Форум литературного общества Fabulae

Длинна, уныла, монотонна –
Колонка строк завершена;
Фронтон газетный, как колонна,
Должна поддерживать она.

И я свободен дней на восемь.
Мертворождённый этот хлам
Ушёл; вернётся – перед носом
Захлопну дверь, мешать не дам.

Служа не по канону мессы,
Шелка словес привольно тку;
Репризу из плаксивой пьесы
Не допущу скользнуть в строку.

Базар житейской суматохи
Гремит, как вздорный бубенец;
Природы зов и сердца вздохи
Смогу расслышать наконец.

А о былом скорбеть не надо;
Мечтой взлетая к небесам,
Я пью вино из винограда
С делянки, что возделал сам:

Напиток свежий, чистый, чудный –
Свободной мысли существо, –
Отжатый жизнью многотрудной
Из грозди сердца моего!

APRÈS LE FEUILLETON

Mes colonnes sont alignées
Au portique du feuilleton;
Elles supportent, résignées,
Du journal le pesant fronton.

Jusqu’à lundi je suis mon maître.
Au diable chefs-d’œuvre mort-nés!
Pour huit jours je puis me permettre
De vous fermer la porte au nez.

Les ficelles des mélodrames
N’ont plus le droit de se glisser
Parmi les fils soyeux des trames
Que mon caprice aime à tisser.

Voix de l’âme et de la nature,
J’écouterai vos purs sanglots,
Sans que les couplets de facture
M’étourdissent de leurs grelots;

Et portant, dans mon verre à côtes,
La santé du temps disparu,
Avec mes vieux rêves pour hôtes
Je boirai le vin de mon cru:

Le vin de ma propre pensée,
Vierge de toute autre liqueur,
Et que, par la vie écrasée,
Répand la grappe de mon cœur!