Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Вот опять отощал календарь,
рубят ёлки, везут на продажу.
Недостаточно красок, а жаль,
чтоб покрыть надоевшую сажу
слёз о том, что уже не вернёшь,
не просеешь сквозь памяти сито.
Этот ржавый, зазубренный нож
прочно всажен и рана открыта.
Я её врачевал так и сяк,
заливал, затыкал, чем придётся.
Арсенал постепенно иссяк,
рана ноет, никак не сдаётся.
А под праздники, больно вдвойне.
Лишь стишата лепечут невнятно
о моей непомерной вине,
только в чём и пред кем, не понятно.
Кисть души окунаю в раствор
и мараю бумагу построчно.
Видно красок у слов недобор,
чтоб эмоции выразить точно...
Неактивен
Палитра слов по-зимнему тускла.
Нет синевы - она дождем стекла
с печального оконного стекла.
Зеленый ждет весеннего тепла.
Ждет белого декабрьская мгла.
Упала мышка с горя со стола.
Серым-серо. Такие, брат, дела.
Неактивен
Календарь худеет...Не диета,
Просто его песенка допета...
Шебурша на ёлке мишурой,
Новый Год рождается с луной...
И печалью грустное светило
Всех нас на Земле посеребрило...
А слова игрушками на ёлке
Дразнятся, позванивая тонко...
Неактивен
Ирина Каменская написал(а):
Палитра слов по-зимнему тускла.
Нет синевы - она дождем стекла
с печального оконного стекла.
Зеленый ждет весеннего тепла.
Ждет белого декабрьская мгла.
Упала мышка с горя со стола.
Серым-серо. Такие, брат, дела.
Сквозь серую, густую пелену,
я разгляжу зари весенней пламя
и сам себя надеждой обману,
что доброе ещё случится с нами...
Спасибо, Ира.
Неактивен
Распогодится, разапрелится.
И зима не такая уж дрянь.
Заснежит, засверкает метелица.
Две недели лишь до января.
Тебе спасибо, Илюш
Неактивен
Juravushka написал(а):
Календарь худеет...Не диета,
Просто его песенка допета...
Шебурша на ёлке мишурой,
Новый Год рождается с луной...
И печалью грустное светило
Всех нас на Земле посеребрило...
А слова игрушками на ёлке
Дразнятся, позванивая тонко...
Позвякивают грустные слова,
как ложечка дрожащая в бокале.
Весёлые, до времени, в опале.
Бутылок запотевшая братва
толпится на нетронутом столе,
ещё немного и начнётся праздник.
А память тихо прячется во мгле
набросками расплывчатыми дразнит.
Под Новый год, на каждый новый вздох
приходится по капельке печали.
Но адресат безвременно оглох
и пляшущие строки заиграли
на белоснежной плоскости листа.
Слова прорвали ветхую плотину.
Печаль, как снег, воздушна и чиста,
покуда не сваляется в кручину...
Спасибо Вам за импульс! Недурственный экспромтик получился!
Неактивен
Чтоб Новый год веселым был,
добавь немножечко белил...
Неактивен
Аркадий Эйдман написал(а):
Чтоб Новый год веселым был,
добавь немножечко белил...
Скажу в ответ – Мерси боку,
глотну немного коньяку!
Неактивен
Расплывается ржавый фонарь,
Что на давнем, на нашем проспекте,
За окном только морось и хмарь,
И душа не в нарядном проекте…
Хоть и праздник уже “на носу”
И готовить пора уже ёлку,
Но меня же стихи все несут,
Значит в этой нужде больше толку…
Спасибо, с уважением:)
Неактивен
Людмила Русаковская написал(а):
Расплывается ржавый фонарь,
Что на давнем, на нашем проспекте,
За окном только морось и хмарь,
И душа не в нарядном проекте…
Хоть и праздник уже “на носу”
И готовить пора уже ёлку,
Но меня же стихи все несут,
Значит в этой нужде больше толку…
Спасибо, с уважением:)
Спасибо с севера от Чикаго на юг России!
Неактивен
Ирина Каменская написал(а):
Распогодится, разапрелится.
И зима не такая уж дрянь.
Заснежит, засверкает метелица.
Две недели лишь до января.
Тебе спасибо, Илюш
Зима постелит чистое бельё
на голые поля и станет тихо.
И мы помчим к весне сквозь зиму лихо,
и слякотное прошлое своё,
должно быть, позабудем, до поры,
но в творчестве останется горчинка,
как старая, знакомая пластинка.
Мы точно знаем правила игры...
Неактивен
Этто точно...
СК
Неактивен
Саша Коврижных написал(а):
Этто точно...
СК
А это лаконично. Кстати, вычисли что ты проживаешь в Мытищах, а я там бывал. У Визбора песня есть про электричку Москва – Мытищи.
Неактивен
Саша Коврижных написал(а):
Этто точно...
СК
По Мытищам лютый ветер завывает,
прибыл с запада, с Чикагской стороны.
У вокзала гомонит собачья стая –
нарушители вечерней тишины.
Этот ветер, в Евпатории согретый,
попетлял по переулочкам Москвы.
Его пили очень милые поэты,
но, напившись, не теряли головы.
Из Мытищ помчит в Челябинск за стихами,
в Питер тоже непременно завернёт,
станет в Юрмале играться облаками
и по Лондону матросиком пройдёт.
Он бездомный, но отнюдь не бедолага,
он поэзией пропитан, как дождём.
Полетает и воротится в Чикаго,
мы пока его, с блокнотом, подождём...
Неактивен