Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Каплет за окном унылый дождик.
Неприлично хмур природы вид,
И пиит колючий, словно ежик,
За столом, насупившись, сидит.
Но не за столом с домашним, вкусным,
Свежим и наваристым борщом,
Сваренным рукой жены исскусной,
А за скромным письменным столом.
Он сидит и пишет о прекрасном,
О непреходящем и вобще...
И не пишет он совсем о красном,
Аппетитно пахнущем борще.
И пускай пиит настроен мрачно,
Строки льются, словно на подбор,
Рифмы и метафоры удачны...
И жена на кухне варит борщ.
Голова от тяжких мыслей пухнет
О противоборстве зла с добром,
И он гонит прочь идущий с кухни
Аромат пампушек с чесноком.
И раздумья воплотивши в слово,
Над мирскою суетой парит...
Тут жена кричит, что все готово,
И садится кушать борщ пиит...
Неактивен
А после, всласть борща поевши,
Пампушки скушав с чесноком,
Он не закончив свои верши,
Заколебался с животом...
Ведь свекла очень расслабляет,
Об этом вдруг забыл поэт,
Теперь в сортире сочиняет
Поэму или триолет...
Неактивен
pgregory написал(а):
Я рад, что мои соображения о красном борще направили Вашу мысль в соответствующее русло
Да уж.. что называется - музыка навеяла...
Просто у меня на борщ аллергия соответвенного свойства.
Неактивен