Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Пустой перрон разбившихся надежд,
воспоминанья шаркают и думы.
Мы выросли из прошлого одежд
и не к лицу нам новые костюмы.
У каждого он свой. Не поезда
к нему приходят. Память в эшелонах,
проводники: разлука и беда,
и призраки в прокуренных вагонах
тех, кто потерян нами. Жизни срок
короче срока до возможной встречи,
но музыка, сливаясь с ритмом строк,
рождает чудо стихотворной речи,
в которой, точно в пламени костра,
мерцают пережитые разлуки.
И поезд от Сегодня до Вчера
мчит через сны под сердца перестуки...
(2004)
Неактивен
Это все, что нам осталось
Поезд, режущий туман
Да по краю полотна
Поля видимая малость
Это все, что есть у нас
Приближение к рассвету
Стук колес, большое лето
И туман, туман, туман
Неактивен
А у меня о поездах так:
Мчится поезд, скорый поезд
По заснеженной земле.
Стала повесть, наша повесть
Бездорожьем сонных лет -
Без начала, без конца,
Без сюжета, без лица
И спасения для нас как будто нет...
Мчится поезд, скорый поезд
Ниоткуда в никуда.
Мы же повесть, нашу повесть
Не напишем никогда:
Нет начала, нет конца,
Нет сюжета, нет лица,
Да и "нас с тобою" в мире тоже нет...
Неактивен
"но музыка, сливаясь с ритмом строк,
рождает чудо стихотворной речи," - запечетлел сердцем.
СК
Неактивен
Ирина Каменская написал(а):
Это все, что нам осталось
Поезд, режущий туман
Да по краю полотна
Поля видимая малость
Это все, что есть у нас
Приближение к рассвету
Стук колес, большое лето
И туман, туман, туман
Поезд мчится. За окном
плотный занавес тумана,
сквозь него закат, как рана,
мозг сражается со сном.
Но в тумане, приглядись,
прячутся улыбки, слёзы,
вредной памяти занозы,
что в неё вонзила жизнь,
лица, вздохи, имена,
станции и полустанки,
всех былых побед останки,
шёпот, вопль, тишина.
Только кажется что путь
бесконечно может длиться.
Не дописана страница,
невозможно не уснуть...
Неактивен
Саша Коврижных написал(а):
"но музыка, сливаясь с ритмом строк,
рождает чудо стихотворной речи," - запечетлел сердцем.
СК
Оно у тебя очень впечатлительное и вместительное!
Неактивен
Александр Зрячкин написал(а):
А у меня о поездах так:
Мчится поезд, скорый поезд
По заснеженной земле.
Стала повесть, наша повесть
Бездорожьем сонных лет -
Без начала, без конца,
Без сюжета, без лица
И спасения для нас как будто нет...
Мчится поезд, скорый поезд
Ниоткуда в никуда.
Мы же повесть, нашу повесть
Не напишем никогда:
Нет начала, нет конца,
Нет сюжета, нет лица,
Да и "нас с тобою" в мире тоже нет...
Не соглашусь. Наличие нас в мире,
активно оставляет след в сортире! (шутка)
Спасибо за отзыв!
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Саша Коврижных написал(а):
"но музыка, сливаясь с ритмом строк,
рождает чудо стихотворной речи," - запечетлел сердцем.
СКОно у тебя очень впечатлительное и вместительное!
Это правда. Особенно после промывки и протирки.
СК
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Ирина Каменская написал(а):
Это все, что нам осталось
Поезд, режущий туман
Да по краю полотна
Поля видимая малость
Это все, что есть у нас
Приближение к рассвету
Стук колес, большое лето
И туман, туман, туманПоезд мчится. За окном
плотный занавес тумана,
сквозь него закат, как рана,
мозг сражается со сном.
Но в тумане, приглядись,
прячутся улыбки, слёзы,
вредной памяти занозы,
что в неё вонзила жизнь,
лица, вздохи, имена,
станции и полустанки,
всех былых побед останки,
шёпот, вопль, тишина.
Только кажется что путь
бесконечно может длиться.
Не дописана страница,
невозможно не уснуть...
Все, на что способна. Кризис жанра (((
Неактивен
Ирина Каменская написал(а):
Илья Цейтлин написал(а):
Ирина Каменская написал(а):
Это все, что нам осталось
Поезд, режущий туман
Да по краю полотна
Поля видимая малость
Это все, что есть у нас
Приближение к рассвету
Стук колес, большое лето
И туман, туман, туманПоезд мчится. За окном
плотный занавес тумана,
сквозь него закат, как рана,
мозг сражается со сном.
Но в тумане, приглядись,
прячутся улыбки, слёзы,
вредной памяти занозы,
что в неё вонзила жизнь,
лица, вздохи, имена,
станции и полустанки,
всех былых побед останки,
шёпот, вопль, тишина.
Только кажется что путь
бесконечно может длиться.
Не дописана страница,
невозможно не уснуть...
Все, на что способна. Кризис жанра (((
Сердечно признателен! (Это не помидор, это – сердце!)
Неактивен
Перроны, вагоны,
Столбы, провода.
Дорогой знакомой
Я еду туда,
Где в детстве крылатом
Я падал в траву,
Где жил я когда-то,
Теперь не живу.
Теперь я мотаюсь,
Бегу от беды,
Как будто пытаюсь
Запутать следы.
И сердце мотаю,
Не спав до утра,
И сам забываю,
Где был я вчера.
СК
Неактивен
Саша Коврижных написал(а):
Перроны, вагоны,
Столбы, провода.
Дорогой знакомой
Я еду туда,
Где в детстве крылатом
Я падал в траву,
Где жил я когда-то,
Теперь не живу.
Теперь я мотаюсь,
Бегу от беды,
Как будто пытаюсь
Запутать следы.
И сердце мотаю,
Не спав до утра,
И сам забываю,
Где был я вчера.
СК
Я в поезде зябну (излишне раним).
Стихи – путевые заметки, по ним,
порой, удаётся осколки собрать.
Ложится судьба постранично в тетрадь,
как будто роман, за главою глава.
Нашлась бы минутка, найдутся слова...
Неактивен