Форум литературного общества Fabulae

Я, наконец, купил себе квартиру,
и до Москвы оформил «проездной».
Моя мечта скитается по миру
в обносках жалких, с нищенской сумой.
Издал я книгу, получил зарплату,
построил дачу - роща за окном.
Ни в чем мечта была не виновата.
Так почему шагает босиком?
Живу в семье, в уюте и достатке,
люблю, любим - спокойствие и гладь...
Из-за чего же так на сердце гадко?
Из-за того, что перестал мечтать…