Форум литературного общества Fabulae

Приглашаем литераторов и сочувствующих!

Вы не зашли.

#1 2007-07-07 11:14:18

Revolte
Участник
Зарегистрирован: 2007-07-07
Сообщений: 18

кое-что на пробу

Дождь из-под крана

оно не похоже на остальные общежития – что в каунасе, что в других городах. оно мрачнее крематория, и стоит оно на холме. кажется, раньше это была школа, древнее угрюмое здание в 3 этажа. на первый взгляд, сложно себе представить, как там можно жить и не сойти с ума. однако жители там и сейчас есть, как и везде, да и не более они сумасшедшие, чем в других местах. дети так вообще играют себе на лужайке - если солнечно. а одна девочка всегда мне мило улыбалась, ставив велосипед у входа. у нее такая белая шапочка и розовая маечка с какой-то японской надписью. чтобы добраться до общежития, приходится подниматься по длинной лестнице на холм, а потом по рощам, мимо гаражей, еще минут 15. в радиусе получасовой ходьбы есть только один маленький частный магазинчик. я всегда в нем закупаюсь всем чем надо. а надо мне не так уж много. я ничем не занимаюсь. работа у меня точно такая же как и я сам. охрана, и мне все обрыдло. я живу тут уже два года. что поделаешь.
тот вечер был зимним, а я возвращался после суточной смены домой. коллега, который меня сменил, предложил выпить, но на этот раз я отказался. женщина, с которой я связался, крайне отрицательно смотрела на мое пристрастие к алкоголю. а я и так уже чувствовал себя несчастным, потому решил, что протрезвев, я почувствую себя еще беспомощней. потому выпил я только пару глотков – для очистки совести. и поехал домой. я подошел к двери в ее комнату. и замер на пороге на какое-то время, ощущение тоски и беспомощности охватило меня. как прекрасны были те времена, когда мне не приходилось работать! да, я не устаю физически или умственно, на такой работе не устанешь, но 240 часов в месяц – это слишком. особенно если понимаешь, что работа – не твой второй дом, а сортир до краев наполненный дерьмом. раньше я выживал на 300 литов в месяц. теперь мне не хватает и 1200. и дело даже не в женщине, просто отработав сутки, оставшиеся двое хочется провести как можно лучше. вырвать у жизни все, что возможно. это чревато многими проблемами, в том числе и денежными. подумать только: раньше я мог находиться в компании, сидеть развалившись в кресле, пить, покуривать сигаретки и не вымолвить ни слова за весь вечер. а каким спокойным, каким вежливым я мог быть. что со мной сталось? это все женщина, все дело в этой женщине. она имеет надо мной необъяснимую власть. я зашел к ней в комнату и встал на пороге.
она лежала на кровати и читала журнал FHM. ее ноги были прекрасны, как всегда. жопа тоже. на ней была розовая маечка. розовую маечку я ей еще мог простить, но журналы - никогда. на меня она не обратила ровным счетом никакого внимания. ее жирная подруга, которую я ненавидел за то, что она громко смеясь всегда подозрительно смотрела на меня, втыкала сериал по литовскому каналу. я глянул на экран. красавчик хулио был огорчен. у него там тоже что-то не ладилось с жизнью. «все мы одинаковые» - решил я.
-    здравствуй, - сказал я ей.
-    здравствуй, - сказала она не отрываясь от журнала.
я не смог удержаться от клоунады.
-    не хочешь поцеловать своего славного парня?
она положила палец на то место, где закончила читать, и сказала, мило улыбаясь:
-    влад, я очень устала...
«ты хочешь сказать, что нам нужно отдохнуть друг от друга?», - услышал я голос хулио из телевизора. я хотел уже было повторить эту фразу, шутя, но она уже читала журнал дальше, и если бы я сказал ей ее, она бросила бы на меня растерянный взгляд и сказала бы: «что ты имеешь ввиду?» и я бы поставил себя в дурацкое положение. я промолчал, вздохнул и лег на пол. оставить бы мне ее в покое на несколько дней, подумал я. поменять работу. а может, если повезет... и женщину? сложный вопрос. найти дешевую съемную квартиру. переехать в другой город. а то веду себя часто как идиот, как женщина с пмсом. мои проблемы касаются только меня одного. она тут ни при чем. помню, она даже сказала мне однажды:
- ты какой-то подавленный стал, влад. как пришибленный. я тебя знаю другим. неужели это все из-за работы? тебя она действительно так выматывает? может, смени ее? ты не хочешь выходить со мной в клубы или дискотеки... был у меня такой парень однажды. сидел сиднем, был скучный как таракан. я его в конце концов бросила… или ты меня больше не любишь?
- не шантажируй меня, - сказал я, - мне это не нравится.
- да я не шантажирую тебя! - сказала она.
мы докурили сигареты в молчании...
да, х...ю я полторы ставки за гроши, но не в этом дело. я чувствую себя больным, что-то потерявшим, и я начал зависеть от нее. женщины. правда, это тоже мои проблемы, а не их. но ничего не поделаешь. страдать будут все равно одни мужчины. женщины очень быстро отходят от страданий. тут уж так мир устроен. и еще эти журналы... они изгрызают меня изнутри. может, я действительно просто очередной кретин? работа, женщина. как и у всех. очередной кретин и баста. написал ли я хоть пару строк после того, как с ней связался? ну кроме того злосчастного любовного стихотворения в самом начале, когда был еще счастлив и беззаботен?
я лежал на полу и глядел в потолок. сериал знай себе шел. она знай себе читала журнал. я знай себе лежал на полу и смотрел в потолок. в конце концов, я начал петь. песня doors, которую я всегда пою в таких случаях. это означает крайнюю тоску.
-    can you… give me… sanctuary… I must find… a place… to hide… a place for me to… hide…
у меня плохой музыкальный слух и звучу я, должно быть, презабавно. но услышав слова этой песни, она неохотно отложила журнал, встала с кровати и уселась мне на пах. обычное оружие женщины. я перестал петь. жирная подруга что-то сказала относительно сериала или хулио. она рассмеялась и тоже что-то сказала относительно сериала или хулио. они обменивались репликами относительно сериала или хулио какое-то время, а я лежал себе дальше и думал о том, зачем же она села на меня: оттого, что ей стало меня действительно жаль или же оттого, что она вспомнила, что мы всегда «порываем навсегда!», когда я вот так вот лежу на полу и пою эту треклятую песню? (такое случалось уже раза три.) сложный вопрос. неожиданно у меня встал, вернее как-то даже забавно вскочил, и эдак проскользнул ей по пояснице. меня это развеселило, ее разозлило.
-    УСПОКОЙ СВОЕГО ДРУЖКА! – попыталась пошутить она.
мне очень не понравилась ее интонация. моя любимая женщина, с которой я сплю уже больше полугода, сказала мне это. нехорошо. ярость фейерверком говна хлынула из моей груди. я встал и заорал:
-    МАЛО, ЧТО Я ОТ ДРУГИХ ЭТО ПРЯЧУ! ДА ПОШЛА ТЫ НА...!
она смотрела на меня со страхом, удивлением, сожалением и долей отвращения. «он напьется» - было написано у нее на лице. «точно!» - было написано у меня. подруга искоса поглядывала на то, что происходит. потом она это обсудит с соседями. и поглядывать на меня будет еще более подозрительно. я вышел вон. добрался до своей комнаты на том же этаже, разделся, допил пиво, оставленное славным соседом, лег в кровать, включил relax fm. заиграл блюз. я выключил relax fm. я был не столько зол, сколько отчаян. в очередной раз я осознал, что мне полная жопа и что я не знаю, что с этим можно поделать в принципе, вообще. я перевернулся на другой бок. не помогло. сел на кровать. закурил.
я взял лист бумаги и ручку и начал писать: «все мы полны спеси. проблема в том, что КАЖДЫЙ думает, что страдает БОЛЬШЕ. но не думать так даже я не могу. короче, у всех проблемы с женщи» «Б...Ь!» - заорал я. я решил, что окончательно потерял стиль, скомкал лист и выбросил его в урну. я снова лег и попытался расслабиться. у меня это плохо получалось и примерно полчаса я ворочался, как уж на сковородке. почему она не приходит? почему бы не придти ей сейчас сюда и не заняться бы нам любовью? она же знает, что только так она может меня успокоить. она мне ничего не должна, конечно, но... а, черт. я твердо решил не идти к ней. лучше переждать, а там видно будет. но почему она не идет? вот это уже действительно странно. может, до нее просто не доходит? я закурил, потом вышел из комнаты, дошел по коридору до ее комнаты и остановился, глядя в дверь. заходить или нет?
я зашел. она все еще читала журнал FHM. хулио потягивал апельсиновый сок, лежа на надувном матрасе в бассейне. перед ним ходили божественные бразильские жопы. я постоял так какое-то время, глядя то на хулио, то на нее, потом взялся за дверную ручку, собираясь уходить.
-    зачем приходил? – спросила она подняв на меня свои усталые глаза.
-    да х.. его знает! – сказал я и вышел.
я направился к себе. если в ней есть хоть капелька мозгов или души, она обязательно придет, решил я. ведь любит же, кажется, что бы это ни значило. я лег на кровать и стал ждать, ворочаясь себе дальше. я выглядел полным кретином и прекрасно это понимал. страшные мысли стали лезть мне в голову. впрочем, я уже давно к ним привык. я опять закурил. мне нужно было выпить. она все не появлялась. капли дождя забарабанили по подоконнику, размывая чью-то блевотину. наверное, соседа. в общем, блевотина размывалась, а я вообще люблю дождь. дождь успокаивает. только вот на этот раз один дождь не слишком помогал. Нужно было срочно выпить. я взял щетку и принялся чистить туфли. у меня в последнее время появилась такая привычка. она вряд ли длилась бы долгое время, но сейчас мне нравилось это делать. мне нравился сам факт того, что я, пребывая в комнате, в который полнейший беспорядок, бутылки, окурки, хлам, объедки, пребывая в ужасе и сильном беспокойстве, аккуратно и неспеша чищу туфли с дымящейся сигаретой в зубах. на 75% это было самолюбованием. может, больше. я начистил их до блеска, повертел в руках, оглядел, удовлетворенно хмыкнул. потом я неспеша оделся и вышел из комнаты. мне нужно было поразмышлять, какого черта происходит в моей жизни. для этого мне нужно было выпить. моя жизнь – это сложный вопрос, а каунас сам по себе располагает к сложным размышлениям, так как это город мертвый, мрачный и абсолютно лишенный смысла.
я вышел в коридор, прошел мимо ее комнаты... соседи-строители столпившиеся у лестницы, были как обычно пьяны. они о чем-то громко спорили. мне нравилась в них одна вещь: они курили красные saint george. я курил такие полгода, так как это самые дешевые сигареты, но в связи с начавшимся бронхитом, бросил.
я направился в хорошо мне знакомый бар. настроен я был, конечно же, решительно. как и всегда в таких случаях, которые очень участились в последнее время. выхода не было никакого, но вечер должен был быть лучше дня и это, пожалуй, главное. по крайней мере не более бессмысленное, чем все остальное. я думал об этом, идя к бару под проливным дождем очень характерным для зимнего каунаса, и мои туфли испачкались почти сразу. настроен, как уже говорилось, я был решительно, но я почти плакал от беспомощности. что бы ни пытался я делать, все было бессмысленным, все приносило боль. оставалось только ждать лучших времен. что я и делал, как умел. и как мог уметь. "только бы не встретить никого из коллег", - думал я. "водка, - подумал я, - мне нужна водка".


джин в бутылке

так вот, я зашел в магазин алкогольных напитков. и закупился пивом. 6 бутылок. это были последние деньги. их все равно не хватило бы до следующих. я все равно парился бы. так что я решил взять пива и не париться.
я вышел из магазина и пошел домой. уже был вечер, и я чувствовал его волшебство. я ощутил, будто бы я впервые в этом городе. возможно, так оно и было. я подошел к столбу, на котором недавно сделал пометку. и поискал ее. ее там не было. я оглянулся по сторонам. да нет, вроде каунас. черт. я пожал плечами и пошел дальше.
- о-о, привет! - это был знакомый алкаш. он всегда производил на меня впечатление волшебника. он появлялся только тогда, когда я шел с бухлом или деньгами. а впрочем, я и выхожу-то только в алкогольный.
- привет. хочешь выпить? - сказал я.
- конечно. но сегодня я пить не могу.
- почему?
- сегодня я пить не могу. хихихихихи!..
- а я вот выпью.
- у меня для тебя кое-что есть.
он порылся в своей куртке-комбинезоне. потом он достал оттуда что-то похожее на бутылку. только она была весьма и весьма странной формы. странная бутылка. или я ничего в них не смыслю.
- держи.
- что это?
- джин!
- джин?
- ага. исполняет все желания.
- я знаю, - сказал я.
мы посмеялись. потом он вдруг стал мрачным.
- только ты поосторожней с ним, ладно?
- да какая осторожность?
- это очень опасный напиток. но я думаю, что если ты сможешь контролировать ЭТО, то тебе понравится.
- ладно. спасибо. я у тебя в долгу.
он махнул рукой и вдруг... исчез. я осмотрелся. его нигде не было. ну что ж, я пожал плечами и пошел дальше. бутылка словно грела мне сердце. сначала я подумал, что это мое воображение, но потом. в общем, потом я понял, что это не совсем мое воображение. бутылка была холодной. я поставил ее на асфальт. сердцу стало холодней. и тоскливей. хм, - подумал я. потом бутылка сама прыгнула мне в руку. хм, - опять подумал я. скажешь - не поверят. я сам с трудом в это верил. я ускорил шаг.
вскоре я уже был дома. я поставил бутылку на стол. пиво я спрятал в холодильник. подождет. что же это мне такое приготовил этот старый пердун? я уселся на кровать и посмотрел на бутылку. закурил. бутылка сверкала разноцветными глазами. тьфу. цветами. я удивлялся все более и более. в конце концов, я открыл ее. и заглянул внутрь. ничего особенного. обыкновенный джин. я налил себе стакан. джин вел себя обыкновенно. я выпил. никаких странных эффектов. старый пердун вздумал меня одурачить. не выйдет.
я выключил свет, лег на кровать и закурил. на потолке мелькнул свет. я вскочил. врубил свет. в комнате никого не было. я посмотрел в окно. это было такси. то есть свет от фар такси. что-то с нервами я в последнее время не в ладах, - подумал я и снова вырубил свет. и снова лег на кровать.
потом я по своему обыкновению принялся мечтать, думать, размышлять.
- какого черта? - услышал я голос. потом врубился свет.
- какого черта? - закричал я. прямо передо мной стоял хемингуэй. в своем свитере. бородка. он недоуменно оглядывал комнату.
- какого черта? - повторил он, - где я? ты кто такой?
- я - хозяин этой комнаты, - сказал я. - а ты, должно быть, хемингуэй.
- да, он самый, сынок. у тебя есть что-нибудь выпить?
- возьми пиво в холодильнике.
я сел за стол. и смотрел, как хемингуэй вытаскивал все мое пиво. он откупорил бутылку и сел за стол. я предложил ему сигарету. он отказался. не курит.
- так, а теперь давай подумаем, как я здесь оказался. - сказал он. я же вроде застрелился. может, меня откачали, а потом засунули сюда? фбр, это все фбр. да и ты на американца не похож. у тебя ужасный прибалтийский акцент. или русский. ты русский?
- да.
- а где мы?
- в литве.
- в литве?? какого черта я делаю в литве?
- это я у тебя хотел спросить, - сказал я.
он нахмурился. потом снял свитер. положил его на холодильник. сел за стол. выпил пива. потом вышел из комнаты. через несколько минут раздался хлопок. меня это не удивило. откуда только он достал оружие? я полежал на кровати, подумал, подумал, а потом я решил пойти поссать. да, его мозги были на стенке в толчке. я поссал в другой кабинке. "он мне оставил хороший свитер" - подумал я. правда, никто так и не поверит, что это его. скажут, что я сошел с ума. возможно, будут правы. бедный, бедный хем. никак не может расслабиться, никак не может посмотреть на вещи проще. лежит теперь в толчке, безмозглый.
я вздохнул.
ну что ж, я выпил еще зелья. я уже, кажется, понял, что к чему. я подумал о бодлере. один из любимых моих поэтов. и что?
передо мной появился изящно одетый человек. он смотрел в стенку и, кажется, не понимал, что он и где он. я потрогал его за плечо. он никак не отреагировал. я обошел его и взглянул на его лицо. да, это был шарль бодлер. мне стало грустно.
какой классный парень.
- вы говорите по-английски? - осторожно сказал я.
он вздрогнул. потом сказал что-то по-французски. он оглядел меня. измученное бледное лицо. потом на его лице появился ужас. он направил на меня револьвер.
- э-э! спокойно, шарль, спокойно. я не демон.
не то, чтобы я боялся умереть - к тому же, это наверняка, почетно - погибнуть от руки такого прекрасного поэта, но мне почему-то не захотелось умирать так просто. я как-то не был к этому готов. к тому же хемингуэй выпил не все пиво.
он разобрал слово "демон", выронил револьвер из дрожащих рук. потом он опустил голову на ладони и расплакался. он говорил что-то по-французски. потом он решительно выкрикнул мне что-то в лицо и вышел из комнаты. я подождал его, попивая пиво, но он больше не возвращался. ну что ж. мы все равно вряд ли бы подружились. ему - сам черт брат. а я - так, мальчик на побегушках. я запер дверь и подумал о буковски. я выпил зелья. и стал ждать его появления.
вскоре он появился передо мной. изрезанное морщинами лицо. он огляделся и захихикал.
- а я думал, что меня уже нет. но вот он я! чарльз буковски! - он опять захихикал. потом задумался. видно было, что он вовсе не так уж и рад, но годами выработанный юмор не мог покинуть его даже в такой ситуации.
я заговорил. он внимательно меня выслушал. я рассказал ему про хемингуэя, про бодлера. он ухмылялся.
- похоже на бред сумасшедшего, парень, но я тебе верю. к тому же у меня, похоже, нет другого выхода.
- линда еще жива, - сообщил ему я.
- хм, - сказал он. мне понравилось, как он это сделал. именно так я себе это и представлял. это он научил меня так хмыкать. во всех смыслах. только я говорю: гм вместо хм. нельзя же копировать великого писателя.
- в этой дыре есть бухло? - спросил он.
- да. посмотри под столом.
он достал пару бутылок.
- так линда, говоришь, жива?
- ага.
- наверное, старая уже блядь.
- ага.
- жаль.
- прикинь, хэнк, - сказал я через полчаса, - недавно она весь твой архив какой-то там библиотеке подарила.
- наверное, хантингтоновской, в калифорнии.
- может быть.
- она любила туда ходить, - сказал он, - смешно.
мы пили пиво и курили сигареты. шло время.
потом он сказал:
- слушай, я так понял, с помощью этого зелья можно вызвать мертвых писателей?
- да.
- зелье-то твое, но прошу тебя, не вызывай селина. ни при каких обстоятельствах. ты и так уже совершил ошибку с бодлером.
- да, я знаю, хэнк.
- ок.
он порылся в карманах.
- я тут нашел пару десятков баков. надо бы вискаря. и парочку сигар. ты кстати, чем вообще занимаешься?
- я пытаюсь писать.
- не пытайся.
- ладно.
он посмотрел на мое исхудалое лицо и воспаленные глаза и сказал:
- да, надо вискаря.
- ладно.
я допил и вышел в магазин. я взял два литра и 4 пачки сигар. еще 4 упаковки пива. еле дотащил.
когда я зашел в комнату, бук крутил радио. найдя классический канал, он сделал погромче. не слишком громко - как надо. насколько я помню, играл брамс. или что-то, очень на брамса похожее.
он разлил вискаря. я закурил сигару. потом мы выпили. прошло полчаса, мы пили и почти не разговаривали. в конце концов, он сказал:
- а-а, черт с ним, вызывай селина! ИЛИ Я САМ МАТЬ ТВОЮ ЕГО ВЫЗОВУ!!!
- ни хуя, - сказал я.
бук схватил зелье, я попытался отобрать. старый алкоголик оказался слабее молодого, и он задыхаясь, сел на кровать.
- ну черт с тобой, - сказал он.
- ладно, - сказал я. - щас вызову.
я отпил зелья. но о селине что-то не думалось. он был очень далеко от меня, и я никак не мог на нем сосредоточиться. появился какой-то кучерявый у...к.
- ах, да я все еще жив! я знал, что я бессмертен! шампанского сюда! - закричал он, - шампанского!
- ты кто такой? – спросил я подозрительно.
- я - великий поэт, отец современного русского языка! александр пушкин! молодой человек.
- пошел н...й отсюда! - закричал я в бешенстве. я был в бешенстве.
я вытолкнул его за дверь.
он пошел читать стихи в другое место. надеюсь, он понял, что здесь ему не место. надеюсь, он вообще хоть что-нибудь понял. хотя черт его знает. насколько я слышал, его посылали везде. это обрадовало меня. не могу обьяснить почему. только какая-то старушенция приютила его, но я не хочу писать о ее страданиях. бук тоже ухмылялся. он, конечно, пушкина не читал, но я уверен, он ему тоже показался у....м.
ну что ж. на радостях я хлебнул изрядную дозу зелья. я допил его до конца. и начал думать о разных вещах, и у меня плохо получалось контролировать ЭТО, и пропал бук, и пропал пушкин, и пропало все. мое сознание тоже.
я отрубился.
первым делом проснувшись я надел свитер хема. хороший свитер. только все равно мне никто не поверит. да и черт с ними. я приготовил себе супу и поел его. поев супу, я посрал. я часту сру, пребывая в похмелье.
а потом я написал этот рассказ.



Подожди до зимы, Артуро

Это было сто лет назад, в прошлой моей жизни, а может и вовсе не моей.
Тогда я учился на юридическом факультете, который бросил, проучившись год. Я проснулся от шума пылесоса. Мать пылесосила ковер в холле, и иногда эта штука стукалась о дверь в мою комнату. Работала стиральная машина. Это не предвещало ничего хорошего. Я достал книгу Джека Лондона, лежащую под моей кроватью, и попытался читать. Чтение шло неплохо, но вскоре, я знал это точно, мать зашла бы в комнату и сказала бы:
- Артур, еще не проснулся, а уже читаешь! У нас тут уборка сегодня, почему бы тебе не вымыть унитаз?
Это должно было произойти с минуту на минуту. Книга о Севере. Пылесос выключился, и в комнату зашла мать.
- Артур, еще не проснулся, а уже читаешь! – сказала она. – у нас тут уборка сегодня. Почему бы тебе не вымыть унитаз?
- Что, прямо сейчас? Мне что, нельзя даже умыться и пожрать? Я что, даже на это не имею права?
- Иди, приготовь себе бутерброды! Только быстро! Потом возьми чистящее средство, оно в чулане! Ты когда-нибудь мыл унитазы?
- Нет.
- Сегодня придется. Скоро твой брат возвращается с моря! Все должно быть чисто!
- Зачем?
- Как это зачем? Ты может и задницу свою не хочешь подтирать?
- Это совсем другое дело.
- Это одно и то же.
Я спрятал книгу под кровать и встал. Поссал, умылся. Зашел на кухню. Отец решал там кроссворды и слушал радио свободу. Я приготовил себе чай и уселся напротив него.
- Почему бы тебе не найти работу? – сказал он.
- Мне не нужна работа.
- Ах вот как! – он пристально глядел на меня, - а как же ты собираешься жить?
- Буду бродяжничать.
- Чушь! – сказал он, - ты уже убегал из дома. Потом вернулся, помнишь?
- Вернулся.
- Почему?
- Не выдержал голода. Очень сожалею об этом.
- Я не собираюсь тебя все время кормить. МУЖИК САМ должен зарабатывать себе на жизнь! Сколько можно? Хватит. Иди искать работу.
Я не нашелся, что ответить. Просто пил себе презрительно чай. Это его малость смягчило.
- Слушай, - сказал он, - вот объявление в газете. Требуются уборщики. Сходи сегодня. Просто мыть полы и все.
Я хлебнул чаю.
- Пойдешь?
- Пойду.
- Вот и молодец, - сказал он.
На кухню зашла мать, подошла к раковине и начала мочить тряпку.
- Еще вымоешь свою комнату, зал и подметешь балконы, - сказала она.
- Ага, а может, мне еще и ванну вымыть? – сказал я.
- ВАННУ ТОЖЕ МОЖЕШЬ! – вдруг заорал отец. – КАК ТЫ РАЗГОВАРИВАЕШЬ С МАТЕРЬЮ?! Я НАУЧУ ТЕБЯ, КАК БЫТЬ МУЖЧИНОЙ!
- Ну и убираюсь я тогда отсюда к чертовой матери!
Я был в бешенстве. Я вышел из кухни и зашел в свою комнату одеваться. Вскоре ко мне заглянула мать.
- Ты куда? – спросила она, держа в руке тряпку, с которой стекала на пол вода.
- Я убираюсь отсюда к чертовой матери!
- А как же уборка?
- Вот я и УБЕРУСЬ отсюда к чертовой матери!
Я слышал, как на кухне встал отец. Он подошел и встал рядом с матерью в дверях.
- Пусть, пусть идет! Пусть поработает КАК СЛЕДУЕТ. А то выросло черти знает что! Самомнения – выше головы, а ничего толком сделать не может. Ни унитаз вымыть, ни телевизор починить! Пусть идет, ПУСТЬ ПОРАБОТАЕТ!
Он бросил мне газету с объявлениями на пол. Я оделся, помедлил, взял газету и документы и вышел, протиснувшись между ними.
Я отошел подальше, туда, где они не могли бы меня видеть с окна. Газету я положил рядом, на лавочке. В моей пачке оставалось несколько сигарет. Я закурил одну. Солнце слепило глаза. Это была весна. Самое отвратительное время года, когда нервы на пределе и тебе хочется закрыться где-нибудь в чулане и так и сидеть там, взаперти, прислушиваясь к звукам снаружи.
Мне было лет семь, когда я закрылся в чулане с дочкой подруги матери. Она была на год младше. Я начал целовать ее и гладить ее волосы. «Что ты делаешь?» – спросила она. «Я люблю тебя.» «Ты любишь меня, как Мейсон Бригиту?» «Что?» «Ну, как в сериале?» «Не знаю» - я продолжил ее целовать. Я даже залез ей под трусики. Первое мое впечатление о женском половом органе: «Лузганые семечки». Странная ассоциация. Мы вышли из чулана: она - вся в слюнях, я – самый страшный преступник в мире.
- Мама, мама, Артур любит меня, как Мэйсон Бригиту!
- О, это очень хорошо... - сказала ее мать. Считалось, что у ее дочери чистая душа.
Ну так вот, весной хочется закрыться в чулане, только одному, и так и сидеть там, всю весну. Лето – провести у моря. Осень – в лесу. Зимой – сидеть возле окна и смотреть на метель. Весной нервы ни к черту.
Но нужно было идти устраиваться на работу. Да. Один месяц – и я смогу жить отдельно. Бродяжничать действительно не лучший вариант. К тому же это так просто, моешь себе полы, раскуриваешь сигаретку, и получаешь за это деньги. Не так уж и плохо. Можно, просыпаясь от шума пылесоса, не сильно беспокоиться. Хотя скандалов все равно не оберешься. Но такой аргумент как работа стоит того. Первый месяц. А потом начнется ЖИЗНЬ. Я смогу сидеть себе в меблирашке все свободное от работы время, попивать пиво и слушать радио, читать книги, что угодно, но только не видеть отца, каждый день решающего кроссворды и смотрящего новости, мать с ее поверхностной любовью, которая жалит хуже ненависти, этот чистый унитаз, эти чистые ковры, эту чистую посуду... Слишком много ссор, слишком много уборок, к тому же мне недавно исполнилось 18, и я уже мог снимать свое место, где смог бы писать какую-нибудь чушь, читать книги и иногда приводить проституток. Проститутки мне казались лучшими женщинами в мире. Самыми честными и желанными. Я их обожал. Ах, черт, что за жизнь это будет! Никаких людей. Я буду вторым Достоевским. Записки из Подполья. Но сначала нужно воплотить мой план.
Я взял газету и поискал то объявление. «Требуются люди на профессиональную уборку». То, что нужно. Я скрутил газету и отправился в их офис.

Офис находился на втором этаже какого-то магазина, где продавались строительные материалы и мебель. Вход – с задней стороны. Я поднялся. В комнате сидело человек пять – в основном, молодые парни. Литовцы. Это легко определить. Литовца всегда отличишь. По взгляду, по позе. Они напоминают деревенщин, которым сказали, что теперь они – Запад. Они с простоватыми лицами щелкают мобильными телефонами и жуют жвачку. За столом, рядом с телефоном, сидела секретарша. Какая-то молоденькая девочка, лет двадцать, не больше.
- Я по поводу рекламы, – сказал я.
- Какой рекламы?
- Я по поводу объявления.
- Какого объявления?
- Мне нужна работа.
- А-а, работа... Да-да, работа.. Ха-ха, верно! – молодые литовцы тоже заулыбались.
- Вы боитесь высоты? – спросила она.
- Что?
- Вы боитесь высоты?
- Не знаю.
- Хор-рошо... – сказала она и что-то записала в анкете. У вас есть аллергия на химические вещества?
- На какие химические вещества?
- Ну на разные там химические вещества?
- Не знаю.
- Хор-рошо. А как насчет отвращения к физическому труду?
- О нет, будьте уверены! – я наконец-то услышал, что хотел, - Я всегда любил физический труд! Он облагораживает человека, физический труд – это то, что надо настоящему мужику!
Она наконец-то благосклонно улыбнулась.
- Вы нам подходите.
- Когда начинать?
- Хозяин придет где-то через десять минут. Он даст вам рабочую одежду.
- А где нужно будет убирать? В школе? В общежитии?
- Нет, не совсем. Вас отвезут на Филипп Моррис.
- Хорошо. А мой паспорт вам разве не нужен?
- Нет, это ни к чему.
Я спрятал паспорт во внутренний карман и сел рядом с парнями. И стал ждать. Почему это она спросила про аллергию и высоту? Какое отношение это имеет к уборке? Впрочем, я вообще ни черта не смыслю в людях и решил не обращать внимания. Все равно чужая душа потемки, а если здесь дело не в душе, то мне до этого вообще дела нет. Какое мне дело до всех этих анкет? Я подумал об Иване, своем друге. Лежит себе наверное дома, отдыхает. Или за компьютером сидит. Читает что-то. Иногда выходит на кухню за минеральной водой. Или делает себе чай. Выходит на балкончик покурить. Ах, черт возьми!
Хозяин появился где-то через пятнадцать минут. Здоровый лысый мужик с красной бычьей шеей и глазами как у вареной крысы. На вид русский.
- Ну что, хлопцы? - сказал он, - БУДЕМ РАБОТАТЬ?
- О да! – сказали они, улыбаясь.
- ПОРАБОТАЕМ КАК СЛЕДУЕТ, ДА?
- О да! – сказали они, улыбаясь еще шире.
- Хорошо, - сказал хозяин. – хорошо. Очень хорошо. Значит, вас здесь шесть человек? Отлично. Отлично. Пойдем, я выдам вам РОБУ.
Все повскакали с мест и пошли вслед за ним. Хозяин стал выдавать РОБУ. Она состояла из ДЛИННЮЩИХ САПОГ И СИНЕГО КОМБИНЕЗОНА. Комбинезоны все были в цементе. Отступать было поздно. В конце концов, за такую работу должны платить побольше. Ну что ж. Отработаю день, хорошенько напьюсь ночью, а потом найду что-нибудь попроще. Не зря же я сюда шел.
Нас усадили в грузовик и закрыли дверь. Стало темно. Грузовик тронулся. Нас было шесть человек, и у каждого было по паре длиннющих САПОГ и синей РОБЕ. Интересно, что же придется делать?
- Здесь все в первый раз? – спросил я.
- Да. – ответил кто-то.
Кажется, несмотря на это, все понимали, ЧТО тут происходит, один я как всегда не попал в струю. Ну что ж. Скоро все станет ясно.
Грузовик остановился, открылась дверь, мы вышли наружу.
Филипп Моррис – огромный комплекс. Многоэтажные здания. Лужайки. Заборы. И представьте себе, есть такой человек, который всем этим заправляет! Один! Да уж наверняка сидит себе сейчас наверное в офисе, курит сигару, пьет виски со льдом, и какая-нибудь секретарша сосет ему член. Все сосут члены своим боссам. Кому сосет член босс?
Нам сказали подождать и пока мы ждали, я оглядывал здания. Я решил, что внутри есть что «убирать», и мы ждали, шесть человек, натягивающих эти длиннющие сапоги и эти идиотские синие РОБЫ. Вскоре к нам подошел глуповатого вида парень, лысый, как и все тут. Они пришли вдвоем, хозяин и он.
- Смотри, ЧТО я тебе привез! – сказал хозяин и хлопнул его по плечу.
- Ага. Хор-рошо. Хм...
- Ну ладно, ты тут пока с ними разберись, а я пойду кофейку попью.
- Давай.
Хозяин ушел. Этот паренек какое-то время стоял, рассматривая нас.
- Ну что, пацаны, - наконец сказал он. – рад познакомиться. Я – ваш бригадир. Меня слушайтесь во всем, и у вас не будет никаких проблем. Просто делайте, что я говорю, ясно?..
Мы молчали и глядели на него.
- Хм, хм, - сказал он. - Ну что, пошли?
Мы пошли вслед за ним. Он отвел нас к другому грузовику.
- Берите по лопате, - сказал он.
Мы взяли по лопате.
- Видите вон те две неровные лужайки? На одной из них насыпь. На другой – яма. Они еще обе в бугорках. Видите? Ваша задача – уровнять их. Сделайте так, чтобы они были ровными, понятно? ПРОСТО КОПАЙТЕ, хорошо?
Мы стояли и смотрели на него.
- Ну, чего же вы ждете? Идите, РАБОТАЙТЕ!
Бригадир пошел вслед за нами. Укрылся в тенечке и стал раскуривать сигаретку.
- Бригадир, - сказал я, подойдя к нему с лопатой, - у нас будут перекуры?
- Сначала сделайте эти две лужайки. Потом будем думать.
Я присоединился к своим «сослуживцам». Солнце жалило затылок, моя лопата была самой тяжелой – я ведь взял первую попавшуюся. Я не хотел менять ее на другую. Чего показывать свою слабость? Я МУЖИК. Я продолжал копать и откидывать землю. Я делал это с остервенением. Земля летела на многие метры позади меня. Никто не работал с таким остервенением, как я.
- Эй ты! – заорал он. - Ты что делаешь?
Он уже был с хозяином. Они стояли рядом и наблюдали.
- Как ты копаешь? Ты что, совсем рехнулся?
Я не ответил, стал копать осторожней. В этой робе было жарко. Пот лился ручьями.
Шло время. Мои «сослуживцы», казалось, попали в свою струю. Они работали почти с любовью, наверное такая работа заставляла их чувствовать себя на своем месте, привычное дело, двенадцать с лишним часов копания, потом домой, потом опять на работу, а потом опять домой, и так неделя за неделей, месяц за месяцем. Вот почему все люди так жаждут поскорей жениться. Жена будет готовить пожрать, и все так просто и понятно – работа, жрать, спать, е.....я. По пятницам – выпить с друзьями, посмотреть футбол. Что может быть проще и понятней? На этом зиждется мир.
Солнце пекло, я копал, время шло. Интересно, что нас заставят делать после этих двух лужаек? Черти знает что. Каждая секунда мне казалась невыносимой. Ну что ж, не может же это все длиться вечно. Так прошло часа три с половиной.
- Эй, ты опять! Стоять!
Ко мне подошел хозяин. В руке у него была банка пива. Я подумал, что он хочет меня угостить.
- Как тебя звать?
- Артур.
- Слушай, Артур, ты наверное гений.
- Вполне может быть. А в чем дело?
- Да ты копаешь, б...ь, как баба!
- Как баба?
- Как баба. Ты наверное компьютерный гений. Хакер. Ха-ха. Ни разу наверное лопату в руках не держал, а?
Они смеялись вдвоем, хозяин и бригадир. «Сослуживцы» улыбались.
- Кое в чем ты прав, - сказал я. Я действительно хакер. Это я, черт побери, взломал мемельский сайт.
- Чего?
- Простая SQL-injection, - сказал я где-то слышанную фразу.
- Хм... ну ладно. Я еще сделаю из тебя МУЖИКА. Я сам в свое время ни черта не умел. Но я не чурался никакого труда, понимаешь? Теперь я бизнессмен, хорошо зарабатываю, но если надо сделать ремонт в квартире, Я САМ его делаю, понял? Я не такая баба, как ты. Я с самого детства работал. Я шесть лет проработал строителем! Ты просто мешок говна по сравнению со мной! Понял? Е....й хакер! А теперь иди, РАБОТАЙ!
Он глотнул пива. По его красной бычьей шее проползла муха. Это было слишком много.
- Нет, с меня хватит! – сказал я и бросил лопату.
- Что это значит?
- Я ухожу с этой поганой работы, вот что это значит! – я плюнул на лопату, – Платите мне деньги за три с половиной часа и отвозите меня, б...ь, в город!
- Ты что, вообще ох..л? Ха-ха! Нет, ну вы такое видели? Вот говно собачье!
Все перестали работать. Рассматривали меня. Диковиная штука. Хакер.
- За какие три часа работы, сосунок? – спросил он.
- За эти е.....е, б...ь, три с половиной часа работы! Все что мне нужно – это получить эти деньги и идти хорошенько нажраться, ясно?
- Ты с кем так разговариваешь, молокосос? Какие деньги? Бабы не пьют! А теперь уе....й отсюда, говносос, пока не получил по мордасам! Быстро!
Я стоял так какое-то время, глядя на него и думал что мне делать. Я всегда гордился своей выдержкой в некоторых ситуациях, потому не раскроил ему череп лопатой, просто развернулся и пошел переодеваться. На моей спине были сосредоточены все взгляды мира. Какого черта я сразу не развернулся к чертям, только-только узнав о том, какая именно это уборка. А эти два начальника. Чертовы свиньи, со своими потными членами. Как же я желал их смерти! Я уже видел их горящими в аду, горящими и просящими у меня милости. Я бы только ссал на них сверху. Нет, не ссал бы. Это охладило бы угли. Ах, е...ь-колотить!
Я переоделся, бросил робу на землю и пошел по дороге в город. Мне предстояло идти несколько километров. Я ужасно хотел пить. В горле пересохло. Я шел и проклинал все, что только мог вспомнить.

Домой я сразу не пошел. Послонялся какое-то время по улицам. Пошел на поле, находящееся рядом с домом. Полежал там, в тенечке какого-то дерева, поразмышлял. Ничего хорошего на ум не приходило. Я был конченым придурком. Я даже напиться не мог. Все, что мне оставалось делать – это лежать в тенечке и думать об этом. Сигареты давно кончились. В конце концов, я пошел домой.
Отец лежал на ковре в зале и смотрел телевизор. Мать лежала на диване и дремала. За окном была весна. Я уже не хотел прятаться в чулане. Я зашел на кухню и выпил три стакана воды. Потом я зашел в свою комнату и повалился на кровать. Книга Лондона все еще была под кроватью, но меня она не интересовала. Все что я хотел, так это хорошенько поспать. Я чувствовал себя ужасно вымотанным. Вскоре ко мне заглянула мать.
- Ну что, устроился на работу? – спросила она.
- Нет.
- Как это нет?
Я промолчал. Она вышла, оставив дверь открытой. Я слышал, как она говорит отцу:
- Ты слышал, Артур не устроился на работу.
- А где же он был?
- Да откуда я знаю!
Отец поднялся с пола, и они вместе зашли в комнату.
- Ну что, почему же ты не устроился на работу? – спросил он.
- Все места были заняты.
- А где же ты был?
- Гулял.
- Только и знаешь, что шастать по улицам! И это мой сын! – сказал он.
Я промолчал.
- Ну, что же ты скажешь в свое оправдание? – сказал наконец он.
- Послушай, кровный отец мой, меня очень разморило на солнце. Я просто хочу спать. Потом поговорим.
- Когда же это «потом»? «Потом» ты пойдешь на улицу, к этому своему другу... как его... Ивану.
- Пойду.
- Когда же это мы с тобой поговорим?
- Не знаю. СЕЙЧАС я не хочу разговаривать!
- А я хочу.
- Ну и пошел тогда н...й из моей комнаты!
Я думал, вот оно, сейчас начнется. Сейчас будет еще один скандал. Но ничего не началось. Он просто вышел. Мать сказала.
- Хочешь есть?
- Нет.
Она тоже вышла. Я захотел что-то проорать ей вслед, что-то совершенно дикое и несуразное, что-то безумное и хмаркое, что бы это ни значило, смешное и до невозможности глупое, но этого не сделал, просто накрыл голову одеялом и думая о самоубийстве, вскоре заснул.

Вечером я уже сидел с Иваном на поле, у нас было по бутылке пива, Иван поставил, мы курили сигареты и смотрели на те деревенские огоньки вдали. Я выспался и успокоился и все стало почти нормально.
- Пошли к мосту? – предложил Иван, и я не стал отказываться. Мы шли по этому полю, а до моста было километра два, мы шли по дороге, о чем-то разговаривали. Просто болтали. О том, о сем. В тот вечер не было никаких надрывов. Все было в порядке.
Помнится, был такой один особенный вечер, еще, кажется, осенью, или в самом начале зимы, когда мы стояли у подъезда, с остервенением харкали на стенку, на то место, где был нарисован смайлик (между прочим, этот смайлик до сих пор есть на той стенке и так как мы хакрали на него довольно часто, он был окрашен в странновато-коричневый цвет), е....й смайл, мы харкали на него, и кричали что-то несуразное. Мы пришли к выводу, что мы – гении комнат с белыми потолками, но как только нам приходится выйти наружу, к обществу, мы теряемся, дикие безумные мальчики, теряемся и только и способны, что отпугивать людей своей ненавистью, что мы не способны к любви и, соответственно, люди не способны любить нас... ну и все такое прочее. Мы начали танцевать чечетку, шли и пританцовывали. Мы подошли к дороге, разделяющей город и деревню, город и поле, город и свободу, к тому Рубикону, легли на дорогу, мимо нас проезжали машины и велосипедисты, и я чувствовал, что я – самый остроумный шут на свете. Как же это смешно, лежать на дороге, мимо тебя проезжают люди, делая вид, что тебя нет, ха-ха, делая вид, что тебя нет. Я допил колу, да, кажется, это была кола, и поджег бутылку, пустую пачку сигарет, коробок спичек. «Смотри, вот моя душа, вот она горит» - говорил я. Иван посмотрел на это и согласился. Мы лежали на этой дороге. Потом перестали. Принялись носиться по полю с дикими криками, распростев руки, как птицы, сраные небесные птицы, мы прыгали и пытались взлететь, уии, уиииииии б..! Потом мы легли на траву и долго не могли отдышаться. Да, пожалуй, этот вечер был очень показательным.
Этот же был совсем другим. Мы шли к полю и болтали о разной чепухе. Как будто все в порядке. Как будто все на месте. Наверное, так оно и было. Мы дошли до моста, я поссал сверху на рельсы. Потом проехал поезд, и я надеялся, что он хотя бы немного намочится. Я скурил пару сигарет. Мы принялись мечтать, все, что нам оставалось.
- Да, Иван, должно быть, настанут времена, когда я смогу позволить себе купить настоящий КЕБАБ, самый настоящий кебаб. И я буду пить при этом ПИВО, самое настоящее пиво, МНОГО ПИВА. И у меня будут сигареты, все время, мне всегда будет их хватать, - говорил я, - и я буду знаменитым писателем. Или художником.
- Да... – отвечал он. А если у тебя ни черта не выйдет, то у меня выйдет точно. Я буду знаменитым программистом. Я изобрету искусственный интеллект. Буду жить где-нибудь в Париже. Я буду подходить вечерами к бару, налью себе вискаря, выпью его...
- А как насчет кебаба? – спрашивал я.
- Я буду владельцем целой сети кебабниц.
- Хорошо...
Мы стояли и смотрели вниз, с моста.
- Слушай, - говорил я, - если ты будешь пролетать мимо Клайпеды на своем вертолете, не забудь мне скинуть блок сигарет, ладно?
- Конечно! – мы вместе смеялись.
Это был неплохой вечер. Это было получше кебаба, это было получше...
И пока мы шли обратно, через это поле, опять к подъезду, я думал об этом, и это было очень хорошо. Куда лучше кебаба. Мы шли, а те деревенские огоньки горели, и воздух был наполнен странными запахами, а тот смайл на стене подъезда все ухмылялся там себе чему-то.
Он и сейчас там, наверное, все так же ухмыляется. Ох, черт.

А что интересно сталось с тем бригадиром? Я его встретил однажды в поликлинике.
- Привет, хакер, - сказал он.
- Привет, тупица, - сказал я.
- Нашел работу?
- У меня уникальная кровь, парень, такой нет почти ни у кого в мире, я сдаю ее раз в полгода и мне платят большие бабки, я могу прожить и без работы.
Вряд ли он поверил. Ну и черт с ним.
Тот ублюдок с красной шеей, его начальник, теперь наверное еще больше процветает. Полный неудачник.
Те парни, мои сослуживцы-однодневки сейчас там же, где и были. Или в другом месте. Не важно.
А я сейчас пойду сдам кровь в центр приема крови. 40 литов. Этого хватит на неделю. Надо же мне как-то жить. Иногда мне кажется, что мой персональный ад ужасней любого другого, и я даже боюсь думать, что бы вы сделали на моем месте.

Отредактировано Revolte (2007-07-07 20:02:50)

Неактивен

 

#2 2007-07-07 14:49:17

Александр Клименок
Автор сайта
Откуда: Калининград
Зарегистрирован: 2007-02-10
Сообщений: 4610

Re: кое-что на пробу

Несколько авторских мыслей, возможно и интересных местами, облеченных в бурный поток прозы, нашпигованной эротоманством, нигилизмом, матерщиной и рефреном: "Я сделаю из тебя мужчину". Для чего мат? Ведь здесь банят за грязную лексику. Смысл? Второй  вопрос: какова идея? Не разглядел.

Они напоминают деревенщин, которым сказали, что теперь они – Запад. - зачем так о литовцах? - кстати, коряво синтаксически.

Вас отвезут на "Филипп Моррис" - название предприятия в кавычки забираем.

Впечатление очень неоднозначное. Но второй раз читать не стал бы. Как читатель признаюсь.


Александр Клименок

Вывожу из тьмы. Круглосуточно.

Неактивен

 

#3 2007-07-07 16:41:49

Revolte
Участник
Зарегистрирован: 2007-07-07
Сообщений: 18

Re: кое-что на пробу

банят? сейчас попробую затушевать, не хочу, чтобы меня за такую чепуху удалили. с "идеей" у меня всегда сложно, ведь я не очень "социально" пишу, вы как человек образованный должны понимать, о чем я. хочу чтоб получалось просто, глубоко и интересно, без лишних идей. в любом случае литературу для себя я вижу как "сказать правду о себе и о других и отвалить". а литовцы - да, вы, конечно, правы. и у меня есть вещи, прочитав которые многие литовцы расплылись бы в широких улыбках. правда - где-то посередине, конечно, но строка не легла на эту правду. какая-то другая правда была важнее. там у меня еще два рассказа, по-моему, они получше. знаете, я даже сейчас поменяю их местами - чтобы читали, начиная не с того, о котором вы говорите. хотя он мне тоже в общем и целом нравится. тут, мне кажется, надо сериями читать. хотя и по отдельности они должны, конечно, выглядеть прилично. по-моему, они выглядят ПОЧТИ прилично. в любом случае с редакторами я еще никогда не общался и печататься в ближайшие несколько лет(даст бог, буду жив и с хорошими вещами) не намереваюсь, так как чувствую, что не готов. сюда я зашел с целью поглядеть на реакцию, отношение к моим вещам. грамматика же и синтаксис меня не слишком беспокоят. стиль - да, но стиль - это очень сложный вопрос. я один могу дать ответ на него. вполне возможно, что я буду здесь частым посетителем. вполне возможно, что пропаду навсегда через несколько дней.

Отредактировано Revolte (2007-07-08 04:11:20)

Неактивен

 

#4 2007-07-07 16:45:56

Revolte
Участник
Зарегистрирован: 2007-07-07
Сообщений: 18

Re: кое-что на пробу

мне кажется я понял, что вы имели ввиду под словом "идея". вот здесь идею разглядеть легче, так как я о ней прямо говорю. разница с тем рассказом лишь в том, что скорости их разные. а идея везде одна.


Задница, сотканная из звезд

ну что, думал я, опять прогуливаясь по каунасу и разглядывая манекены в витринах, ну что, написал ты, ублюдок, пару неплохих рассказов за последнюю неделю и уже думаешь, что ты - Писатель? какого черта ты вообще там себе думаешь? видел елинек или как там ее - баба нобелевку получила в позапрошлом году "за музыкальные переливы голосов и отголосков в романах и пьесах, которые с экстраординарным лингвистическим усердием раскрывают абсурдность социальных клише и их порабощающей силы". тра-ля-ля. обычное феминистическое говно. ты читал ее? были там музыкальные переливы? а у тебя что есть, говнюк? душа? а в ней нет? хемингуэй со своей писательской болезнью, с которой он ничего не мог поделать, а ты чем лучше? в том хоть воля была к "метафизике", в тебе и ее нет. вот говнюк - так размышлял я, переживая одно из наихудших своих похмелий.
дорогу мне перебежала кошка. "хорошая примета, подумал я, скоро случится несчастье" интересное это место, литва. я оглядел людей. на их лицах примерно такое же выражение, что и, по моему предположению, у меня. равнодушный идиотизм. это так вписывалось в пасмурную погоду, что я стал еще пасмурней. литовки. тебе все было интересно узнать, как же они е****я, имея такое выражение лица. сколько у тебя их было? узнал? нет? ну и хрен с тобой тогда. я сел на лавочку и начал лузгать только что купленные семечки. одна, две, три, четыре, пять, шесть, семь... восьмая попалась плохой. девять, десять, одиннадцать... и вот тут произошло НЕЧТО. произошло ЧУДО.
я увидел... НЕЧТО. я увидел... ЧУДО. я не преувеличиваю. я увидел... ЗАДНИЦУ. подождите. чтобы рассказывать ОБ ЭТОМ, нужно подготовиться. мне нужно выпить и закурить...
создать такое простое и совершенное произведение искусства может разве что сумасшедший. эта богиня прошла мимо меня. какая-то спортивная куртка, какие-то домашние штаны, вязанная шапочка, отсутствие косметики, глупое выражение лица. она плыла мимо меня, и ее задница равномерно КОЛЫХАЛАСЬ, ПОКАЧИВАЛАСЬ, безумно простая поть, и эти серые штанишки, и я уверен, что на ней не было трусов, потому что ни одна складка не мешала этому совершенству. ни одна складка. прекрасные округлости. они сводили меня с ума. невероятное блаженство. сама истина была спрятана там, под этими серыми штанишками... ничего подобного мне еще не доводилось видеть. мое сердце восхищенно забилось. я не мог поверить в свою удачу. моя голова перестала болеть. я встал и пошел следом, недоумевая, почему я - единственный, кто ЭТО видит, кто идет за ней следом. на глазах мужчин - песок.
она зашла в магазин косметики. я стоял у входа и курил. я думал о ней, я хотел на ней жениться, я хотел вырвать свою душу и кинуть ее ей в ноги, я был способен на все. я думал о ее заднице. я был блажен и просветлен. я ждал. она купила ШАМПУНЬ. чек она выбросила уже на улице. морщинистые кисти. какое совершенство. я подобрал чек. да, она действительно купила шампунь. какой-то детский шампунь. интересно, она это для себя? или для своего ребенка? девочка? мальчик? ну, дети - не проблема, подумал я.
я пошел за ней следом. больше она никуда не заходила. мы остановились у остановки. мы ожидали автобуса. мы должны были ехать в одном автобусе и если повезет, то она будет стоять ко мне спиной, а я буду сидеть на сиденье. сзади нее. созерцая. думая. о ее ЗАДНИЦЕ.
- влад! - меня окликнули. я сделал вид, будто не расслышал. - влад! - она подошла ко мне и тронула за рукав. я нехотя оглянулся. симпотичная юбка, но что они понимают в хорошей одежде, хорошем теле? накрашенные ногти. у той - обгрызанные, не чета тебе, подруга.
- влад, нам нужно поговорить.
- не могу. я занят.
- чем?..
- я еду... в... библиотеку.
- влад, это очень важно.
- да не могу же я, сказал же! не хочу, не могу, мне НЕЛЬЗЯ, елинек получила нобелевку, мне надо увидеть ее произведения еще раз, понимаешь? почему вы, женщины, вечно суетесь со своими проблемами к мужчинам, которые ни хрена в них не понимают? что вообще происходит с миром?.. а?..
- скажешь - как отрежешь, влад.
я замолчал. кинул взгляд на задницу. закурил. подождал.
- влад, ну это очень важно...
черт. вот так всегда, с этими людьми.
- ну ладно, давай, выкладывай.
пока она говорила, я остолбенел. ЗАДНИЦЫ больше не было рядом. она пропала, как если бы ее вообще не было. исчезла. сгинула в пропасть. все. я лихорадочно осмотрелся. ее не было. должно быть, села в автобус, пока меня отвлекали. или в маршрутку. какое несчастье. она улизнула. вот так всегда со мной, господи ты боже мой.
- ... ну и потом оказалось, что он врал. я никак не могла в это поверить. все это время он меня обманывал. тебе не кажется, что все мужчины - козлы, влад?
- именно так.
ее брови были печальными.
- вот как это все грустно, влад...
- слушай, мне действительно пора. я бы с удовольствием еще бы с тобой поболтал, но мне действительно нужно спешить. она пожала плечами.
- иди.
я пошел. я шел не оглядываясь. что значил гамлет в сравнении с моей трагедией? он и яйца моего выеденного не стоил. я прошел пару кварталов. но все равно мне повезло. я ее видел. мало кому в жизни выпадала такая удача. но мне выпала. как никому другому. я сел на скамейку и продолжил щелкать семечки. я вспоминал эту задницу. мне было грустно. и хорошо. светло и радостно. возле моей лавочки собралась компания голубей. я подкидывал им пищу. они равнодушно пожирали ее. и срали.
и что ж? я закончил там же, где и начал. но думать о хорошей заднице куда лучше, чем о елинек, получившей нобелевскую премию "за музыкальные переливы голосов и отголосков в романах и пьесах, которые с экстраординарным лингвистическим усердием раскрывают абсурдность социальных клише и их порабощающей силы". тем более писать, как вы думаете?
впрочем, спустя некоторое время, я забыл эту задницу, как и миллион других хороших задниц, виденных мною.

Отредактировано Revolte (2007-07-08 04:08:07)

Неактивен

 

#5 2007-07-08 11:04:25

Азраил
Администратор форума
Зарегистрирован: 2006-02-10
Сообщений: 1298
Вебсайт

Re: кое-что на пробу

Скучно, вызывает зевоту с риском вывиха челюсти.
Прозаический поток сознания уже давно не в моде.
Жалкие попытки эпатажа со времен Джойса и Фолкнера тоже не котируются.
Отсутствие заглавных букв - дань корифеям постмодернизма?
Джин может исполнить только одно желание - даровать похмельный синдром. На большее способен только джинн.


Day before yesterday I saw a rabbit, and yesterday a deer, and today, you.
-"The Dandelion Girl" by Robert F. Young.

Неактивен

 

#6 2007-07-09 14:32:35

Revolte
Участник
Зарегистрирован: 2007-07-07
Сообщений: 18

Re: кое-что на пробу

хехехехе. думал, отвечать или нет. нет, все-таки отвечу.

Прозаический поток сознания уже давно не в моде.

я так понимаю в моде сейчас рифмованные стишки? или метафора "ангел смерти"? или псевдоинтеллектуальные размышления на тему счастья? или что? не смешите мои тапочки.

жалкие попытки эпатажа?

ок. но я их не вижу, как и той знаменитой черной кошки в темноте.

отсутствие заглавных букв - потому что так практичнее; не нужно морочить себе голову shift'ом.

а как пишется "джин" и "джинн" я знаю. в школе тоже учился.

короче говоря, сбавьте гонор, ангел смерти. если говорите, то что-нибудь умное. или вовсе не тратьте время на такую чепуху. у вас ведь, наверное, есть чем заняться кроме как комменты подобные писать? хотя, собственно, реакция, даже такая, лучше, чем ее отсутствие.

Отредактировано Revolte (2007-07-09 14:34:49)

Неактивен

 

#7 2007-07-09 16:02:53

Азраил
Администратор форума
Зарегистрирован: 2006-02-10
Сообщений: 1298
Вебсайт

Re: кое-что на пробу

Какой такой гонор? Я просто пытаюсь понять, к чему все это было вывешено здесь (и продолжает вывешиваться).


Day before yesterday I saw a rabbit, and yesterday a deer, and today, you.
-"The Dandelion Girl" by Robert F. Young.

Неактивен

 

#8 2007-07-09 16:12:03

Revolte
Участник
Зарегистрирован: 2007-07-07
Сообщений: 18

Re: кое-что на пробу

аааа. сложный вопрос.

Неактивен

 

Board footer

Powered by PunBB
© Copyright 2002–2005 Rickard Andersson