Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Осень…Ощущение нереальности происходящего вокруг. Я любила осень когда-то, а теперь мне кажется, что она убьет меня, что мне не пережит эту зиму. Этот холод, этот пронизывающий враждебный ветер не укладываются в моей голове. В сердце жива память о лете, его жаркое дыхание и зной. Я не чувствую себя – где я и что со мной происходит, да и со мной ли? - «Я не живу, я слежу за собственной жизни развитием». Меня преследует ощущение дежавю - все это уже было: и мокрый горький воздух на щеке, и под ногами, на черном асфальте, горящие звезды кленовых листьев, и чистые окна, и дом напротив, и густо-синий вечер, и эти люди вокруг, - все это было, но чего-то недостает. Смысла? Да мне уже все равно, мне все безразлично на самом деле. Внешне я вполне адекватна, но внутри - … я чувствую себя шестеренкой в огромном механизме часов: тик-так: утро – вечер; тик-так: грустно – смешно; тик-так: весело – больно; тик-так: обидно – легко; и бешено – тик-так, тик-так – все быстрее и быстрее. А внутри меня, словно сжимается какая-то пружина, и чем быстрее я кручусь, тем сильнее она сжимается, и мне больно… Мне кажется, она разорвет меня, выпрыгнет из сердца, захлестнет тьмой. Катастрофа.
Но жизнь продолжается.
Наверно, я хочу любви. Мы все ее хотим, не так ли? Все наши поступки имеют целью признание наших достоинств, а наши достоинства требуют любви. Обожания. Поклонения. Обожествления. Все хотят этого. Все остальное – шелуха, наносное, ложь. Мы все обманываем друг друга – нас так приучили с детства: уважать старших (на кой черт, если они мне мешают?), не грубить (зачем давиться собственными эмоциями?), быть тактичными вообще (вопреки велению своего сердца). Мы - люди с изуродованной психикой. Изуродованной воспитанием. Мы не такие, какими кажемся, потому что нас настоящих давно сломали, когда сказали, что ты должен делать то-то и быть таким-то. Все это навязано нам искусственно. Мы загоняем внутрь свои желания, мечты, скрываем даже мысли. Говорим не то, что думаем, делаем не то, что хотим. Кто мы после этого? Кто я по-настоящему?
Нам навязывают семейные, социальные ценности. Но это, в принципе, противоестественно. Альтруизм – это бред. Каждый человек приходит в этот мир один и умирает в одиночестве. Какое может быть удовольствие от счастья чужих людей? Я знаю, такая постановка вопроса аморальна, но, кстати, именно мораль учит нас цеплять на себя личины доброжелательности, энтузиазма. Мы все в этом смысле моральные уроды.
Странные мысли лезут в голову от сизого осеннего тумана!
Начинаешь с любви, а заканчиваешь ненавистью. Как говорил герой Бреда Пита из «Бойцовского Клуба», самосовершенствование – это мастурбация, а саморазрушение – единственное, ради чего стоит жить. Я так понимаю, что саморазрушение нашего лже-я, сформированного super-ego, позволит обрести свое реальное «я».
Но у меня никогда не хватит духу на это. Я так и буду гнить, как эти листья под моими ногами, меня будут также топтать сотнями ног наши моральные принципы и нормы. Я буду таким же холодным солнцем, как десятки кленовых солнц, тлеющих вдоль дорог, также как и они, я облечу и исчезну…
Неактивен
Исповедь заблудшей овечки ), больше ничего нет
Неактивен
Исповедь шестнадцатилетнего нигилиста. И внезапная (действительно, после жажды любви) агрессия, и прописные истины ("Каждый человек приходит в этот мир один и умирает в одиночестве"), и сжимающаяся внутри пружина, и отрицание морали (весьма поверхностное, кстати, на примитивных эмоциях) - все это было, было... А почему Вы вложили цитату в смазливый ротик Брэда Пита? Начинайте с первоисточника, она принадлежит автору "Бойцовского клуба", Чаку Поланику. В общем, за содержание хочется поцеловать в лобик и укрыть одеялком, спев предварительно добрую колыбельную. А по форме нормально, откровенных ляпов нет.
Неактивен
Черёмина
Спасибо огромное! )) Я серьезно. Это мой очччень старый рассказ и потому детский. Просто недавно дала его почитать человеку, так нахвалилиии...))) Считайте, что проверяла ваш форум на вшивость.
З.Ы.Про Паланика знаю, только не читала, посему решила не обманываться.
Неактивен