Форум литературного общества Fabulae

Низколетающий черт-искуситель,
В гости зашел, сказав тихо: Простите,
Вы не такой-то, такой-то, такой.
Вас просят в ад, в приемный покой.

Был я с похмелья, опешил, признаюсь.
Мучу стихи, - ерундой занимаюсь.
Тут, словно «Здрасьте», такая «фигня».
Страсти так страсти. Чур, чур, меня!

Черт мне поведал страшную тайну.
Будто бы я, опорочил нечаянно,
Ад стихом гадким, до омерзенья.
Вот незадача, блин, вот невезенье.

Черт говорил: Протокол подпишите!
В суд, в преисподнюю поспешите.
Фу! Перегар. Сколько выпили водки?
Зад свой готовьте для сковородки!

Я осенился знамением крестным.
Беса, с похмелья, просить бесполезно.
И обратился с молитвою к Бoгу.
Чтобы закрыл он мне к аду дорогу.

Тут, я проснулся. Похмельный синдром.
Черти уже не летают двором.
День расчудесный. И гам детворы.
В ад не попал. Жив, здоров, до поры...

Отредактировано Василий Алов (2006-05-13 03:45:09)