Форум литературного общества Fabulae

На снежной белизне листа
Строка кудрявится, как стружка,
Сверкает слово, что игрушка,
И мысль прозрачна и чиста.

Завершено. Да вот беда –
Укрыт исход в любом начале.
Слова, сколь звонко ни звучали,
Истают, сгинут без следа,

Как ротозей в ходынской давке,
Как опечатки в толщах книг.
И жизнь, увы, не беловик –
Набросок, недоступный правке.