Форум литературного общества Fabulae

Никак не сходит снег, февраль застывший жалок,
На шляпы и зонты бегут потоки с крыш;
«О Боже мой! Давно пришла пора фиалок –
Но где их собирать?» – ты робко говоришь.

Рыдают небеса, спеша дождём излиться,
Пронизывает дрожь, на улицах костры;
Купается в грязи французская столица –
Тоскану облекли цветочные ковры.

Чернеют дерева в туманной поволоке,
Весеннего тепла обманчив слабый ток…
Фиалки синих глаз, румянец тронул щёки –
В Париже ты сейчас единственный цветок!

À une jeune Italienne

Février grelottait blanc de givre et de neige;
La pluie, à flots soudains, fouettait l’angle des toits;
Et déjà tu disais: «Ô mon Dieu! quand pourrai-je
Aller cueillir enfin la violette au bois?»

Notre ciel est pleureur, et le printemps de France,
Frileux comme l’hiver, s’assied près des tisons;
Paris est dans la boue au beau mois où Florence
Égrène ses trésors sous l’émail des gazons.

Vois! les arbres noircis contournent leurs squelettes;
Ton âme s’est trompée à sa douce chaleur:
Tes yeux bleus sont encor les seules violettes,
Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur!