Форум литературного общества Fabulae

Хотелось давеча мне написать сонет,
Читать его друзьям под сонатину,
Читать его под красное вино,
Под мутный свет. Смеркалось. Вечерело.
Уставилась луна остекленело,
Как шулер на зелёное сукно,
И глаз раздумчивых расплёскивая тину,
Прокрался кот,испачкавший паркет.

Хотелось снова выщелкать мгновенье
Из пальцев, средоточить, уронить,   
Поэзия не прячется в гранит,
Делить по-человечески на звенья,
Благоуханно заставляя гнить,
Испытывая шарм благоговенья.

С мечтой крестьянской, завернувшись в ватник,
Ещё порой мечтать о Шаганэ,
Но время Сеть, пиит же нейромантик,
О том же каждой новой Богарне. 

Что осень? Я всегда в её застенках,
За каждым словом ворохи листвы,
Оттенки серого, и ложь во всех оттенках,
Поэзия - искусство прятать швы.

Отредактировано Цернуннос (2013-10-26 19:58:49)