Форум литературного общества Fabulae

Несётся время. Тонкая стрела 
готовится к полёту, как живая.
Плечо расправив, лук  тугой ласкает,
как кошка жмётся, спуск, и понесла.
Дрожит в полёте, шёлковый батист
пространства вмиг прорезан, как бумага.
Свист заполняет уши, будто брага
врывается в стакан, совсем без брызг.
А оперенье - пара гордых крыл,
качается и шевелится еле,
звенит стрела, стремится к важной цели,
ей неизвестны происки светил,
что взапуски сыграли меж собой,
мир закидав бенгальскими огнями,
их партия разыграна костями,
летит стрела погасшею звездой.