, как с сахаром,
Мутный морковный чай…
Хлеб он принес… и консервы!..
И долго они говорили…
И он - неуклюже - старался
Коснуться руки, невзначай…

Может, ей, рядом с полковником,
Выжить было б и легче, -
Не зря же внушают невестам:
Мол, воду не пить с лица… -
Но мать легко и спокойно
Ему отказала в тот вечер.
Мать предпочла неизвестность.
Мать предпочла отца.

Я помню роддом на Кузнечном,
Куда - в машине полковника -
Нас с матерью, к сожалению,
Немного не довезли…
И я родился, конечно,
Но… тяжело и скованно…
Ночью, на заднем сидении,
В метре от пыльной земли.

Потом уж… была палата,
Мамина грудь пустая,
Врач-педиатр бдительный,
Пеленки… но с этого дня
Мне на всю жизнь - неоплатно -
Родными и близкими стали
Полковник с сержантом-водителем,
Сумевшие роды принять.

Роятся картины дробные.
Каждый момент - памятен.
Где был я сейчас?.. - не понял…
Здесь?.. а, может быть, - Там?
А может, все эти подробности -
В моей генетической памяти?.. -
Ведь я так отчетливо помню
То, что не видел сам!..

Отец не дошел до Берлина -
Войну закончил в Карелии:
Стране, позарез, был нужен
Добротный мачтовый лес.
Я помню, как в ночи длинные
Костры до утра горели…
Весенние талые лужи…
Рассветного солнца блеск…

Предсмертные вскрики сосен…
Бревна с метками мелом…
Плоты на воде… куда-то
Несущая их река…
И мощный удар лосося,
Охотящегося за мелочью,
И гул речных перекатов,
Звучащий издалека…

В большом наступлении наших
Отцу не пришлось участвовать -
Вызвали, куда надо,
Выдали… в гриву и в хвост…
И командиром наспех
Сформированной части
Отправили восстанавливать
Заброшенный леспромхоз.

Отцовскому назначению
Мать была очень рада.
Да и гражданской профессии
Ему не пришлось менять…
Казалось: прощай мученья! -
Когда он из Ленинграда,
Все «за и против» взвесив,
Вывез мать и меня.

Ах, эта Чудо-Карелия!
Словно за подвиг - премия!..
Как мне рассматривать больно
Семьдесят шесть листов
Маминых акварелей,
Чуть пожелтевших от времени,
Написанных красками школьными
В шесть грязноватых цветов!..

Мать - словно вновь родилась -
Писала, грезя о будущем,
Огненные закаты,
Тайгу в пелене дождей…
В Блокаду писать приходилось
За хлебную карточку служащей
Лишь лозунги да плакаты…
Да лики «великих вождей»…

Отец, в непрерывных заботах,
Оправившись после ранения,
Писарем и «начфином»
Мать оформил, а сам
Мотался по разработкам
С боевым охранением:
Могли постреливать финны,
Слонявшиеся по лесам.

Я рос молчаливым и тихим,
Ходить научился поздно,
Как будто, подолгу болея,
Что-то в себе защемил,
Зато очень быстро и лихо
На четвереньках ползал,
Стараясь, как можно скорее,
Познать окружающий мир:

Словно играя в прятки,
Выползу - и, что есть силы,
Пытаюсь удрать подальше
На шатких ножонках босых…
И из палатки в палатку
Меня, украдкой, носили,
По семьям изголодавшиеся,
Тоскующие бойцы.

Я помню их всех, поверьте! -
И ординарца Петю -
Мою любимую няньку,
С самого первого дня…
И лучшего дядьку на свете -
Весельчака Альметьева:
Он выстругал мне Ваньку-встаньку,
Ложку, юлу и коня…

И старшину Щаслывого…
А если точнее - помню
Его колючие, рыжие,
Прокуренные усы…
И что у него - молчаливого,
Грустного и спокойного -
На Украине выжженной
Остался такой же сын…

Я вспоминаю снова
То ощущение счастья,
Когда моя мать однажды
Искала меня полдня,
А я в солдатской столовой
Сидел на столе дощатом,
Солдаты чинно и важно
Сидели вокруг меня;

Я в пальцах не мог удержать еще
Большую солдатскую ложку,
И кашу, ручонкой неловкой
Зачерпывая из котелка,
Ел сам, и кормил окружающих -
По очереди, с ладошки -
Размазывая перловку
По их загорелым щекам.

От этой идиллии нашей
В ужас пришла «мамаша»:
Слезы - вот-вот брызнут…
Боже!.. что было с ней!…
А я помню вкус этой каши,
Дымом костра пропахшей -
Мне кажется, я в своей жизни
Не ел ничего вкусней.

Я еду сегодня, впервые, -
В день радостный и печальный -
На ежегодную встречу
Выживших в той войне:
Быть может, еще живые
Друзья и однополчане
Отца, ушедшего в Вечность,
Узнают его во мне.

С-тъ Петербург, 2004 г.

©Владимир Безладнов, 2004 г. Саров.

Неактивен

 

#2 2008-02-15 20:50:06

Владимир Липгарт
Забанен
Зарегистрирован: 2007-07-07
Сообщений: 1141

Re: Из генетической памяти...

Прекрасно!!!
    rose     rose     rose

Неактивен

 

#3 2008-02-15 20:50:09

Илья Цейтлин
Автор сайта
Откуда: Москвич, на севере от Чикаго
Зарегистрирован: 2006-04-18
Сообщений: 8492

Re: Из генетической памяти...

Владимир!  У Вас есть очень ценный дар без помпезности и пафоса писать на очень непростые темы.  Спасибо Вам.  Я тоже когда-то выставил стих, приведённый ниже и тоже почти не получил откликов.  Видимо, непросто.

Постоянно плакать не годится,
но забыть не в праве ты и я.
Да, конечно, слёзы- не водица
и печаль- не сущность бытия.
Мы из тех, кого война задела
косвенно.  Мы позже родилИсь.
Той войной земля переболела,
новые затейники нашлись.
Наблюдает, на меня не глядя,
жизнь мою, как совести судья,
брат отца, а, стало быть, мой дядя,
только фотку мог увидеть я.
Прожил он всего лишь девятнадцать,
точкой в жизни стал сорок второй.
С ним во сне доводится общаться
мне, его не знавшему, порой.
Сердце давит и мороз по коже,
и тяжёлых вздохов не унять.
Нет моей вины, его нет тоже,
бесполезно время обвинять.
Невозможно начинать с начала,
поменять не выйдет ничего.
Сорок три мне нынче- страшно мало,                              (уже почти 47)
что же девятнадцать для него?
Что ж важней всего на этом свете,
что решать дано тебе и мне?
Как так сделать, чтобы наши дети
лишь из книжек знали о войне...

Отредактировано Илья Цейтлин (2008-02-15 20:50:43)

Неактивен

 

#4 2008-02-15 21:48:38

besladnov
Автор сайта
Зарегистрирован: 2006-02-14
Сообщений: 254

Re: Из генетической памяти...

Спасибо!
Чем могу отблагодарить? - скорее всего - вывешу на сайте еще две главы: "Волково кладбище" и "Невский пятачок".
Кстати, "Ладыжичи" - тоже "из генетической памяти", просто этот текст, по форме, не вписывается в композицию поэмы.

Отредактировано besladnov (2008-02-16 14:09:58)

Неактивен

 

#5 2008-02-16 19:20:37

Ирина Каменская
Автор сайта
Откуда: Крым, Евпатория
Зарегистрирован: 2006-09-09
Сообщений: 12766

Re: Из генетической памяти...

Жду с нетерпением


Ирина Каменская   
Это строки одеждами лишними
Опадают с души

________________

Неактивен

 

#6 2008-02-16 22:03:05

Master Li
Автор сайта
Откуда: Россия
Зарегистрирован: 2006-02-16
Сообщений: 2717

Re: Из генетической памяти...

Прочёл на одном дыхании...
Прекрасная поэма, Владимир!
Тема мне очень близка... И время Вы сумели, на мой взгляд, отобразить скурпулёзно-точно - типажи людей, предметы, обстановку... Мои воспоминания раннего детства - начало 60-х, но многое тогда ещё походило на послевоенные годы...
Спасибо Вам!

Неактивен

 

#7 2008-02-17 13:13:59

besladnov
Автор сайта
Зарегистрирован: 2006-02-14
Сообщений: 254

Re: Из генетической памяти...

Ирина Каменская написал(а):

Жду с нетерпением

Непременно вывешу. Правда не сразу: перечитал и понял, что необходима некоторая редактура. Вот почищу - тогда уж...

Неактивен

 

Board footer

Powered by PunBB
© Copyright 2002–2005 Rickard Andersson